Die Täuschung

an Bord von Malcolms Schiff gekommen war, hatte ich immer wieder die Erfahrung gemacht, dass das scheinbare Spiel, das er und der Rest des Teams mit der Welt trieben, eine tödliche Dimension besaß. Nicht zuletzt deshalb, weil es aufdeckte, dass die heutigen wirtschaftlichen, politischen und gesellschaftlichen Hierarchien genauso brutal waren wie all ihre historischen Vorläufer. Deshalb akzeptierte ich den Kuss und die leidenschaftliche Umarmung, die Larissa mir angedeihen ließ, kurz bevor wir von Bord gingen, ebenso bereitwillig, wie ich ihre Vergangenheit als Attentäterin akzeptiert hatte; und ich erwiderte beides auf die gleiche Weise, ohne weitere Frage, ohne jeden Zweifel, bereit, alles zu tun, was von mir verlangt wurde. Vielleicht hätte ich mich anders entscheiden können; vielleicht hätte ich es tun sollen; aber ich gehe jede Wette ein, dass keiner von denen, die so denken, jemals mit der harten Wirklichkeit einer Gruppe mächtiger Feinde konfrontiert war, die ihn ins Gefängnis stecken oder, noch schlimmer, vernichten wollten.
    Wäre doch auch ich nie damit konfrontiert gewesen.

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    V iele prachtvolle Häuser in den Vereinigten Staaten des Informationszeitalters waren früher einmal von Menschen bewohnt, die ihre Räume mit Leben erfüllten, sind aber inzwischen dem reichen internationalen Jetset in die Hände gefallen. Das sind Leute, die in dieser Welt eigentlich nicht leben, sondern vielmehr in ihr herumreisen und dabei so viel Macht und Vergnügen herausschlagen, wie sie nur können. Ari Machen war solch ein Mensch, und seine Villa in Bel Air war solch ein Haus. Mitte des zwanzigsten Jahrhunderts von einem jener ganz seltenen Angelenos erbaut, die echten Stil besaßen, schien das Haus, als wir von unserem Schiff an einer abgelegenen Stelle abgesetzt worden waren und uns ihm in dieser nebligen Nacht näherten, geradezu nach jemandem zu schreien, der es zu einem Heim machte, der einen Garten anlegte und Möbel hineinstellte, die seine Persönlichkeit zeigten statt seine Fähigkeit, Designer und Innenarchitekten zu engagieren (und zwar Leute, die Leon Tarbell sicher als »unerotisch« bezeichnet hätte). In jedem Raum des Hauses trug diese Melancholie den Sieg über die unübersehbaren Insignien des Reichtums davon. Doch in Anbetracht dessen, was wir hier zu tun beabsichtigten, war die Atmosphäre nur allzu angemessen.
    Als Erstes schalteten wir die stämmigen Wachmänner aus, die auf dem Gelände herumschlichen, dann das elektronische Überwachungssystem des Hauses. Nicht einmal Larissa schien das sonderlich amüsant zu finden, denn sie hatte ihr sonst übliches raubtierhaftes Lächeln nicht aufgesetzt. Das mochte aber vielleicht auch daran liegen, dass die Bedeutung der vor uns liegenden Aufgabe selbst ihr verbot, sie als Sport zu betrachten. Mit gezogenen Waffen durchkämmten wir lautlos das Haus und stießen schließlich im großen Schlafzimmer im ersten Stock auf Lebenszeichen. Es ist nicht nötig, hier in allen Einzelheiten zu schildern, was in diesem Raum vor sich ging; es reicht wohl, wenn ich sage, dass Machen unter all den üblichen sexuellen Neurosen litt, die so oft typisch für Männer sind, deren Sucht nach Macht und Nervenkitzel selbst dem Laien eine nahezu unglaubliche Unsicherheit verrät. Schon beim Anblick der seltsam gekleideten und bewaffneten Eindringlinge stürzten Machens diverse männliche und weibliche Prostituierte (er hätte wahrscheinlich nie zugegeben, dass es sich um solche handelte, aber man sah es ihnen an der Nasenspitze an) schreiend in einen anderen Raum, und Larissa sperrte sie prompt darin ein, nachdem sie ihnen die strenge Mahnung erteilt hatte, bloß still zu sein. Machen versuchte unterdessen, nach einem alten 45er-Colt Automatik zu greifen, der an einer Wand voller alter Waffen hing, wurde jedoch von Colonel Slayton daran gehindert, der den Produzenten auf besonders grobe und erniedrigende Weise behandelte, wie mir schien. Als Larissa zurückkam, bezogen sie und ich Position an der Tür und am Fenster und hielten Wache über das Haus und das Gelände, während Slayton mit seinem Verhör begann.
    »Sie erinnern sich nicht an mich, Mr. Machen, nicht wahr?«, fragte Slayton, nachdem er unseren Gastgeber in seinem Bett mit ein paar Vorhangschnüren gefesselt hatte.
    Machen – ein kleiner, aber athletisch gebauter Mann von ungefähr fünfzig Jahren mit tiefbrauner Haut, schütterem Haar und kleinen Schweinsäuglein – schüttelte nervös den Kopf, während er