Dokument1

Kingsfield Pike wohnte, nicht zu Fuß nach Hause gehen mußte. Denn um diese Jahreszeit wurde das Anhalten zur Schwerarbeit, wenn man in die unzivilisierten Bezirke der Vorstadt mitgenommen werden wollte - und Kingsfield Pike lag am A…
    der Welt. Wenn er auf Buddy wartete, würde er erst zu Hause sein, wenn es wieder hell war; aber bei kaltem Wetter ging nichts über eine sichere Fahrgelegenheit, und vielleicht hatte Buddy wieder eine Flasche bei sich.
    Er war ungefähr eine Viertelmeile von der Fernstraßenaus-fahrt stadteinwärts in der Kälte marschiert, seine genagelten Stiefel klackten auf dem verwaisten Bürgersteig, sein Schatten ein bald wachsendes, bald schrumpfendes Gebilde im gespenstisch orangefarbenen Licht der Straßenlampen, und er hatte immer noch rund eine Meile bis zur Tankstelle, als er den Wagen vor sich am Bordsteinrand parken sah. Auspuffwolken ringelten sich aus den Doppelrohren und hingen wie eine dünne Nebelsäule in der windstillen Nacht, ehe sie gemächlich und schichtweise davondrifteten. Der Kühlergrill, blitzender Chrom mit sprühenden orangefarbenen Lichtreflexen, sah ihn an wie der Mund eines grinsenden Idioten. Moochie erkannte den Wagen sofort wieder. Es war ein zweifarbiger Plymouth.
    Im Licht der orangefarbenen Straßenlampen wirkten die beiden Farben wie Elfenbein und gestocktes Blut. Es war Christine.
    Moochie blieb stehen, und eine stupide Art von Staunen erfüllte ihn - es war keine Angst, jedenfalls noch nicht. Es konnte nicht Christine sein, das war unmöglich - sie hatten ein Dutzend Löcher in den Kühler von Pickelgesichts Wagen gestanzt, fast eine ganze Flasche voll Texas Driver in den Vergaser geschüttet, und Buddy hatte noch ein Fünf-Pfund-Säckchen Rohrzucker durch Moochies trichterförmig gehaltene Hände in den Benzintank geschüttet. Und das war erst der Auftakt gewesen. Buddy hatte eine Art teuflischer Erfindungs-gabe bewiesen, als es darum ging, Pickelgesichts Wagen zu demolieren; Moochie war darüber zugleich entzückt und erschreckt gewesen. Jedenfalls sollte es nicht möglich sein, daß sich der Wagen aus eigener Kraft in den ersten sechs Monaten von der Stelle bewegte, wenn überhaupt noch mal. Also konnte es nicht Christine sein. Es mußte sich um einen anderen ‘58er Fury handeln.
    Nur, daß es Christine war. Er wußte es.
    Moochie stand dort auf dem verlassenen Frühen-Morgen-Bürgersteig, die kältestarren Ohren stießen aus den langen Haaren hervor, sein Atem bildete Nebelwölkchen vor seinem Mund.
    Der Wagen stand ihm zugewandt am Fahrbahnrand, der Motor grummelte leise. Es war unmöglich festzustellen, ob jemand hinter dem Lenkrad saß. Das Auto stand direkt unter einer Peitschenlampe, und die orangefarbene Leuchtkugel spiegelte sich auf der makellosen Windschutzscheibe. Es wirkte wie das Licht aus einem Unterwasser-Scheinwerfer in der schwarzen Tiefe.
    Moochie bekam Angst.
    Er fuhr sich mit der Zunge über die trockenen Lippen und spähte umher. Links befand sich der JFK-Drive mit den sechs Fahrbahnen und wirkte zu dieser leeren Morgenstunde wie ein ausgetrocknetes Flußbett. Rechts befand sich ein Fotogeschäft, im Schaufenster mit roten Leuchtbuchstaben das Wort KODAK
    auf orangefarbenem Hintergrund.
    Er blickte wieder auf den Wagen, der sich nicht rührte und im Leerlauf tuckerte.
    Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen, und brachte keinen Laut hervor. Er versuchte es wieder, und diesmal wurde es ein Krächzen: »He, Cunningham.«
    Der Wagen stand da, schien vor sich hinzubrüten. Die Auspuffgase kräuselten hoch. Der Motor wurde lauter, ein satter Ton von acht Zylindern im Leerlauf.
    »Bist du es, Cunningham?«
    Er machte noch einen Schritt auf den Wagen zu. Ein Stahlna-gel schabte über Beton. Sein Herz klopfte ihm bis in den Hals hinauf. Er blickte sich wieder um. Der JFK-Drive konnte doch um ein Uhr fünfundzwanzig nicht total verwaist sein, da mußte doch bald ein anderes Auto kommen. Aber da kamen keine Wagen, da waren nur diese orangefarbenen Reflexe auf dem feuchten Asphalt.
    Moochie schluckte einen Mund voll Speichel hinunter.
    »Du bist doch nicht so verrückt, daß du…«
    Christines Doppelscheinwerfer flammten auf und überschütteten ihn mit grellweißem Licht. Der Fury schoß auf ihn los, die Reifen ein einziger Schrei, der schwarze Bahnen über den Asphalt zog. Er trat mit solcher Gewalt an, daß das Heck sich zu ducken schien, nach unten knickte wie die Hinterbeine einer Dogge, die zum Sprung ansetzte - einer Dogge oder