Die Namen der Toten

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Autoren: Glenn Cooper

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Auge, für den Fall, dass es sich um ein Ablenkungsmanöver handelte. Es war ein junger Typ, blass und nervös. Wahrscheinlich sein erster bemerkenswerter Vorfall im Diensteinsatz, dachte Will, der sich in den Gang hinausbeugte und ihn musterte.
    Da hörte er hinter sich einen scheußlichen, dumpfen Schlag, Schädel gegen Schädel. »Dir zeig ich’s, du verfluchter Scheißkerl!«, schrie der Angreifer. »Willst du noch einen?«
    Die Stirn des Stewards war bei dem Kopfstoß aufgeplatzt, und er sank japsend auf die Knie. Beim Anblick des strömenden Blutes stieß Darla unwillkürlich einen kurzen Schrei aus.
    Der Air-Marshal und Will erhoben sich wie ein Mann, schauten sich an und bewegten sich wie ein eingespieltes Team. Der Marshal stellte sich in den Gang, zog seine Waffe und rief: »Bundespolizei! Setzen Sie sich und legen Sie Ihre Hände auf die Sitzlehne vor Ihnen!«
    Will zeigte seinen Ausweis und rückte langsam in Richtung Heck vor, wobei er die Dienstmarke über den Kopf hielt.
    »Was soll der Scheiß?«, rief der Brite, als er Will näher kommen sah. »Wir wollen doch bloß unseren Urlaub begießen, Kumpel.«
    Darla half ihrem blutenden Kollegen auf die Beine und führte ihn nach vorn. Will zwinkerte ihr beruhigend zu, als sie an ihm vorbeikamen. Fünf Reihen vor den Unruhestiftern blieb Will stehen und begann ruhig und langsam zu sprechen. »Nehmen Sie augenblicklich Ihren Sitzplatz ein und legen Sie die Hände auf den Kopf. Sie sind festgenommen. Ihr Urlaub ist vorbei.« Nach einer kurzen Pause ließ er als Pointe folgen: »Kumpel.«
    Der Angreifer wurde von seinen Freunden beschworen, es gut sein zu lassen, aber er wollte nicht klein beigeben. Stattdessen brüllte er jetzt so heftig seine Wut, seinen Schrecken und seine Ohnmacht heraus, dass seine Halsschlagadern blau anschwollen. »Vergiss es!«, schrie er ein ums andere Mal. »Vergiss es!«
    Will steckte seine Dienstmarke ein und zog die Waffe, wobei er sich zweimal davon überzeugte, dass sie gesichert war. Bei diesem Anblick drehten die ersten Passagiere durch; eine füllige Frau mit einem Kind fing an zu weinen und schien damit nach und nach die ganze Kabine anzustecken. Will bemühte sich, so bedrohlich auszusehen wie nur möglich. »Das ist Ihre letzte Gelegenheit, heil aus der Sache rauszukommen: Setzen Sie sich und legen Sie die Hände auf den Kopf.«
    »Und wenn ich das nicht tue?«, provozierte ihn der Mann, dem der Rotz aus der Nase lief. »Wollen Sie mich dann erschießen und ein Loch in die blöde Kiste ballern?«
    »Wir benutzen Spezialmunition«, log Will mit zusammengebissenen Zähnen. »Die Kugel schwirrt bloß in Ihrem Kopf herum und macht Pudding aus Ihrem Hirn.« Will war ein ausgezeichneter Schütze, seit er in seiner Jugend ständig Fuchseichhörnchen gejagt hatte. Aus dieser Entfernung konnte er mit ein paar Millimeter Abweichung eine Kugel überall hinsetzen, wo er wollte, aber austreten würde sie, logischerweise.
    Der Brite war sprachlos.
    »Sie haben noch fünf Sekunden«, verkündete Will und richtete die Pistole auf seinen Kopf. »Ehrlich gesagt, ist es inzwischen egal, ob ich abdrücke. Sie haben mir so oder so schon Papierkram für eine Woche eingebrockt.«
    Einer seiner Freunde rief: »Scheiße nochmal, Sean, setz dich endlich!«, und zerrte am Saum von Seans Polohemd. Der zögerte noch einen Moment, dann ließ er sich auf seinen Sitz sinken und legte die Hände auf den Kopf.
    »Gute Entscheidung«, sagte Will.
    Darla eilte mit einem Packen Plastikhandschellen durch den Gang, und mit der Hilfe einiger anderer Passagiere wurden die drei Freunde gefesselt. Will senkte die Waffe und schob sie wieder unter sein Sakko, dann rief er dem Air-Marshal zu: »Hier hinten ist alles klar.« Schwer atmend trottete er unter dem Beifall der ganzen Kabine zu seinem Platz zurück. Er fragte sich, ob er wohl wieder einschlafen könnte.

    Das Taxi fuhr los. Obwohl bereits der Abend über der Wüste hing, war die Hitze immer noch atemberaubend, und Will war dankbar für die eisige Luft in dem Wagen.
    »Wohin?«, fragte der Taxifahrer.
    »Was glaubst du, wer das bessere Zimmer hat?«, fragte Will.
    Darla boxte ihn spielerisch in die Rippen. »Ein Zimmer von der Fluggesellschaft oder eins von der Regierung, das läuft wahrscheinlich aufs Gleiche raus.« Sie beugte sich zu ihm und flüsterte: »Aber wahrscheinlich merken wir das sowieso nicht, mein Schatz.«
    Sie fuhren um den McCarran Airport herum in Richtung Strip. Will bemerkte drei