Die Mehrbegabten

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Autoren: Philip K. Dick

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keine Organisation, es gibt nur wechselseitige Bande der Bruderschaft. Nein, an der Spitze steht kein Druckereibetrieb, sondern die Empfangsstation.«
    »Empfangsstation? Was empfängt sie?«
    »Botschaften von Cordon.«
    »Aus dem Gefängnis Brightforth?«
    »Er hat einen Sender im Körper, den sie noch nicht gefunden haben, nicht einmal mit Röntgenstrahlen. Sie haben zwei gefunden, aber den nicht, und über ihn empfangen wir tägliche Meditationen, seine sich entwickelnden Gedanken und Ideen, die von den Druckereien dann so schnell wie möglich vervielfältigt werden. Und anschließend geht das Material an die Verteilungszentrale, wo Händler es abholen und versuchen, an den Mann zu bringen.« Sie fügte hinzu: »Wie Sie sich denken können, haben die Händler eine hohe Sterblichkeitsrate.«
    »Wie viele Druckereien habt ihr?« fragte er.
    »Das weiß ich nicht. Nicht viele.«
    »Wissen die Behörden – «
    »Ab und zu stoßen die Pisser – Verzeihung – stößt der ÖSD auf eine, aber dann richten wir eine neue ein, und so haben wir meistens immer gleich viele.« Sie machte eine Pause und dachte nach. »Ich glaube, wir nehmen lieber ein Taxi als Ihren Flitzer. Wenn Ihnen das recht ist.«
    »Irgendein besonderer Grund?«
    »Ich weiß nicht. Vielleicht haben sie Ihr Kennzeichen registriert. Wir versuchen gewöhnlich, die Druckerei mit Taxis zu erreichen oder mit Mietwagen. Taxis sind am besten.«
    »Ist es weit von hier?« fragte er.
    »Sie meinen, meilenweit draußen? Nein, mitten in der Stadt, wo es am hektischsten zugeht. Kommen Sie.« Sie hüpfte auf die Abwärtsrampe, und er folgte ihr. Bald darauf erreichten sie die Straße, und Charley hielt, auf Zehenspitzen stehend, Ausschau nach einem Taxi.

    10
    Ein Taxi schwebte lässig aus dem Gewühl zu ihnen herab und hielt unmittelbar am Randstein. Die Tür öffnete sich, und sie stiegen ein.
    »Feller’s Lederwaren«, sagte Charley zum Fahrer. »An der 16. Avenue.«
    »Gut«, sagte der Fahrer und stieg wieder in den Verkehrsstrom hinauf, nur daß es diesmal in die entgegengesetzte Richtung ging.
    »Aber Feller’s Lederwaren – «, begann Nick, doch Charley stieß ihm heimlich den Ellenbogen in die Rippen; er begriff und verstummte.
    Zehn Minuten später landete das Taxi. Nick bezahlte, und das Fahrzeug schwebte wie ein bemaltes Kinderspielzeug in den Himmel davon.
    »Feller’s«, sagte Charley und betrachtete das vornehme Gebäude. »Eines der ältesten und besten Geschäfte der Stadt. Sie dachten wohl, es wäre ein Lagerhaus hinter einer Tankstelle irgendwo auf dem Land. Mit jeder Menge Ratten.« Sie griff nach seiner Hand, führte ihn durch die automatischen Türen des weltberühmten Geschäftes.
    Ein elegant gekleideter Verkäufer kam heran. »Guten Tag«, sagte er liebenswürdig.
    »Ich habe eine Koffergarnitur zurücklegen lassen«, sagte Charley. »Synthetisches Straußenleder, vier Einzelstücke. Mein Name ist Barrows. Julie Barrows.«
    »Würden Sie bitte mitkommen«, sagte der Verkäufer zu ihr, drehte sich um und schritt mit Würde in den hinteren Teil des Geschäfts.
    »Danke«, sagte Charley. Wieder gab sie Nick einen Rippenstoß, diesmal aus Freude. Und lächelte ihn an.
    Eine schwere Metalltür glitt zur Seite, und man sah einen kleinen Raum, in dem viele verschiedene Koffer auf Holzregalen lagen. Die Tür, durch die sie hereingekommen waren, glitt zu. Der Verkäufer wartete einen Augenblick und schaute auf seine Armbanduhr, dann zog er sie bedächtig auf… und geräuschlos teilte sich die Rückwand des Raumes und ließ dahinter einen größeren Raum erkennen. Ein schweres Stampfen drang an Nicks Ohren, große Druckmaschinen liefen, und letzt konnte er sie sogar sehen. So wenig er auch vom Drucken verstand, das wußte er: es waren hochmoderne Anlagen, die besten, die es gab, und sehr teuer. Die Druckmaschinen der Minusmenschen waren keine bloßen Vervielfältigungsapparate, das stand nun einwandfrei fest.
    Vier Soldaten in grauen Uniformen mit Gasmasken umringten sie, alle mit tödlichen Hoppschen Röhren ausgerüstet. »Wer sind Sie?« fragte einer von ihnen, ein Feldwebel – nein, nicht fragte. Fauchte.
    »Ich bin Dennys Freundin«, meinte Charley.
    »Wer ist Denny?«
    »Sie wissen schon.« Mit einer Handbewegung setzte Charley hinzu: »Denny Strong. Er arbeitet in dieser Sektion auf Verteilerebene.«
    Eine Kamera drehte sich über ihnen hin und her, behielt sie im Auge.
    Die Soldaten sprachen in Kleinmikrofone vor ihren Lippen und