Die rätselhaften Worte

der sein Leben bedrohte?
    »War’s das, meine Herren?« erkundigte sich Dalziel hoffnungsvoll.
    Pottle und Urquhart wechselten einen Blick, dann sagte der Schotte: »So, wie ich das sehe, sind Worte der Schlüssel. Das Ganze gleicht der Dechiffrierung eines Textcodes. Man kann ihn durch langwierige, mühsame Arbeit entschlüsseln, oder aber man hat Glück und stößt auf den entscheidenden Text beziehungsweise die Texte.«
    »Oder man hofft darauf, daß er in seiner zunehmenden Arroganz einen Hinweis fallenläßt, den jemand richtig deutet, bevor es zu einem weiteren Unglück kommt«, meinte Pottle.
    »Das werde ich mir merken«, entgegnete Dalziel abfällig. »Vielen Dank, meine Herren. Arbeit wartet auf uns. Constable Bowler wird Sie hinausbegleiten.«
    Pottle und Urquhart sammelten ihre Unterlagen ein. »Sehr freundlich, daß Sie gekommen sind«, bedankte sich Pascoe überschwenglich. »Bitte zögern Sie nicht, mich anzurufen, wenn sich etwas Neues ergibt.«
    An der Tür sagte Urquhart in ironischem Ton: »Ich weiß nicht, wie es kommt, Superintendent, aber am Ende dieser Besprechungen beschleichen mich immer leise Zweifel, ob ich tatsächlich brauchbare Hilfe leisten konnte.«
    »Aber nein«, entgegnete Dalziel dröhnend, »es würde mir wirklich leid tun, wenn ich daran irgendwelche Zweifel hätte aufkommen lassen.«
    »Hornochse«, fügte er hinzu, als sich die Tür schloß, vielleicht auch eine Sekunde eher.
    »Dann verstehe ich wirklich nicht, warum du an diesen Besprechungen teilnimmst«, sagte Pascoe, ohne seinen Unmut zu verhehlen.
    »Wenn ich mich nicht darauf einließe, meine Zeit mit Hornochsen zu verbringen, wäre ich ein einsamer Mensch«, erklärte Dalziel. »Außerdem habe ich ja nicht behauptet, daß der Hornochse zu nichts zu gebrauchen ist. Und wenn Pozzo meint, wir sollten auf ihn hören, dann sollten wir vielleicht den Rat befolgen. Manchmal läßt er ja was Sinnvolles vom Stapel.«
    Das war ein indirektes Zugeständnis gegenüber Pascoe, der sich gut mit Pottle verstand. Weil er wußte, daß mit einer weitergehenden Entschuldigung nicht zu rechnen war, schob er seinen Groll beiseite und fragte: »Was machen wir jetzt, Chef?«
    »Ich schau’ mal bei Desperate Dan vorbei. Der hat nämlich gerade angerufen. Du hast, wenn ich mich recht entsinne, einen Termin mit den Geiern. Und was Wieldy jetzt vorhat, weiß ich nicht. Vielleicht findet er ja ein bißchen Zeit für Polizeiarbeit, falls ihn nicht irgendein Wichser als Preisrichter für einen Babyschönheitswettbewerb benötigt.«
    Desperate Dan war Chief Constable Trimble. Die Geier waren die Presse. Das Interesse an den Wordman-Morden hatte mit jedem neuen Todesfall zugenommen, und mittlerweile sorgte die Mordserie für internationales Aufsehen. Denn der Honourable gehörte nicht nur dem Adel an, ein Boulevardblatt hatte auch eine entfernte Verwandtschaft zum Königshaus festgestellt: Er nahm bei der Thronfolge Rang 337 ein. In Amerika und Europa machte der Fall Schlagzeilen. Ein deutscher Fernsehsender hatte einen Möchtegernexperten aufgetan, der mit seiner Behauptung, im englischen Bürgerkrieg sei ein Pyke-Strengler enthauptet worden, Spekulationen anheizte, hinter dem Mord stünden linksgerichtete Zellen. Zwar wirkte das Unterfangen, die früheren Morde in dieses politische Schema zu pressen, ziemlich lächerlich, aber ein Journalist, der sein Handwerk versteht, läßt sich die Freude an einer guten Story nicht durch den Vorwurf der Lächerlichkeit vermiesen.
    Pascoe, der seine neue Rolle als eine Art Aushängeschild der Polizei mit gemischten Gefühlen betrachtete, sollte bei einer Pressekonferenz Rede und Antwort stehen. Seine gemischten Gefühle rührten daher, daß er die Festlegung auf ein Rollenfach scheute, das zwar seiner Karriere nützen konnte, ihm aber auch eine Richtung vorgab, die er noch nicht einschlagen mochte. In der Welt der Gremien und der hochrangigen politischen Beziehungen war man zwar vor Eierwerfern nicht sicher, aber sie war doch weit weg von jener anderen Welt der praktischen Ermittlungen, wo man sich mit ehrlicher Arbeit die Hände schmutzig machte. Und so hielt er es wie der heilige Augustinus mit dem Sex: Er wußte, daß er eines Tages einen Schlußstrich ziehen mußte, zog es aber vor, noch ein wenig zu warten.
    »Mr. Trimble möchte einen Lagebericht, oder?« fragte er.
    »Lagebericht? Nö, der Alte will ein Ergebnis, und zwar gestern. Kriegt wohl Druck von oben.«
    Dalziel sprach mit der grimmigen