Die Verdammten der Taiga

Titel: Die Verdammten der Taiga Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Heinz G. Konsalik

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Verhaltensforschung, aber kein Lastochse.«
    »Ich werde für Sie Ersatz suchen«, knurrte Putkin. Er starrte in den Wald, und jeder wußte, was er dachte. »Ich fange mir diesen Menschen, der hier herumschleicht, und spanne ihn an die Deichsel! Bei Gott, das tue ich!«
    »Putkin, Sie haben eben Gott gesagt!« rief Andreas.
    »Ich weiß, zum Satan! Ich bin ein Meister der Anpassung … und da's bei Ihnen besser klingt, nun, sage ich eben Gott!« Er reckte sich. Sie saßen unter den Zeltplanen, die sie von Baum zu Baum gezogen und daran festgebunden hatten, ein armseliges Leinendach, das sich von der Schneelast bereits durchbog. Ab und zu standen Andreas oder die Susskaja auf, hieben mit Faustschlägen unter die Plane und schleuderten den Schnee auf den Boden. Der verblödete Makar Lukanowitsch Benerian hatte es aufgegeben, seine Abschußmeldungen hinauszubrüllen. Putkin hatte ihm viermal die Faust ans Kinn gesetzt, brutal, aber wirksam, und der Ärmste merkte es sich erstaunlicherweise: Immer, wenn er etwas brüllen wollte, starrte er vorher Putkin ängstlich an, biß sich dann in seine gefesselten Hände und schwieg oder stöhnte leise vor sich hin.
    »Ein braves Büblein!« knirschte Putkin dann und fuhr sich mit bebenden Händen durch das Gestrüpp seines Haares und seines Bartes. »Aber was soll aus ihm werden? Ich frage es ganz klar. Wir müssen weiter –«
    »Putkin, sagen Sie bloß nicht, daß wir Makar einfach zurücklassen sollen«, warnte die Susskaja. »Ich kann Ihre verdammten Gedanken an Ihren Augen ablesen.«
    »Machen Sie einen Vorschlag, meine kluge Jekaterina Alexandrowna.« Putkin hielt die Hände über das glimmende Feuer. Es war eine traurige Wärme … ein paar Feldsteine, die von den Flammen durchglüht waren und nun die Hitze wieder ausstrahlten. Ein großes Feuer konnte man wegen der niedrigen Zeltplane nicht entfachen, außerdem mußte man jetzt mit dem Holz sparen, so verrückt es klingt, wenn Tausende Kilometer Wald um einen herum sind. Aber war noch am Tage vorher das Holz so staubtrocken, daß jedes große Feuer einen Waldbrand verursacht hätte, so genügten die wenigen Stunden Schnee, um das gleiche Holz so naß werden zu lassen, daß es nur mit Mühe brannte. Es saugte die plötzliche Feuchtigkeit wie ein Schwamm auf, trank sich voll bis zum Zerplatzen, eine Unlogik der Natur, denn wenn der große Frost kam, der sich in alles hineinfraß, würden die Bäume platzen, mit lautem Knallen, als würden sie Kanonen gebären.
    Drei Stunden lang hatten Andreas und Putkin deshalb Holz geschlagen, in handliche Scheite zerhackt und um das Feuer gestapelt, damit es trocken blieb. Aber trockenes Holz brennt schnell weg, und es war auszurechnen, wann man auf das nasse Holz zurückgreifen mußte. Dann hieß es beißenden Rauch schlucken, nicht so widerlich, wie damals das bepißte Holz, aber jetzt gab es auch keine Mückenschwärme mehr. Mit der ersten Kälte waren sie wie weggezaubert … die Luft war herrlich rein und sauber, von einer trockenen Kühle, die sogar die Lunge leerfegte. Man hatte das Gefühl, als stießen die Poren allen eingesammelten Sommerstaub ab und die Kälte sei wie eine Salbe, die den Körper zu konservieren begann.
    »Wir nehmen Makar selbstverständlich mit!« sagte Morotzkij ernst. Putkin nickte grimmig.
    »Natürlich! Humanität, gestützt von den Muskeln! Tragen Sie ihn?«
    »Wir alle tragen ihn!«
    »Und dazu noch unser Gepäck?«
    »Welches Gepäck?«
    »Wollen Sie mit den Händen in den Taschen durch die Taiga Spazierengehen, he? Warum muß gerade ich das Unglück haben, mit lauter Idioten ausgesetzt zu sein? Wir werden alles, was wir brauchen können, auf dem Rücken mitschleppen! Gut, dann hängen Sie sich Makar unters Kinn, Semjon Pawlowitsch!«
    »Wir tragen ihn in einer Decke zwischen uns«, sagte Andreas. »Das geht ganz gut.«
    Putkin antwortete darauf nicht. Er war seltsam unruhig, starrte immer wieder in den Wald, in dieses aus riesigen weißen Klumpen gebaute Gebilde, das erst wieder seine Form annehmen würde, wenn der Wind den überflüssigen Schnee von den Zweigen wehte und die Bäume wieder zu Bäumen wurden.
    »Kommen Sie, Andreas«, sagte er und sprang plötzlich auf. Es schien später Nachmittag zu sein. Man hatte ja keine Uhr, und eine Sonne gab es nicht mehr, nur einen grauen, fast milchigen Himmel, aus dem die Flocken immerfort rieselten. »Suchen wir den gemeinen Menschen, der uns hier dem Schicksal überlassen will. Ich spüre ihn. Er ist in der