Ein Pyrenäenbuch

die
Wasserleitung laufen! Das ist ja unerhört!» Administration muß sein.
    Wenn du aber das Opernglas der
Märchenprinzessin gehabt hättest, so hättest du mich zur gleichen Zeit sehen
können.
    Da saß ich. Da saß ich hoch im
Grünen, ein armer Vogel auf einer Stange, die Füße gegen einen morschen Ast
gestemmt, einen Zug von Leiden und Ergebung um die Nase. Herztätigkeit und
Atmung beschleunigt, der Puls ging vor. Mein Bauch stieg auf und ab — ich lebte
noch. Hinauf ging es nicht mehr und hinunter auch nicht.
    Oben zogen die Wolken über mein
Gefängnis. Von unten rauschte der Gebirgsbach, mein Gebirgsbach, den du nicht
zu kanalisieren hast, und das Rauschen wurde immer leiser, immer leiser. Ich
war so müde... Zurück? Diesen ganzen Übeln Weg mit den Schwankebrücken und den
Klettersteinen zurück? Aber wie denn? Wie sollte ich hier herunterkommen?
    Da war Hamburg: die Mädchen mit
den strohblonden Zöpfen saßen grade artig auf den Bänken in ihrer Schule und
sagten etwas im Chor auf; es war nach der großen Pause, und sie hatten
Buttersemmelstimmen, weil keine Zeit zum Räuspern gewesen war. Zwei
Schauerleute hatten einem feinen Herrn nachgesehen und murmelten in ihren
Kautabak: «Wer is he denn? He hett ok bloß man ‘n Mars ut twe Helften!», und
bei dir klingelte das Telefon. Du logst eine herrliche Geschichte in die
schwarze Muschel: leider, leider könntest du heute nicht zum Mittagessen in die
‹Harmonie› kommen, vielleicht nächste Woche...? Und dabei erglänzte dein
Gesicht in teuflischer Freude — denn auf der andern Seite sprach der böse
Feind, und mit dieser Ablehnung hattest du ihn ordentlich angepflaumt. Und ich
saß hier noch immer auf meiner Wand.
    Ewig konnte ich da wohl nicht
sitzenbleiben. Ich stand mit einem schweren Seufzer auf, fiel beinahe um und
hielt mich an dem Ast, aber der wollte das nicht und sagte: knack — und da
setzte ich mich wieder hin. Ich setzte mich ganz nonchalant hin, weil ich noch
etwas müde war. Jetzt standest du auf und gingst in deinem glatten, ebenen
Nichtstuerzimmer auf und ab. Die Wasserspülungen rauschten und schwollen, von
dir aus konnten die Hamburger jetzt alle zugleich Pflaumen essen, deine Sache
war in Ordnung. Ich erhob mich, leise, sehr, sehr vorsichtig — und zur gleichen
Zeit versuchtest du vor lauter Lebensfreude zu pfeifen, etwas ganz und gar
Abscheuliches. Denn du pfeifst, wie Karlchen reitet und wie ich schwimme — und
das will etwas heißen. Und nun war ich völlig aufgestanden.
    Mit irren Blicken sah ich mich
um. Noch einmal machte ich den Versuch, vor einer unsichtbaren
Reisegesellschaft so zu tun, als sei gar nichts, aber auch nicht das Geringste
passiert — dann gab ich es auf und kletterte artig und bescheiden auf allen Vieren
ein Stück herunter. Rrums — da rollte Schlucht dahin, für annähernd achtzig
Francs Schlucht, das war unwiederbringlich verloren, ich würde es jedenfalls
nicht wieder heraufbringen. Man mußte hier wohl etwas zur Seite klettern; wir
Bergsteiger klettern manchmal zur Seite, aus technischen Gründen.
    Und hier war nun eine Stelle,
wo es keine Bäume mehr gab, und da vergaß ich meine Menschenwürde und setzte
mich auf das Runde und fuhr recht schnell zu Tal, hundertfünfzig Meter, dahin,
woher ich gekommen war. Unten kam ich richtig auf die Beine, stäubte mich etwas
ab, nun hatte ich rostbraune Hände. Und ich wollte grade pfeifen, denn ich kann
pfeifen, viel schöner als du, du alter Bedürfnismann, — da tat ich einen
schweren Fall.
    Grinse nicht über deine
unschönen Züge mit der niedrigen Trinkerstim 1 Ich fiel genau auf die Schienenbeine, auf alle beide — und am rechten Bein
schwoll kindskopfgroß eine Beule auf. Andenken aus den Pyrenäen: ‹Zum Zeichen,
daß ich dein gedacht, hab ich dir dieses mitgebracht...› Und dann marschierte
ich die ganze Tonleiter zurück.
    Ich habe es immer bedauert, daß
du und Karlchen, daß ihr zwei beide nicht dabei wart. Ich sehe uns den wilden
Bach entlangklimmen: du mutig, aber furchtbar schimpfend, Karlchen vor Freude
mit den Zähnen fletschend, wenn einer einen Fehltritt tat — und von Zeit zu
Zeit sagend: «Hier ist es etwas dünn —!» und ich mit der gemessenen Würde, die
mich auszeichnet, wenns schief geht. Aber ihr seid ja nie da, wenn man euch
braucht.
    Da kamen alle Brücken noch
einmal, alle glitschrigen Stellen, an denen mich der Wildbach von unten herauf
ansah und sagte: «Na? Wie ist es? Ein bißchen ins Wasser fallen?» —