Dokument1

Auto einen Mann treffen muß, ehe Lackspuren in die Haut eingegraben werden?«
    »Da sollten Sie mal rausgehen und die roten Autos zählen«, sagte Arnie kalt. »Ich wette, Sie finden mindestens zwanzig rote Wagen, ehe Sie zur Kreuzung der Basin Drive kommen.«
    »Richtig«, erwiderte Junkins trocken. »Aber wir haben Lack-proben zum FBI-Labor nach Washington geschickt, wo sie von jedem Autolack, der je in Detroit verwendet wurde, eine Probe in Verwahrung haben. Heute bekamen wir die Laborergeb-nisse. Hast du eine Vorstellung, wie sie ausgefallen sind?
    Möchtest du raten?»
    Arnies Herz klopfte dumpf in seiner Brust; das Pochen in seinen Schläfen war ein Echo seiner Pulsschläge. »Da Sie hier sind, vermute ich, daß der Lack mit dem Christines überein-stimmte. Herbstblätter-Rot.«
    »Volltreffer«, sagte Junkins, zündete sich eine Zigarette an und betrachtete Arnie durch eine blaue Rauchwolke. Er hatte seine Fassade der guten Laune aufgegeben, sein Blick war steinhart.
    Arnie griff sich mit beiden Händen an den Kopf, eine kommödiantische Geste der Verzweiflung: »Herbstblätter-Rot.
    Großartig. Außer Christine hatten die Ford-Standardmodelle der Jahre 1959 bis 1963 diese Farbe, und Thunderbirds und Chevrolets gab es mit diesem Lack von 1962 bis 1964, und in der zweiten Hälfte der fünfziger Jahre konnten Sie sich einen Rambler in dieser Farbe bestellen, von einem halben Dutzend Chrysler-Modelle ganz zu schweigen. Ich arbeite an meinem 58er Plymouth jetzt schon ein halbes Jahr, ich kenne die Automobil-Fachbücher aus dieser Zeit fast auswendig. Sie können einen alten Wagen unmöglich ohne Fachbücher reparieren.
    Sonst geht es schief. Herbstblätter-Rot war damals eine beliebte Autofarbe. Das weiß ich ganz genau -« er blickte Junkins fest an-, »und Sie wissen das auch, oder?«
    Junkins gab keine Antwort, sah Arnie nur unverwandt mit diesem starren, steinernen Blick an. Arnie war in seinem ganzen Leben noch nie so angeschaut worden, aber er erkannte den Blick. Vermutlich erkannte ihn jeder. Ein Blick starken, unverhüllten Mißtrauens. Er flößte ihm Angst ein. Vor ein paar Monaten - vielleicht noch vor einigen Wochen - wäre es vermutlich bei dieser Angst geblieben. Doch nun erregte er auch noch seinen Zorn.
    »Sie tappen im dunkeln herum. Was, zum Teufel, haben Sie eigentlich gegen mich, Mr. Junkins? Warum rücken Sie mir dauernd auf die Pelle?«
    Junkins lachte und ging in einem großen Halbkreis herum.
    Die Halle war leer bis auf sie beide und Will in seinem Büro, der soeben den letzten Bissen seines doppelstöckigen Big Mac verzehrte, während er die beiden dort unten beobachtete.
    »Was ich gegen dich habe?« sagte Junkins. »Wie wäre es zum Beispiel mit vorsätzlichem Mord, Arnie? Macht das irgendeinen Eindruck auf dich?«
    Arnie wurde sehr still.
    »Aber keine Angst«, fuhr Junkins fort, immer noch im Halbkreis auf- und abgehend, »wir machen noch keine große Affäre draus. Keine Drohungen, daß wir dich leider mitnehmen müssen zum Revier - nur wäre in diesem Fall das Revier nicht hier in der Stadt, sondern in Harrisburg. Die Welt ist immer noch in Ordnung für unseren Helden Arnold Cunningham.«
    »Ich begreife nicht, was das alles…«
    »Du… begreifst… eine… MENGE« brüllte Junkins ihn an.
    Er war neben einem großen Laster stehengeblieben, einer der alten Hunde, die Johnny Pomberton wieder in Schuß brachte.
    Er starrte Arnie an.
    »Drei der Jungs, die deinen Wagen demolierten, sind tot. An beiden Unfallstellen wurden rote Lackspuren gefunden -

    herbstblätterrote Lackpartikel, die uns vermuten lassen, daß der Täter in beiden Fällen einen Wagen fuhr, der mindestens teilweise in diesem Herbstblätter-Rot gespritzt war. Und was für ein Zufall! Es stellt sich heraus, daß der Wagen, den die Opfer der beiden Unfälle demoliert haben, ausgerechnet diese Lackfarbe hat. Und du stehst vor mir, schiebst die Brille auf die Stirn und behauptest, du hättest keine Ahnung, wovon ich rede!«
    »Ich war in Philadelphia, als es passierte«, erwiderte Arnie ruhig. »Haben Sie das überhört? Will das nicht in Ihren Kopf?«
    »Freundchen«, entgegnete Junkins und warf seine Zigarettenkippe weg, »das ist der schlimmste Teil der ganzen Geschichte. Da fängt es an zu stinken.«
    »Es wäre mir lieber, wenn Sie etwas täten statt nur zu reden«, sagte Arnie, während sich die Hände krampfhaft zu Fäusten schlössen und wieder öffneten.
    »Nehmen Sie mich fest oder gehen Sie. Denn ich hätte