Die Legende vom Weitseher 02 - Des Königs Meuchelmörder

Pferd herumgezogen, spornte es durch die Schneewehen und dann die unberührte, verschneite Hügelflanke hinauf, geradewegs in Richtung Bocksburg. Flink warf mir einen kläglichen Blick zu und schluckte, aber wir waren ihm gefolgt.
    Und jede Nacht, wenn wir, um uns zu wärmen, eng nebeneinander in unserem Zelt schliefen, statt in weichen Betten in einem Gasthaus, dachte ich an Edel. Bei jedem mühsamen Schritt bergauf, das Pferd am Zügel nachziehend, und bei jedem vorsichtigen Abstieg, waren meine Gedanken bei dem jüngsten Prinzen. Ich zählte jede zusätzliche Stunde, die mich von Molly fernhielt, und nur wenn ich mir in meinen Tagträumen ausmalte, wie ich Edel in Grund und Boden prügelte, spürte ich Kraft in meinem Körper. Ich konnte mir nicht vornehmen, Vergeltung zu üben. Vergeltung war das Vorrecht der Krone. Doch wenn mir die Rache versagt blieb, dann auch Edel die Befriedigung. Ich würde nach Bocksburg zurückkehren und aufrecht vor ihm stehen, und wenn seine schwarzen Augen mich ansahen, sollte er nicht erleben, daß ich seinem Blick auswich. Nie, gelobte ich mir, durfte Edel mich zittern sehen oder taumeln, oder wie ich an einer Wand Halt suchte, weil mir plötzlich schwarz vor Augen wurde. Er sollte nicht einmal ahnen, wie nahe daran er gewesen war, sein Spiel zu gewinnen.
    So kamen wir endlich nach Bocksburg, nicht auf der gewundenen Küstenstraße, sondern aus der Richtung der bewaldeten Hügel im Hinterland. Es hörte auf zu schneien, der Nachtwind zerriß die Wolkendecke, und im Schein des Mondes glänzten die Mauern wie polierter Onyx vor der helleren Fläche des Ozeans. Licht schimmerte in den Schießscharten und hinter dem Seitentor.
    »Wir sind daheim«, sagte Burrich ruhig. Es ging einen letzten Hügel hinunter. Unten trafen wir zu guter Letzt doch noch auf die Straße und folgten ihr zum großen Tor nach Bocksburg.
    Ein junger Soldat stand auf Nachtwache. Bei unserem Näherkommen fällte er die Pike und fragte nach Namen und Begehr.
    Burrich schob seine Kapuze aus dem Gesicht, aber der Junge rührte sich nicht. »Ich bin Burrich, der Stallmeister!« erklärte Burrich ihm ungläubig. »Stallmeister wahrscheinlich schon länger, als du auf der Welt bist. Von Rechts wegen könnte ich fragen, was du hier an meinem Tor zu suchen hast!«
    Ehe der verdutzte Bursche antworten konnte, stürzten mit lautem Hallo seine Kameraden aus dem Torhaus. »Es ist Burrich!« rief der Sergeant. Im Nu war Burrich Mittelpunkt einer Traube von Männern, die ihn lärmend willkommen hießen und alle gleichzeitig auf ihn einredeten, während Flink und ich am Rand des Gedränges müde auf unseren Pferden saßen. Sergeant Blade gebot schließlich mit donnernder Stimme Stillschweigen, hauptsächlich, um selbst ungestört zu Wort zu kommen.
    »Wir haben nicht vor dem Frühling mit dir gerechnet, Mann«, erklärte der sturmerprobte Kämpe. »Und selbst dann, hieß es, wärst du vielleicht nicht derselbe, der von hier aufgebrochen ist. Aber du siehst gut aus, auf Ehre. Ein bißchen verfroren und fremdländisch ausstaffiert, aber sonst ganz der alte. Das Gerücht ging um, du wärst übel zugerichtet und der Bastard dem Tode nahe. Die Pest oder Gift, wurde gemunkelt.«
    Burrich lachte und breitete die Arme aus, damit alle seine Gebirgstracht bewundern konnten. Einen Moment lang sah ich ihn, wie er ihnen erschienen sein mußte, in seinem wattierten Rock, ebensolcher Hose und den weichen Stiefeln. Aber die Gerüchte erregten meine Neugier.
    »Wer hat behauptet, der Bastard läge im Sterben?« erkundigte ich mich.
    »Wer will das wissen?« fragte Blade zurück. Er musterte meine Kleider, mein Gesicht und erkannte mich nicht. Doch als ich mich im Sattel aufrichtete, zuckte er zusammen. Bis zum heutigen Tag glaube ich, Rußflocke verriet ihm, wen er vor sich hatte. Er gab sich keine Mühe, seine Bestürzung zu verbergen.
    »Fitz? Von dir ist ja kaum mehr etwas übrig! Als hättest du die Blutpest gehabt.« Ich begann zu ahnen, wie elend ich für die aussehen mußte, die mich kannten.
    »Wer hat gesagt, ich wäre vergiftet oder ein Opfer der Pest geworden?« wiederholte ich geduldig.
    Blade duckte sich und warf einen Blick über die Schulter. »Oh, niemand. Du weißt, wie das ist. Als du nicht mit den anderen zurückgekommen bist, schossen die Vermutungen ins Kraut, und über kurz oder lang glaubte man, es wäre Gewißheit. Wachstubenparolen, Klatsch, Gerede. Wir haben uns gewundert, weshalb ihr nicht mit den anderen