Ein gutes Omen

Zeitungen umsonst, Feldwebel«, erwiderte Newt. »Sie sind nicht einmal sehr
alt.«
    »Und Voodoo.
Ich wette, er betraibt Voodoo. Opfert dem Baron Schamschtag Hühner und so. Du
weißt schon: großer dunkler Tüp mit hohem Hut. Erwäckt Tote fieder zum Leben,
jo. Und schorgt dafür, daß sie sogar am Schonnabend arbeiten. Voodoo.« Shadwell
unterstrich die letzten Worte mit einem unheilverkündenden Schnauben.
    Newt versuchte,
sich den Hauswirt als Voodoo-Priester vorzustellen. Nun, Mr. Radschit arbeitete
tatsächlich am Sabbat. Um ganz genau zu sein: Zusammen mit seiner dicken,
stillen Frau und den dicken fröhlichen Kindern arbeitete er rund um die Uhr –
ganz gleich, was der Kalender zeigte. Er war immer bestrebt, die Bedürfnisse
der Nachbarschaft zu erfüllen, soweit es dabei um Limonade, Weißbrot, Tabak,
Süßigkeiten, Zeitungen, Zeitschriften und Pornokassetten ging (die er, wie es
sich gehörte, unter dem Ladentisch aufbewahrte; Newton schluckte mehrmals, als
er daran dachte). Wenn Radschit beabsichtigte, irgend etwas Schlimmes mit
Hühnern anzustellen, so reichte seine Phantasie vermutlich nur dazu, sie nach
dem Verfalldatum zu verkaufen.
    »Soweit ich
weiß, stammt Mister Radschit aus Bangladesch oder Indien«, wandte Newt ein.
»Und ich dachte immer, Voodoo werde in erster Linie auf den Westindischen
Inseln praktiziert.«
    »Ah«, sagte
Hexensucher-Feldwebel Shadwell und zog an der Zigarette. Zumindest erweckte er
diesen Eindruck. Newton hatte noch nie eine der Zigaretten seines Vorgesetzten
gesehen – sie verbargen sich ständig in der gewölbten Hand. Er ließ sogar die
Stummel verschwinden. »Ah.«
    »Irre ich mich
da?«
    »Ferborgene
Weischheit, Junge. Militärische Gehaimnische, die nur dem inneren Zirkel där
Hexensucher-Armee bekannt schind. Einige Voodoo-Arten haben ihren Urschprung
fielleicht auf den Festindischen Inscheln. O ja, das färe durchaus denkbarig.
Aber die schlimmste Schorte
Foodoo, die finsterschte und dämonischste kommt ausch …«
    »Bangladesch?«
    »Zack und Peng!
Genau insch Schwarze getroffen! Hascht mir das Fort aus dem Mund genommig.
Bangladesch. In der Tat.«
    Das Ende der
Zigarette schien sich einfach in Luft aufzulösen. Shadwell gelang es mit
routinierter Beiläufigkeit, sich eine neue zu drehen, ohne daß Papier oder
Tabak sichtbar wurden.
    »Nun …
Hascht du etwas gefunden, Hexensucher-Gefreiter?«
    »Das hier.«
Newton holte den Ausschnitt hervor.
    Shadwell
schielte darauf. »Ach, die schon
fieder«, brummte er. »Ist fölliger Unschinn. Scholche Feibsbilder follen Hexen
sein? Ich habe schie im letzten Jahr überprüft. Bin mit Rechtschaffenheit und
einem Paket Foieranzündern losgezogen, jo, und bei den Ermittlungen ergab
schich, daß schie lupenrein schind. Blütenfeiße Feste, fenn du ferschtehst, fas
ich meine. Follen nur irgendfelche komischen Dinge verkaufen. Pär Poscht.
Wischen überhaupt nich’, fas Gaister schind. Könnten einen Dämon nicht von der
Toilettenbürste unterscheiden. Tja, die Zeiten haben schich eben geändert.
Früher far alles anderig.«
    Shadwell nahm
Platz, griff nach einer schmutzigen Thermosflasche und schenkte sich süßen Tee
ein.
    »Habe ich dir
jemalsch erzählt, wie ich zur Armee kam?« fragte er.
    Newt verstand
dies als Aufforderung, sich ebenfalls zu setzen. Er schüttelte den Kopf.
Shadwell hantierte mit einem verbeulten Feuerzeug und hustete temperamentvoll.
    »Ich hab’s
meinem Zellen-Gefährten zu ferdanken. Hieß Hexensucher-Hauptmann Ffolkes. Bekam
zehn Jahre für Brandschtiftung. Hat einen Hexenzirkel in Fimbledon ferbrannt.
Oh, er hätte schie alle erfischt, aber laider fählte er den falschen Tag. Ein
aufrechter, ehrbarer Mann. Berichtete mir fon der Schlacht, fom Kampf zwischen
Himmel und Hölle … Er far es, der mich in die militärischen Gehaimnische
der Hexensucher-Armee einfeihte. Poltergeister. Abort-Dämonen. Bruschtwarzen.
Und so.
    Er wußte, daß
esch mit ihm zu Ende ging. Und deshalb schuchte er nach einem Nachfolger. Um
die Tradition zu fahren. So fie du jetzt in meine Fußschtapfen trittest …«
    Shadwell
schüttelte traurig den Kopf
    »Tja, so weit
ischt es mit uns gekommen«, fuhr er fort. »Weischt du, vor einigen hundert
Jahren faren wir mächtig, schtanden zwischen der Welt und dem Dunklen. Wir
faren die dünne rote Linie. Die rot Linie des Foiers.«
    »Ich dachte,
die Kirche …«, begann Newt.
    »Pah!« machte
Shadwell. Newton hatte dieses Wort gedruckt gesehen, aber zum ersten Mal hörte
er,