Die seltsame Welt des Mr. Jones

Jones das Sonnensystem beiseite. »Ich meine da draußen. Omega Centauri. Oder Sirius. Irgendwo.«
    »Sind die unbedingt besser?«
     »Kolonisierung in anderen Systemen ist möglich«, antwortete Jones. »Warum, glauben Sie, sind die ›Drifter‹ hier? Das ergibt sich von selbst – sie lassen sich nieder, sie siedeln. Sie tun, was wir tun sollten: Sie suchen bewohnbare Planeten. Sie können Millionen von Lichtjahren zurückgelegt haben.«
    »Ihre Antwort ist nicht gut genug«, meinte Kaminski.
    »Für mich schon«, sagte Jones.
     »Ich weiß.« Kaminski nickte bedrückt. »Deshalb mache ich mir Sorgen.«
     Neugierig fragte Pearson: »Wissen Sie noch mehr über die ›Drifter‹? Wer wird im nächsten Jahr auftauchen?«
    Auf Jones’ Gesicht zeigte sich ein merkwürdiger Glanz.
    »Deshalb bin ich Prediger«, sagte er rauh.
     Die drei Geheimdienstleute warteten, aber das war alles. ›Drifter‹ war bei Jones ein Schlüsselwort; es löste sichtbar etwas Tiefliegendes, Grundlegendes in ihm aus. Etwas, das sein hageres Gesicht zucken ließ.
    »Sie schätzen sie nicht besonders«, bemerkte Cussick.
     »Schätzen?« Jones schien einer Explosion nahe zu sein. »Die ›Drifter‹? Fremde Lebewesen, die hierherkommen und sich auf unseren Planeten niederlassen?« Seine Stimme steigerte sich zu einem schrillen, hysterischen Kreischen. »Seht ihr denn nicht, was geschieht? Wie lange, glaubt ihr, werden sie uns in Ruhe lassen? Acht tote Welten – nichts als Gestein. Und die Erde – die einzig brauchbare. Begreift ihr denn nicht? Sie bereiten sich darauf vor, uns anzugreifen. Sie benützen den Mars und die Venus als Stützpunkte. Auf die Erde haben Sie es abgesehen. Wer will diese leeren Wüsten?«
     »Sie vielleicht«, sagte Pearson unsicher. »Sie sind fremde Lebewesen, das sagten Sie selbst. Vielleicht bedeutet ihnen die Erde nichts. Vielleicht brauchen sie völlig andere Lebensbedingungen.«
     Kaminski starrte Jones scharf an und sagte: »Jede Lebensform hat ihre ganz eigenen Bedürfnisse – was für uns eine unfruchtbare Wüste ist, mag für andere Wesen ein fruchtbares Tal sein. Stimmt das nicht?«
     »Die Erde ist der einzige fruchtbare Planet«, wiederholte Jones mit tiefster Überzeugung. »Sie wollen die Erde haben. Deshalb sind sie hier.«
    Schweigen.
     Das war es also. Da stand es, das schreckliche Gespenst, das sie alle fürchteten. Das zu vernichten, waren sie da; das zu fassen, hatte man sie geschaffen – bevor es zu groß wurde, um noch unschädlich gemacht werden zu können. Es stand vor ihnen – oder saß vielmehr. Jones hatte sich wieder hingesetzt; er rauchte mit fahrigen Bewegungen; sein schmales Gesicht war verzerrt, an der Schläfe war eine pulsierende Ader zu sehen. Hinter seiner Brille hatten sich seine glänzenden Augen getrübt; er war überwältigt von Leidenschaft. Wirres Haar, zottiger, schwarzer Bart, ein ungepflegter Mann mit zu langen Armen und mageren Beinen – ein Mann mit unbeschränkter Macht. Ein Mann mit unendlichem Haß.
    »Sie hassen Sie wirklich«, sagte Cussick verwundert.
    Jones nickte stumm.
    »Aber Sie wissen doch gar nichts von ihnen, oder?«
     »Sie sind da«, sagte Jones mit brüchiger Stimme. »Rings um uns. Sie schließen uns ein. Kommen näher. Erkennt ihr denn ihre Pläne nicht? Durch den Weltraum ziehen, Jahrhundert um Jahrhundert… Landung zuerst auf Pluto, dann auf Merkur, immer näher heranrücken, näher an die Beute, Stützpunkte für den Angriff ausbauen.«
     »Angriff«, wiederholte Kaminski leise. »Sie wissen das bestimmt? Sie haben Beweise? Oder ist das nur eine verrückte Idee?«
     »In sechs Monaten wird der erste ›Drifter‹ auf der Erde landen«, erklärte Jones mit gepreßter, metallischer Stimme.
     »Unsere Spähschiffe sind auf allen Planeten gelandet«, sagte Kaminski, aber mit seiner glatten Selbstsicherheit war es vorbei. »Bedeutet das, daß wir Invasoren sind?«
    »Wir sind dort, weil diese Planeten uns gehören«, sagte Jones. »Wir prüfen sie.« Er hob den Kopf und fuhr fort: »Und das tun die ›Drifter‹. Sie prüfen die Erde. Im Augenblick nehmen sie uns unter die Lupe. Spürt ihr nicht ihren Blick, ihre Augen auf uns? Scheußliche, eklige, fremde Insektenaugen…«
    Entsetzt sagte Cussick: »Er ist krank.«
    »Können Sie das sehen?« drängte Kaminski. »Ich weiß es.«
     »Aber sehen Sie es auch? Sehen Sie eine Invasion? Zerstörung? ›Drifter‹, die die Erde besetzen?«
     »Binnen eines Jahres werden überall