Entfernung.

saß sie da und wollte gefunden werden. Von ihm. Das musste ihr Beweggrund gewesen sein. Sich an den Vater der Mutter zu wenden. Gegen den eigenen Vater. Gegen den Rückfall auf den eigenen Vater, der die Mutter ja auch. Zum Urverlasser zurück. Sie saß da. Aus dem jagenden Dahin. Aus dem kreiselnden Dahingezogensein. Ein Frieden. Eine Friedlichkeit breitete sich aus. Tränen rannen ihr über die Wangen. Der Frieden. Die Friedlichkeit. Ein Druck innen. In der Brust aufstieg und gegen die Kehle drängend sich in Tränen. Sie hatte kein Kind. Sie hatte keine Kinder. Dieses Gewirr. Es endete in ihr. Sie hatte es nicht weitergesponnen. Der Schmerz davon außen. Der Schmerz von außen um die Brust. Das war traurig. Aber die Geschichte. Ihre Großmutter. Die Tagebücher ein Dokument der Törichtheit. Die Mutter. Die hastigen Bewegungen vor dem Spiegel. Die Haarsträhne von der Wange. Die Getriebenheit. Jede Affäre diese Getriebenheit. Und dann gerne gestorben. Die Mutter war gerne gestorben. Sie war froh gewesen. Erleichtert, das Leben abgeben zu können. Und dieses Elend mit ihr zu Ende. Ihre Aufgabe war es. War es geworden, dieses Elend zu beschließen. Beschließerin. Sie war die Beschließerin all dieses Elends. Schwebend. Sie fühlte nichts von sich. Sie schwamm. Schwebte. Abgeschlossen. In sich eingehüllt. Die Kühle auf der Haut sie tragend. Sie dachte an die Rosen. Sie wünschte sich den Rosenduft. Wünschte sich in den Rosenduft. Sie sah sich unter dem Rosenbusch stehen. Das Gesicht hinaufgewandt. Das Gesicht dem Duft zugewandt. Sie spürte die Füße. Wie sie stand. Wie sie sich auf die Zehenspitzen reckte. Sich in den Duft. Sich weiter in den Duft hinein. Zu recken. Der Wecker ratschte. Sofort das Reden und Lachen. Miss Greeenwood. »5 minutes break.« Selma setzte sich langsam auf. Zog den Morgenmantel um sich. Sie sah sich um. Hob den Becher mit dem Wasser auf. Trank. Sie fuhr sich über die Wangen. Hatte sie wirklich geweint. Die Wangen feucht. Aber nicht nass. Was bedeutete das alles. Sie saß da. Starrte vor sich hin. Sie sollte aufstehen. Die Gliedmaßen lockern. Die Gliedmaßen. War das ein Wort. Sie wusste nicht, ob das ein Wort war. Oder ob sie diesen Ausdruck gerade eben erfunden. Sich ausgedacht. Es musste spät sein. Sie schaute an ihren Beinen hinunter. Im harten Licht konnte sie die winzigen Stoppel sehen. Die Beine nicht ideal glatt. Aber nur aus der Nähe. Hatte sie die Beine rasiert. Heute morgen. Wann war das gewesen. Heute morgen. »Are you allright?« Miss Greenwood beugte sich ihr zu. »Ja.« sagte Selma. »Danke, ja.« Sie entschuldigte sich gleich. Sie sei den ersten Tag in London. Ihr Englisch noch nicht automatisiert. »Really?« sagte Miss Greenwood. Ob sie aus Deutschland käme. Nein, antwortete Selma. Sie käme aus Österreich. Aus Wien. »Austria. Vienna.« »Really!«, sagte Miss Greenwood wieder und wandte sich ab. Selma ärgerte sich. Warum hatte sie etwas gesagt. Über sich. Mit dieser Person. Die sie wie ein Stück Fleisch behandelte. Die das Kunstgetue als Entschuldigung benutzte, Leute schlecht behandeln zu können. Es war klar zu erkennen. Diese Frau sprach über jedes Modell in dem Ton. Der war erst die Zeichnung wichtig. Die konnte erst mit der Zeichnung etwas anfangen. Mit den Leuten selber. Nichts. Die Pause war zu Ende. Das ganz junge Paar kam von oben gelaufen. Sie waren rauchen gewesen. Sie traten die Zigaretten oben auf dem Stiegenabsatz aus. Selma konnte ihre Füße sehen. Wie sie die Zigaretten in den Boden drehten. Traten. Selma solle sich hinkauern. Miss Greenwood stand am Bühnenrand. Selma zog den Mantel aus. Sie ließ den Mantel über die Schultern nach unten rutschen. Hielt den Mantel mit den Händen auf. Sie könne den Mantel auf den Boden legen und sich dann darauf kauern. »Hunker down« hieß das. Selma breitete den Morgenmantel aus. Sie kniete hin. Sie solle sich über ihre Knie kauern. »Crouch down over your knees. As if you were hiding put the head under your arms.« Selma kniete auf dem Boden. Sie konnte ihren Busen auf den Knien fühlen. Weichkühle Pölster gegen die Kniescheiben. Der Kopf auf dem Morgenmantel. Der Geruch. Der Stoff. Das Holz darunter. Widerwille sammelte sich an. Sie wollte so nicht daliegen. Zusammengekauert dahocken. Sie solle die Hände über den Kopf zurück kreuzen. »Cross your hands above your head. Like this.« Miss Greenwood ergriff ihre Hände und legte sie übereinander. Selma ließ sich fallen. Sie ließ sich unter