Entfernung.

ragten. Auf den Gehsteigen noch mehr Menschen. Alle trugen Einkäufe. In Plastiksäcken. In braunen Papiersäcken. In Schachteln. In Rucksäcken. In den rot und blau karierten Plastiktaschen, die man auf den Flughäfen sah. Riesengroße rot und blau karierte Plastiktaschen, die voll gestopft und mit Bindfaden verschnürt auf den Gepäckbändern zu platzen drohten. Selma hatte nicht gewusst, dass es diese Taschen auch kleiner gab. Das Taxi fuhr. Sie freute sich über jeden Meter, den es sie von dem Platz wegtrug. Und von dem Lokal. Und was Gilchrist sich dachte. Sie lehnte sich zurück. Ließ die Welt an sich vorbeiziehen. Vorbeigezogen werden. Sie konnte wieder ruhig atmen. Ins Hotel zurück, dachte sie. Ins Hotel und fernsehen. Einen Spaziergang vielleicht noch. Zum British Museum hinauf. Das hatte auf der Karte nahe ausgesehen. Nur Schritte vom Hotel entfernt. Jedenfalls war das so im Prospekt beschrieben gewesen. »Waverly House Hotel. Lage: Im historischen Bezirk Bloomsbury. Das Britische Museum, Covent Garden, Soho und die Oxford Street sind zu Fuß zu erreichen. Direkt vor dem Hotel befindet sich eine Busstation.« Sie hörte die Frau im Reisebüro diesen Text vorlesen. Sie saß und sah hinaus. Sie fuhren eine breite Straße. Vier Spuren. Manchmal fünf oder sechs. Das Taxi fuhr schnell. Sie beugte sich vor. »I need to go to the Waverly House Hotel on Southampton Row.« Sie sprach gegen die Wand. Sie hoffte, sie war durch die Löcher in der Scheibe unten zu hören. Der Fahrer bewegte sich nicht. Er saß starr zurückgelehnt. Er hielt das Lenkrad mit durchgestreckten Armen. Irgendwer hatte ihr einmal erklärt, dass Rennfahrer ihre winzigen Lenkräder so hielten. Weil man so das Fahrzeug besser im Griff hatte. Selma beugte sich noch weiter vor. Der Mann hatte Brillen. Eine Schirmkappe. Er sah nach vorne. Nahm sie nicht zur Kenntnis. Selma ließ sich zurückfallen. Wie lange waren sie jetzt schon gefahren. Sie sah nichts, was ihr bekannt war. Mussten sie nicht an all diesen Sehenswürdigkeiten vorbeikommen. Piccadilly Circus. Oder Oxford Circus. Oder durch den Park. Sie fuhren hier eine Art Stadtautobahn. Die Richtung. Sie hatte keine Ahnung mehr, in welche Richtung sie fuhren. Sie hatte den Eindruck, dass sie immer geradeaus Kensington Highstreet gefolgt waren. Aber in Richtung des Flusses. Fuhr der da hinunter und dann über Westminster wieder zurück in Richtung King’s Cross. Da führte eine Stadtautobahn weg. Die kannte man aus den Filmen. Da begannen die Bezirke, in die man besser nicht ging. Jedenfalls nicht in der Nacht. Und nicht allein. Sie hatte nicht auf die Uhr gesehen. Sie rutschte auf ihrem Sitz wieder vor. »I’m sorry. But are you sure, you understood the address.« Sie schrie durch die Löcher. Ihr handy läutete. Sie erschrak. Sie fiel fast von der Bank. Sie warf sich zurück und suchte nach dem Gerät. Das Klingeln wurde lauter. Sie musste den Zippverschluss der Tasche aufmachen und im Dunkeln nach dem Gerät tasten. Auf dem display war eine Nummer. Sie kannte sie nicht. Es war eine österreichische Nummer. Es war also nicht Gilchrist. Der hätte ihre Nummer von ihrem Anruf gehabt. Aber warum hätte er sie anrufen sollen. Sie würden einander nie wieder sehen. Sie nahm das Gespräch an. War etwas mit dem Vater, dachte sie. Oder. Ganz kurz wie immer beim Telefonieren. Beim Abheben. Diese Hoffnung. Immer blitzte einen Augenblick die Hoffnung auf, dass dieser Anruf. Dieser Anruf würde gegen alle Erwartung und Möglichkeit ein neues Glück begründen. Ein ganz neues und unerwartetes Glück. Alle Hoffnung ballte sich in dieses Aufblitzen und blieb ja immer in der Erwartung beschlossen. Erlösung, dachte sie. Erlöse uns aus unserem Elend. Am Telefon war Tommi. Sie sei nach dem Flug verschwunden. Er habe sie nicht mehr finden können. Er hätte ihren Vater anrufen müssen, um diese Telefonnummer herauszufinden und ob es ihr gut ginge. Er müsse noch zu einem Dinner, aber danach hätte er Zeit. Wollten sie einander nicht auf einen Drink treffen. Wo wäre sie denn gerade. Das Taxi bog um eine Ecke. Bog wieder um eine Ecke. Es fuhr jedes Mal in eine schmalere Straße. Sie hörte Tommi zu. Draußen. Das Taxi rumpelte über Kopfsteinpflaster. Wurde langsamer. Sie antwortete, dass sie das nicht so genau wüsste. Sie legte sich nach links. Sie verrenkte den Kopf, eine Straßentafel lesen zu können. Eine Hausnummer. Die Häuser hier niedrig. 2 Stockwerke und ausgebaute Dachgeschosse. Fachwerkhäuser.