Esswood House

drängten sich bis unmittelbar an den Straßenrand. Standish fuhr zehn oder fünfzehn Minuten mitten durch einen offenbar großen Wald. Im Wageninneren wurde es heiß wie in einem Treibhaus. Standish fuhr an den Straßenrand und wischte sich die Stirn ab. Blätter und Ranken drückten sich am Seitenfenster platt. Er sah wieder auf die Karte.
    Da war der zweite Kreisverkehr, von ihm erstreckte sich Richtung Nordosten die Straße nach Huckstall. Wälder waren auf der Karte grün ausgewiesen, aber kein Grün grenzte an die Autobahn. Standish fragte sich von Übelkeit erfüllt, ob ihn der Links-rechts-Unterschied so verwirrt hatte, daß er von Gatwick nach Süden statt nach Norden gefahren war - dann wäre er Hunderte Meilen vom Weg abgekommen. Er stöhnte und machte die Augen zu. Etwas Weiches prallte gegen die Windschutzscheibe. Standish gab einen Stoßseufzer des Mißfallens und der Überraschung von sich und schützte das Gesicht unwillkürlich, indem er die Arme davorschlug. Er ließ die Arme fast augenblicklich wieder sinken und sah sich um. In der rechten oberen Ecke der Windschutzscheibe befand sich jetzt ein breiter, schmieriger Streifen, der möglicherweise vorher nicht da gewesen war, er wußte es nicht genau. Standish wollte gar nicht darüber nachdenken, welche Art von Geschöpf diesen Streifen hinterlassen hatte. Ein Insekt, groß wie ein Fuchs, ein Käfer, groß wie ein Säugling, war zu Klump geworden und wie Butter über das Glas gespritzt. Abermals der Tod, widerwärtig und unentrinnbar. Er wischte sich das Gesicht ab und fuhr weiter.
    Das dichte grüne Waldgebiet endete so unvermittelt, wie es angefangen hatte, Standish befand sich ohne Übergang wieder in der hügeligen, einsamen Landschaft, die wie verbrannt aussah. Zweimal kam er durch andere, kleinere Freiluftfabriken mit ihren Schlackehalden und staubigen Männern, die zwischen Fackeln dahinschritten. Ihm schien, als wäre er im Kreis gefahren. Es gab keine Hinweisschilder nach Huckstall oder anderswo hin. Straßen ohne Kennung kreuzten diese, führten aber nur tiefer in die unebene, verdorrte Landschaft. Voller Schwermut war er, und keiner tröstete ihn , erinnerte sich Standish an eine Zeile aus »Vorwurf«. Er sehnte sich danach, Schilder Richtung Boston oder Sleaford oder Lincoln zu sehen, Namen, die auf der Karte, die Robert Wall ihm geschickt hatte, deutlich verzeichnet waren.
    Minuten später ragte ein niedriger Wegweiser, ein kleiner Steinpfosten, wie ein Zahn am Straßenrand vor ihm auf. Standish hielt gegenüber an. Er stieg aus dem Auto aus und ging um das Fahrzeug herum, damit er die verwitterten Worte auf dem Stein lesen konnte. Da stand 12 MI. Zwölf Meilen? Zwölf Meilen wohin?
    »Verirrt?«
    Standish hob ruckartig den Kopf und sah einen hochgewachsenen schlanken Mann direkt hinter dem kleinen Stein stehen. Er hätte gerade eben aus dem Erdboden gewachsen sein können. Seine weite, ausgebeulte braune Hose, die verdreckten Stiefel und der zerknitterte Regenmantel entsprachen so sehr der Farbe der Landschaft hinter ihm, daß man sie für Tarnkleidung hätte halten können. Der Mann trug eine Mütze mit tief in die Stirn gezogenem Schirm. Er duckte sich, grinste Standish an und freute sich offenkundig über dessen Schrecken. Der größte Teil seiner Zähne fehlte.
    »Ich weiß nicht«, sagte Standish, der sich erholte.
    »Verstehe«, sagte der Mann. Er duckte sich und grinste und fuhr mit der Zunge über die Lücken zwischen den Zähnen.
    »Ich meine, ich wollte es gerade herausfinden«, sagte Standish. »Ich dachte, dieser Wegweiser würde mir weiterhelfen.«
    »Und ist es so?« Der Mann sprach mit einem bauernschlauen, leisen Nuscheln, das erstaunlich einnehmend klang. »Hier werden exakte Angaben gemacht. Ein Mann kann eine Menge mit so exakten Informationen anfangen.«
    Standish erboste der trockene, geringschätzige Spott des Mannes. »Also ich kann jedenfalls nichts damit anfangen. Ich dachte, ich wäre auf der Autobahn Richtung Huckstall.«
    »Huckstall.« Der Mann dachte darüber nach. »Hab noch nie von Amerikanern gehört, die nach Huckstall fahren.«
    »Ich fahre auch gar nicht nach Huckstall«, sagte Standish und war wütend, weil er eine Erklärung geben mußte. »Ich dachte mir nur, daß ich dort etwas essen könnte. Ich möchte zur Straße nach Lincolnshire.«
    »Lincolnshire, so, so. Da haben Sie aber noch eine ordentliche Strecke vor sich. Und Sie haben geglaubt, Sie wären auf der Autobahn. Sehen in Amerika so