Einfach göttlich

Bemerkungen rief wie: »Hu-ieh!« und » Hier bin ich!« Ein zweiter Pfahl in der Nähe trug einen kleinen Schuppen, dessen Tür ein Loch in Form eines Mondes aufwies. Wer sich als Anachoret seine Würde bewahrte, verzichtete nicht auf ein Klo, meinte St. Ungulant.
    Brutha hatte von solchen Leuten gehört und sie bisher für Ein-Weg-Propheten gehalten. Sie zogen in die Wüste und kehrten nie zurück, entschieden sich für ein Leben, das zum größten Teil von folgenden Dingen bestimmt wurde: Schmutz, Mühe, Schmutz, heilige Meditation und Schmutz. Viele von ihnen verbannten auch den letzten Rest von Komfort aus ihrem Leben, indem sie in zellenartigen Kammern oder auf einem Pfahl hausten. Die omnianische Kirche förderte derartige Bestrebungen, weil sie es für angemessen erachtete, wenn Verrückte möglichst weit entfernte Orte aufsuchten, wo sie keine Probleme verursachten und wo sich die Gemeinschaft um sie kümmern konnte – wobei die »Gemeinschaft« vor allem aus Löwen, Bussarden und Schmutz bestand.
    »Ich habe daran gedacht, noch einen Pfahl aufzustellen«, sagte St. Ungulant. »Dort drüben. Um die Morgensonne zu genießen.«
    Brutha sah sich um. Überall erstreckte sich eine Landschaft, die aus flachen Felsen und Sand bestand.
    »Scheint hier nicht überall gleichzeitig die Sonne?« fragte er.
    »Am Morgen ist sie besonders wichtig«, meinte St. Ungulant. »Außerdem wünscht sich Angus eine Terrasse.«
    »Vielleicht will er Grillpartys oder so veranstalten«, erklang Oms Stimme hinter Bruthas Stirn.
    »Äh«, sagte der Novize. »Von welcher Religion bist du ein ›Sankt‹?«
    In dem kleinen Teil des Gesichts, das zwischen Augenbrauen und Bart sichtbar war, machte sich Verlegenheit breit.
    »Nun, das ist eigentlich ein Mißverständnis«, antwortete er. »Meine Eltern nannten mich Sevrian Thaddäus Ungulant. Eines Tages – haha, wie lustig – hatte jemand die Idee mit den Initialen. Der Rest kam dann von selbst.«
    Das Rad wackelte. Die Wüstensonne hatte St. Ungulants Haut nicht gebräunt, sondern fast geschwärzt.
    »In Hinblick auf das Leben als Einsiedler mußte ich häufig improvisieren. Ich bin durch und durch Autodidakt. Man kann keinen Eremiten finden, der einem beibringt, ein Eremit zu sein. Das würde einem auch den Spaß an der ganzen Sache verderben.«
    »Äh… aber du bist nicht allein, oder? Angus leistet dir Gesellschaft.« Brutha blickte dorthin, wo er Angus vermutete. Besser gesagt: Er blickte dorthin, wo sich die imaginäre Person nach der Ansicht des Einsiedlers befinden mochte.
    »Er ist da drüben«, sagte Ungulant scharf und deutete zu einer anderen Stelle des Rads. »Nun, er nimmt nicht am Eremitendasein teil. Damit kennt er sich nicht aus, weißt du. Er begnügt sich damit, einfach nur hier zu sein. Ach, wenn mich der gute alte Angus nicht immer wieder aufmuntern würde… Dann hätte ich bestimmt längst den Verstand verloren.«
    »Ja, das, äh, kann ich mir vorstellen«, entgegnete Brutha. Er schenkte der leeren Luft ein Lächeln, um guten Willen zu demonstrieren.
    »Das Leben hier ist gar nicht so schlecht. Die Stunden können recht lang sein, aber dafür gibt es an den Speisen und Getränken nichts auszusetzen.«
    Brutha ahnte, was nun kam.
    »Das Bier ist kalt genug?« fragte er.
    »Fast gefroren«, erwiderte St. Ungulant und strahlte.
    »Und die gebratenen Ferkel?«
    St. Ungulant lächelte verträumt.
    »Knusprig und saftig«, sagte er. »Und der Geschmack… Einfach herrlich.«
    »Aber ich vermute, ab und zu genehmigst du dir auch, äh, Eidechsen oder Schlangen?«
    »Komisch, daß du mich darauf ansprichst. Ja. Du hast recht. Der Abwechselung wegen, weißt du.«
    »Und Pilze?« fragte Om.
    »Gibt es hier Pilze?« erkundigte sich Brutha wie beiläufig.
    St. Ungulant nickte glücklich.
    »Nach dem einmal im Jahr fallenden Regen. Rote mit gelben Punkten. Wenn die Pilze reif sind, ist die Wüste noch viel interessanter als sonst.«
    »Purpurne und singende Riesenschnecken?« spekulierte Brutha. »Sprechende Flammensäulen? Explodierende Giraffen? Meinst du so etwas?«
    »Lieber Himmel, ja«, bestätigte der Eremit. »Nach dem Regen wimmelt’s hier von den Biestern. Werden wohl von den Pilzen angelockt.«
    Brutha nickte.
    »Jetzt verstehst du, Junge«, sagte Om.
    »Und manchmal trinkst du auch… Wasser, stimmt’s?« hakte der Novize nach.
    »Eine seltsame Sache«, entgegnete Ungulant. »Hier gibt es herrlich kühles Bier, aber dann und wann sehne ich mich danach, einen