Die Schuld der Väter (Detective Dave Robicheaux) (German Edition)

geschlossene Welt, in der man sich bewusst abkapselte von allem Gedankengut, mit dem man sich nicht auseinander setzen wollte, das einem allzu gemein vorkam oder dem Ethos des freien Unternehmertums zuwiderlief.
    Die Gäste waren Politiker, Richter und Anwälte, Baulöwen, Immobilienmakler und Führungskräfte der petro-chemischen Industrie. Sie begrüßten einander so freundlich und überschwänglich, als wären sie ein Lebtag lang befreundet, obwohl nur wenige über die geschäftlichen Beziehungen hinaus auch privat miteinander verkehrten. Sie vermittelten den Eindruck, als ob sie alle ihr Land liebten und sich eins waren, was ihre patriotische Pflicht gegenüber ihrer Regierung anging. Die eitle Selbstgefälligkeit, mit der sie ihren Erfolg auskosteten, sich einbildeten, ein großer, grüner Kontinent wäre ihnen von Gott zum Nießbrauch gegeben worden, hatte fast etwas Unschuldiges.
    Clete aß sein Steak und einen Hummer, trank gespritzten Wein und äußerte sich den ganzen Abend lang so gut wie gar nicht dazu. Zwei Erdölmanager, die als Kampfflieger in Vietnam gedient hatten, schlugen ihm sogar fortwährend auf die Schulter und brüllten laut los, wenn er einen Witz erzählte. Aber Barbara Shanahan, deren Gesicht sich zusehends rötete, sei es vom Alkohol oder aus Unmut, wurde zusehends unruhiger, blies sich die Haare aus den Augen und zerbiss knirschend Eiswürfel mit ihren Backenzähnen. Dann betrat ein Kongressabgeordneter, der an dem Tag, an dem sich die Machtverhältnisse im Repräsentantenhaus verschoben hatten, die Partei gewechselt hatte und im Gegenzug mit dem Vorsitz eines Parlamentsausschusses betraut worden war, die Bühne und riss Witze über die Umweltschützer.
    Er erntete tosenden Beifall.
    »Ich kann diese Arschlöcher nicht mehr ertragen«, sagte Barbara und schnippte einem Kellner zu. »Räumen Sie das Schlabberwasser weg und bringen Sie uns zwei Wasserbomben.«
    »Wasserbomben, Madam?«, sagte der Kellner.
    »Ein Bier und einen Kurzen. Setzen Sie es dem Bummskopf auf die Rechnung«, sagte sie und zeigte mit dem Daumen auf dem Kongressabgeordneten.
    Doch der Kellner, der mit irischem Akzent sprach, war mit allen Wassern gewaschen. »Welchen Bumskopf meinen Sie, Madam?«, fragte er.
    »Nicht schlecht. Genehmigen Sie sich auch einen, wenn Sie schon mal dabei sind«, sagte Barbara.
    »Vielleicht sollten wir uns lieber abseilen«, sagte Clete.
    »Kommt nicht in Frage«, sagte sie.
    Als der Kellner zurückkehrte, kippte Barbara den Whiskey in ihren Bierkrug und trank ihn aus. Sie blies sich die Haare aus dem Gesicht und schaute sich mit leicht unstetem Blick um.
    »Wow«, sagte sie. »Trinkst du deine nicht?«
    »Auf alle Fälle«, sagte er und legte die Hand auf den Bierkrug, bevor sie ihn sich schnappen konnte.
    Sie winkte dem Kellner zu. »Hey, Ire, bring uns noch zwei«, rief sie.
    Danach gingen sie auf die volle Tanzfläche. Die Band hatte den »One O’clock Jump« angestimmt, und Barbara tanzte auf Strümpfen, fuchtelte mit den Armen durch die Luft und rumste dauernd mit den anderen Tänzern zusammen.
    »Hoppla, Entschuldigung«, sagte sie zu einer Frau, die sie an einen Tisch geschubst hatte.
    »Huch, Sie sind ja eine ganz Schwungvolle, was?«, sagte die Frau, deren Brille verrutscht war.
    »Tut mir Leid. Kenn ich Sie nicht? Oh, Sie sind die neue Bundesrichterin. Hi, Euer Ehren«, sagte Barbara, blieb stehen, schloss die Augen und schlug sie dann wieder auf. »Junge, bin ich angeschickert.«
    Mit unsicheren Schritten ging sie zum Tisch zurück, riss die Ansteckblume ab und warf sie auf ihren Teller, bückte sich dann, hakte die Finger in ihre Schuhe und fiel fast hin, als sie sie anziehen wollte. Clete legte ihr den Arm um die Schulter.
    »Rat mal, wer hackevoll ist«, sagte sie.
    »Du bist wunderschön«, sagte Clete.
    »Ich weiß. Aber ich glaube, ich muss gleich kotzen«, erwiderte sie.
    Sie fuhren auf dem alten Highway, der am Spanish Lake vorbeiführte, nach New Iberia zurück. Es fing an zu regnen, Dunst trieb aus den Bäumen, und auf dem Eisenbahnviadukt ratterte ein langer Güterzug der Southern Pacific vorbei, dessen Pfiff durch die Nacht schallte. Barbara presste sich die Finger an den Kopf, als ob sie aus einem Traum erwachte. Grünlich schimmerte ihre Haut im Schein der Armaturenbeleuchtung.
    Als er etwas von Essen sagte, gab sie ein ersticktes Gurgeln von sich.
    »Meiner Meinung nach hast du dich großartig gehalten«, sagte er.
    »Guter Versuch«, erwiderte sie.
    Als sie bei