Entfernung.

ansah. Frauen oder Männer. Sobald sie ins Blickfeld kam. Die Blicke. Den Glanz verloren. Sich weiterwandten. Sie konnte weinen. So viel sie wollte. Es waren aber nur ein paar Tränchen. Selbstmitleid, dachte sie. Und sie sollte es loswerden. Bevor sie in London ankam, sollte sie es losgeworden sein. Gleich nach den Süßwaren ein Speckstand. Eine Frau stand hinter einer kleinen Theke. An der Wand hingen Speckstücke. In Plastik eingeschweißt. In allen Größen. Die Frau trug ein blaues Dirndl mit rosaroter Schürze. Sie war dick. Sie stand. Selma schaute genau. Es gab keine Möglichkeit zu sitzen. Oder sich anzulehnen. Die Frau stand bewegungslos. Selma ging vorbei. Das waren die Jobs, die sie nicht einmal bekommen würde. Das hatte die Frau Maglott ihr schon klargemacht. So einfach ging es nicht. Einen Einzelhandelsjob. Dafür musste man Erfahrung haben. Und wie es mit ihren Beinen stand. Krampfadern. Oder so. Ob das alles in Ordnung wäre. Der Rücken. Überhaupt. Und Personen wie sie. Da wurde nur geseufzt. Vor der Passkontrolle. Zu den A-Gates. Ins Nicht-EU-Ausland. Die Menge reichte weit in den Gang. Selma kämpfte sich vorwärts. Niemand wollte sie durchlassen. Alle glaubten, sie wolle sich vordrängen. Sie zwängte sich zwischen den Menschen durch. Schlängelte sich die Wand links entlang. Durchquerte die Boutique. Noch vor kurzem die Buchhandlung an dieser Ecke gewesen. Beim Ausgang. Links unten rot glühend der Eingang zum Beate-Uhse-Sex-Shop. Sie ging um die Raucherinsel. Eine Zigarette lag auf dem Rand eines Aschenbechers. Die Aschenbecher runde Büchsen an eine Stange geschweißt. Die Raucher um die Stange angereiht. Die Stange im Viereck angeordnet. Die Raucher einander ansehen mussten. Einander zusehen. Beim Rauchen. Selma an ein Pissoir denken musste. Bei diesen Raucherinseln. Die Zigarette brannte in einem der Aschenbecher. Rauch kräuselte sich in die Lüftung hinauf. Der Geruch. Der Geruch machte Selma sich schwach fühlen. Eine Verzweiflung, nun auch noch diesen Geruch aushalten zu müssen. Männer verschwanden im roten Schein des Sex-Shop-Eingangs. Eine Frau auf einem Plakat. Überlebensgroß neben dem Eingang. Ihr Kopf und ihre Brust zu sehen. Das Gesicht vollkommen überschminkt. Glänzend. Die Lippen und die Augen. Die Wangen schimmernd. Die Haut leuchtend hell. Die Frau trug ein Ledergeschirr rund um ihre Brüste. Die Brustwarzen erigiert und dunkelrot. Das Leder lackschwarz spiegelnd. Die Frau sah in die Kamera. Der vorgeschriebene Schmollmund. Der Busen vorgeschoben. Die Arme nicht zu sehen. Nur der gebrauchsfertige Körper. Die Arme Balanceinstrumente. Die geforderten Stellungen auszubalancieren. Abzustützen. Auf solchen Fotos die Arme immer hinter dem Körper angeordnet waren. Jede Erinnerung an Abwehr. An eine unwillkürliche Geste. An einen Eigenwillen. Rechts die Menge. Eine Masse. Ein Pulk. Alle angestellt. Nach vorne schoben. Die Mehrzahl Männer. Selma ging die Menge entlang zur Buchhandlung in der Ecke. Es waren fast nur Männer. Die Charterflüge waren schon früh am Morgen abgefertigt. Da die Ziffern ausgeglichener. In den Urlaub. Da war das Paarprinzip gültig. Hier ging es ums business. Die Männer in den dunklen Anzügen. Mit den kleinen Rollköfferchen. Die Unterlagen. Der laptop. Die Unterhose. Der Rasierapparat. Das Kondom. Sie hätte das Kondom im Necessaire lassen sollen. Sie hätte Anton die Kondompackung im Necessaire lassen sollen. Aber sie hatte gedacht. Sie hatte denken müssen. Er hatte sie gebeten, seinen Koffer zu packen. Sie hatte gedacht. Sie hatte denken müssen. Es wäre eine Geste. Von ihm gewollt. Er musste doch gewusst haben. Dass sie das finden würde. Aber sie hatten darüber nicht mehr nachdenken müssen. Sie hatten keine Sorge mehr gehabt. Deswegen. Das war. Die Sache mit einem Kind. Das war abgeschlossen. Und sie war sich so clever vorgekommen. So frauenzeitschriftsclever. So freundinnenratbefolgend klug. Kein Kondom im Necessaire. Keine Versuchung. Für den verantwortungsvollen Mann keine Versuchung mehr. Sie hatte gedacht. Sie musste offensichtlich gedacht haben, sie erleichtere ihm das Leben. Nähme ihm die Entscheidungen ab. Mit der Entfernung des kleinen Päckchens. Ein uraltes Modell gewesen. Eine Antiquität. Eigentlich. Sie hatte es angesehen. Eine weißhäutige Frau auf der Packung. Vorgebeugt. Ihr Hinterteil in die Höhe gestreckt. Auf den Händen aufgestützt. Die blonden Haare über den Rücken. Eine lockige Kaskade. Den Busen in die