Dokument1

sich vor den Fernsehapparat.
    Ehe die Zehn-Uhr-Vierzig-Maschine aus Cleveland landete, kippte er den Rest Texas Driver aus dem Fenster. Er konnte das Zeug nicht mehr riechen.

26 Christine ist lahmgelegt
    Transfusion, transfusion,
    Oh l’m never-never-never gonna speed again, Pass the blood to me, Bud.
    - »Nervous« Norvus
    Am nächsten Tag fuhren Arnie und Leigh nach der Schule zum Flughafen, um Christine abzuholen. Sie wollten zu einem vor-weihnachtlichen Einkaufsbummel nach Pittsburgh fahren, und sie freuten sich beide darauf - sie kamen sich dabei so schrecklich erwachsen vor.
    Arnie war während der Busfahrt prächtiger Laune, glossierte auf geistreiche, humorvolle Art andere Fahrgäste, und sie mußte lachen, obwohl sie ihre Periode hatte, die sie gewöhnlich deprimierte und fast immer schmerzhaft war. Die dicke Frau in den Männerschuhen sei eine aus dem Kloster entwichene Nonne, behauptete Arnie, und der Typ mit dem Cowboyhut ein Zuhälter, und so weiter. Sie bekam auch Lust zu solchen karikaturistischen Blitzportraits, aber sie war nicht so gut wie er. Es war erstaunlich, wie er vor ihren Augen aufblühte. Ja, es gab kein passenderes Wort dafür, und dabei empfand sie die Befriedigung eines Goldgräbers, der sich auf ein paar ermun-ternde Indizien und auf seinen Instinkt verlassen hatte und tatsächlich fündig geworden war. Sie liebte ihn, und nun wußte sie, daß sie ihn zu Recht liebte.
    An der Endhaltestelle stiegen sie aus, und händchenhaltend überquerten sie die Straße zum Parkplatz.
    »Das ist gar nicht so schlecht«, sagte Leigh. Es war das erstemal, daß sie Christine gemeinsam vom Parkplatz abholten.
    »Fünfundzwanzig Minuten von der Schule bis hierher.«
    »Ja, es geht«, antwortete Arnie. »Es geht, weil der Familien-friede wiederhergestellt ist, und das ist wichtig. Du hättest meine Mutter erleben müssen, als sie abends nach Hause kam und Christine in der Auffahrt stehen sah. Sie drehte durch.«
    Leigh lachte. Der Wind wirbelte ihre Haare hoch. Es war nicht mehr so bitter kalt wie in der vergangenen Nacht, aber frostig genug. Sie war froh darüber, denn ohne eine gesunde, frische Kälte kam sie nicht in die Stimmung, um Weihnachtsge-schenke zu kaufen. Es war schon schlimm genug, daß in Pittsburgh noch nicht dekoriert sein würde. Aber vielleicht war das ganz gut so. Und plötzlich war alles gut, so wie es war. Sie freute sich über alles, und am meisten freute sie sich darüber, daß sie lebte. Und daß sie verliebt war.
    Sie hatte darüber nachgedacht, wie sie ihn liebte. Sie war schon ein paarmal verknallt gewesen, und einmal, in Massachusetts, hatte sie geglaubt, sie wäre verliebt gewesen. Doch bei Arnie gab es keinen Zweifel. Er machte ihr zwar manchmal Kummer - sein Interesse an diesem Wagen schien in Besessenheit auszuarten -; doch selbst diese gelegentliche Beunruhi-gung gehörte zu ihrem Gefühl, das stärker war als alles, was sie bisher kannte. Und ein Teil dieser Empfindungen, gestand sie sich ein, war auch Eigenliebe; es war ihr im Verlauf weniger Wochen gelungen, ihn umzuformen… zu vervollständigen.
    Sie gingen auf den Dauerparkplatz zu. Über ihnen schwebte ein Jet der US Air in der letzten Phase des Landeanfluges; das Donnern seiner Düsen rollte in gewaltigen Schallwellen über sie hinweg. Arnie sagte etwas, doch der Lärm der Maschine blendete seine Stimme mitten im Satz aus - er wollte ihr etwas von einem Dinner anläßlich des Erntedankfestes erzählen…
    und sie drehte sich ihm zu und mußte insgeheim schmunzeln über die stummen Lippenbewegungen.
    Dann, urplötzlich, bewegte sich sein Mund nicht mehr. Seine Beine bewegten sich nicht mehr. Seine Augen öffneten sich weiter, schienen aus den Höhlen herauszuquellen. Sein Mund begann zu zucken, und seine Hand preßte plötzlich Leighs Finger zusammen wie ein Schraubstock.
    »Arnie…«
    Das Gedröhn des Jets war nur noch ein Rauschen, aber er schien sie nicht gehört zu haben. Seine Hand umschloß ihre Finger noch fester. Sein Mund war nun zusammengeknotet zu einer schrecklichen Grimasse der Überraschung und des Schreckens. Sie dachte: Er muß einen Herzanfall bekommen haben,.. einen Schlaganfall. .. irgend so etwas.
    »Arnie, was hast du?« rief sie. »Arnie… auhh, du tust mir weh!«
    Einen unerträglichen Moment lang war der Druck seiner Hand, die so zärtlich und behutsam gewesen war, so stark, daß sie fürchtete, ihre Knochen müßten brechen und zersplittern.
    Seine lebhafte Gesichtsfarbe war gewichen,