Die Schrift an der Wand

nächste Bremsschwelle donnerte, der sogar einen Elch zu Tode erschreckt
hätte. Er drehte abrupt nach links ab, dann griffen die Bremsen
mit einem Quietschen, das mir durch Mark und Bein ging. Ich
sah zum Fahrersitz. Hoch dort oben hinter dem Steuer, wie ein
erhöhter Deus ex machina, konnte ich vage einen glänzenden,
schwarzen Motorradhelm schimmern sehen.
Ich schloß die Tür und versuchte verzweifelt, um den Wagen
herumzukommen. Als er sein Ziel traf, hatte ich die Hand noch
am Türgriff.
Der Knall war ohrenbetäubend, und es ging ein Ruck durch
meinen ganzen Körper. Während der Wagen nach vorn geschoben wurde, gegen den Zaun und in die Luft, begriff ich noch
immer nicht richtig, was passiert war. Die Autotür, an deren
Griff ich mich noch immer klammerte, wurde abgerissen und in
hohem Bogen flog ich auf die dornigen Berberitzenbüsche zu,
die den Parkplatz umrahmten. Unwillkürlich versuchte ich, mich
mit der Tür zu schützen, und prallte wie hinter einem fliegenden
Teppich auf dem Boden auf. Um mich herum regnete es
Autoteile.
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Die Geräusche kamen von allen Seiten.
    Eine Frauenstimme schrie hysterisch aus einem Fenster des
Blocks. Eine Männerstimme wurde vor Aufregung zur Fistel.
Ein Hund bellte höllisch und aus mehreren Richtungen hörte ich
schnelle Schritte sich nähern. Irgendwo in der Nähe ertönte das
Geräusch eines Motorrads, das startete und verschwand; weit
entfernt das Heulen von Sirenen.
    Es roch stark nach versengtem Gummi, Öl und Benzin.
Eine Stimme rief: »Hallo? Ist da jemand?«
Ich erhob mich aus dem Busch, in der einen Hand noch immer
den Griff der herausgerissenen Autotür. Einen Augenblick lang
war es totenstill um mich herum.
    Dann löste sich Karin aus dem dunklen Haufen herbeiströmender Menschen. »Varg! Bist zu verletzt?«
»Nein, ich …« Abgesehen von einem unangenehmen Gefühl
im Oberarm und in meinem Gesicht, das sich anfühlte, als habe
jemand die Gemüsereibe daran ausprobiert, fühlte ich mich
überraschend gut. Aber als ich den Kopf schüttelte, um zu
sagen, daß alles in Ordnung ist, hörte ich ein Geräusch, das ich
noch nie zuvor gehört hatte, und mit dem Echo kamen die
Schmerzen, so spitz und scharf wie der Ton hoch und dünn
gewesen war. Ich beugte mich nach vorn und hielt mir die Hand
vor den Mund, von einer plötzlichen Übelkeit übermannt.
»Hallo, Sie!« ertönte die gleiche Männerstimme wie zuvor.
»Waren Sie das, der am Steuer dieses Fahrzeugs gesessen
hat?«
»N-nein«, murmelte ich.
»Nein!« vermittelte Karin.
»Wer zum Henker war es dann?«
Die Sirenen hatten jetzt Fløyenbakken erreicht. Mit großer
Kraftanstrengung richtete ich mich auf, und zum ersten Mal sah
ich mich richtig um.
Der Anblick erinnerte am ehesten an einen Bombeneinschlag.
Die Pfarrersfrau aus Fana würde ihren Toyota niemals wiedererkennen. Man brauchte nicht viel Phantasie, um sich
vorzustellen, daß die Besitzer der beiden Wagen, zwischen
denen ich geparkt hatte, auch ziemlich verärgert waren.
Bei dem einen war zwar nur die eine Seite und das Hinterteil
abgeschält worden, aber ich bezweifelte, daß man ihn jemals
wieder fahrtüchtig kriegen würde. Die beiden anderen erinnerten
eher an Ziehharmonikas als an Fahrzeuge. Meiner war nach dem
Zusammenstoß aufs Dach geworfen worden und lag in den
Büschen, keinen halben Meter von dort entfernt, wo ich selbst
gelandet war. Der Nachbarwagen sah auch nicht besonders
schön aus. Türen, Rahmen, Scheinwerfer und Reste von
Stoßstangen lagen verstreut in der Gegend herum.
Wie ein Monster thronte der große Schlepper über dem Ganzen. Die Tür auf der Fahrerseite hing wie ein abgerissenes Ohr
herunter, aber es bestand kein Zweifel daran, wer als Sieger aus
dem Zusammenstoß hervorgegangen war.
»Veum! … Sind Sie’s?«
»Na ja …«
Ich erkannte die beiden Polizisten wieder. Ristesund und
Bolstad waren beide von der Sorte, mit der man reden konnte.
Beide aus dem Vestland, beide mit Schnauzbart. Aber Bolstads
war rotbraun und Ristesunds schwarz.
»Wissen Sie, was passiert ist?« fragte Bolstad.
Ich wedelte locker mit einem Arm. »Ist wohl jemand mit
einem Sattelschlepper Amok gelaufen.«
Ristesund betrachtete den Fahrersitz der Schleppers.
»Allerdings Amok gelaufen, ja. Und danach? Hat er sich einfach
in Luft aufgelöst?«
»Ich war nicht ganz da …«
»Seht ihr denn nicht, daß ihm schlecht ist?« sagte Karin ärgerlich.
Bolstad hatte sein Notizbuch hervorgeholt. »Waren Sie vielleicht