Die Lazarus-Vendetta

mit Vierradantrieb in östlicher Richtung vorüber. Er fuhr ohne Lichter.
»Glaubst du, sie entdecken unsere Wagen?«, fragte er leise.
Peter nickte grimmig. Das kleine Wäldchen war zu klein und zu nah an der Straße, und wenn sie hinsahen, würden sie die geparkten Autos zweifellos finden. »Sicher werden sie das«, brummte er. »Und wenn sie sie entdecken, bricht die Hölle los – falls sie das nicht bereits tut.« Er sah über die Schulter zurück. »Da haben wir’s schon«, knurrte er. »Sieh dich mal um, Jon. Aber ganz langsam.«
Smith drehte vorsichtig den Kopf und sah fünf Männer, die Nachtsichtgeräte und dunkle Kleidung trugen, in einer aufgefächerten Schützenlinie langsam den Hang hinter ihnen herabkommen. Jeder von ihnen hielt eine Maschinenpistole oder ein Sturmgewehr in beiden Händen.
Jon fühlte, wie sein Mund trocken wurde. Der nächste der bewaffneten Männer, die sie jagten, war nur noch etwa hundert Meter von ihnen entfernt. Peter und er saßen in der Falle.
»Irgendeine Idee?«, zischte Smith.
»Ja. Wir zwingen die fünf Mann in Deckung und dann rennen wir was das Zeug hält und schlagen Haken wie die Hasen«, flüsterte Peter. »Bleib aber von der Straße weg. Zu wenig Deckung in dieser Richtung. Wir halten uns nach Norden.« Er rollte sich herum und kam auf ein Knie hoch, die Maschinenpistole schussbereit. Smith folgte seinem Beispiel eine Sekunde später.
Einen Augenblick zögerte Jon, den Finger bereits am Abzug, und überlegte, ob er schießen sollte, um zu töten oder nur um zu erschrecken. Waren dies die Männer, die schon einmal versucht hatten, ihn zu töten? Oder Komplizen von ihnen? Oder waren sie reguläre CIA-Agenten oder Männer von einem privaten Sicherheitsdienst, den Burke beauftragt hatte, sein Haus zu bewachen?
Die plötzliche Bewegung zwischen den Büschen erregte die Aufmerksamkeit eines der Bewaffneten am Hang. Er blieb stehen. »Achtung, Feindberührung, vor uns!«, schrie er mit schwerem englischem Akzent. Dann eröffnete er aus seiner Maschinenpistole das Feuer und jagte einen Hagel von 9mmGeschossen in Richtung der beiden knienden Männer.
Smiths Zweifel verflogen augenblicklich, als die Geschosse mit bösartigem Winseln über sie hinwegpfiffen. Diese Typen waren Söldner, die nicht vorhatten, Gefangene zu machen. Er und Peter erwiderten das Feuer und jagten eine Serie gezielter Feuerstöße von je drei Schuss aus ihren Maschinenpistolen – wobei sie die Geschosse vom Rand der Schützenreihe zur Mitte fächern ließen. Einer der fünf Bewaffneten schrie auf und kippte, von einem Geschoss in den Bauch getroffen, nach vorn. Die anderen vier warfen sich in Deckung.
»Los!«, zischte Peter und gab Smith einen Klaps auf die Schulter.
Die beide Männer sprangen auf und sprinteten, sich nach Norden und von der Landstraße weg orientierend, in die Dunkelheit hinein. Wieder rannte der Engländer voraus, doch diesmal vergeudete er keine Zeit damit, einen leichteren Weg durch das dichte Gestrüpp von Brombeersträuchern und wucherndem Unkraut zu suchen, sondern brach ohne Rücksicht auf Verluste mitten durch das unwegsamste Dornendickicht. Schnelligkeit war jetzt wichtiger als behutsames Voranpirschen. Sie mussten so viel Distanz wie möglich zwischen sich und die überlebenden Söldner bringen, bevor die sich von ihrer Überraschung erholten und wieder zu schießen anfingen.
Smith rannte so schnell er konnte und blieb Peter dicht auf den Fersen. Sein Herz hämmerte wild. Er hielt seine behandschuhten Hände und die Maschinenpistole nach vorn gestreckt, um zu verhindern, dass sein Gesicht von dem Gestrüpp brechender Zweigen und messerscharfen Dornen zerfetzt wurde. Brombeerranken zerrten und zogen an seinen Armen und Beinen und stachen durch den dicken Stoff. Schweiß sickerte über seine Unterarme und brannte wie Feuer, wenn er in die frischen Kratzer, Schnitte und kleinen Stichwunden gelangte.
Hinter ihnen ratterten wieder Maschinenpistolen auf. Geschosse fetzten durch das dichte Unterholz rechts und links von ihnen und rissen Blätter und Zweige ab, die in alle Richtungen stoben.
Die beiden Männer warfen sich flach auf die Erde, wälzten sich in die Richtung herum, aus der sie gekommen waren, und suchten in einer flachen, vom Regenwasser ausgespülten Vertiefung Deckung. »Die verdammten Bastarde lassen nicht locker«, stellte Peter trocken fest, während Geschosse und ratternde Maschinenpistolensalven über ihre Köpfe hinwegzischten, »das muss man ihnen lassen.« Er