Die programmierten Musen

gibt und man ein Ziel hat, kommt so etwas vor – wie zum Beispiel beim Gehirntrust, der ganze Generationen überdauert. Ein Ziel, dem man sich verschreiben kann.«
    »Kommen Sie auch aus einer Familie langjähriger treuer Familiendiener?« wollte Gaspard wissen, doch: »Reden wir nicht von mir«, erwiderte das Mädchen. »Ich stehe mir selbst auch bis hier.«
    »Ich habe nur gefragt, weil Sie für eine Schwester außerordentlich hübsch sind.«
    »Und was ist die nächste Stufe der Annäherung?« fragte das Mädchen mürrisch. »Daß ich mir mein Gesicht und meine Figur zunutze machen sollte, indem ich Autorin werde?«
    »Nein«, sagte Gaspard einsichtig. »Ich dachte eher an eine Karriere als Stereo-Starlet – Autorin kommt nicht in Frage. Da müßte selbst das süßeste Mädchen aussehen, als trüge sie schmutzige Unterwäsche.«
    Die Nacht draußen war pechschwarz, abgesehen vom rosaroten Schimmer über dem übrigen New Angeles und einigen wenigen Häusern wie die Ewige-Weisheit, die elektrische Notaggregate hatten. Vielleicht hoffte die Regierung, daß die Öffentlichkeit die Vernichtung der Wortmaschinen und die Suche nach den Verantwortlichen vergessen würde, wenn die Leser-Straße unbeleuchtet blieb.
    »Kaputt«, sagte Gaspard. »Was meinen Sie – werden die Gehirne Flaxmans Angebot wirklich abschlagen?«
    »Hören Sie«, erwiderte das Mädchen scharf, »zuerst sagen sie grundsätzlich nein. Dann werden sie schwankend und überlegen, und …« Sie unterbrach sich. »Ich habe Ihnen gesagt, ich möchte nicht gern von Ewige-Weisheit sprechen, Mr. Tüüii.«
    »Nennen Sie mich Gaspard«, sagte er. »Wie heißen Sie übrigens mit Vornamen?« Als sie nicht antwortete, sagte er seufzend: »Okay, ich nenne Sie Schwester und stelle Sie mir als Eisernen Bischof vor.«
    Ein Automataxi mit dunkelblauen und roten Scheinwerfern und gelbem Innenlicht kroch wie ein tropischer Riesenkäfer heran. Gaspard pfiff, und es zockelte müde an den Straßenrand. Ober- und Seitenteil der mattsilbernen Karosserie schwangen zurück, sie stiegen ein, und die Tür schloß sich über ihnen. Gaspard gab die Adresse eines Restaurants an, und das Automataxi setzte sich in Bewegung, blindlings einer Magnetlinie im Gummipflaster folgend.
    »Nicht zum Wort ?« fragte das Mädchen. »Ich dachte, alle Autoren essen im Wort .«
    Gaspard nickte. »Ich bin als Streikbrecher klassifiziert. Das Wort ist aber praktisch das Gewerkschaftshauptquartier.«
    »Ist die Einstufung als Streikbrecher etwas anderes, als einer zu sein?« fragte das Mädchen verdrießlich. »Oh, entschuldigen Sie. Ich habe in der Sache eigentlich keine rechte Meinung. Gewerkschaften sind nicht meine Richtung.«
    »Trotzdem sind unsere Berufsrichtungen sehr ähnlich«, erwiderte Gaspard. »Ich bin … nun ja, ich war Wortmaschinen-Mechaniker. Ich beaufsichtigte einen Riesen, der flüssigere und erregendere Prosa produzierte, als irgendein Mensch sie schreiben kann – und doch hatte ich sie wie eine gewöhnliche unrobotische Maschine zu behandeln, wie dieses Automataxi, zum Beispiel. Wohingegen Sie einen Raum voller eingeweckter Genies beaufsichtigen und sie wie Babys behandeln müssen. Wir haben da etwas gemein, Schwester.«
    »Versuchen Sie nicht, mich mit Süßholzraspeln weichzukriegen!« schnappte das Mädchen. »Ich hatte ja keine Ahnung, daß Autoren Wortmaschinen-Mechaniker sind.«
    »Das sind sie auch nicht«, gab Gaspard zu, »aber zumindest war ich mehr Mechaniker als alle anderen Autoren, die ich kenne. Ich habe immer die echten Mechaniker bei der Arbeit an meiner Maschine beobachtet, und wenn sie die Rückseite abgenommen hatten, versuchte ich einige Stromkreise auszumachen. Ich war richtig verrückt nach diesen Wortmaschinen. Ich liebte die Maschinen und ihre Produkte. Bei ihnen zu sein, war etwa, als beobachtete man eine Bazillenkultur mit einer heranwachsenden Medizin, die einen selbst heilen soll.«
    »Ich fürchte, ich kann Ihre Begeisterung nicht teilen«, sagte das Mädchen. »Ich lese nämlich kein Wortschmalz. Ich lese nur die alten Bücher, die die Gehirne für mich aussuchen.«
    »Wie können Sie das Zeug nur ertragen?« fragte Gaspard.
    »Oh, ich komme zurecht«, erwiderte sie. »Ich muß sie lesen, wenn ich die Bälger auch nur ein winziges bißchen verstehen will.«
    »Ja, aber macht es Spaß?«
    »Was macht schon Spaß?« Sie stampfte mit dem Fuß auf. »Mein Gott, dieses Taxi kriecht aber!«
    »Es zehrt ja auch nur von seinen Batterien«, erinnerte sie