Esswood House

Autobahnen aus?«
    »Wo ist die Autobahn?« rief Standish.
    »Das kommt darauf an, welche Autobahn Sie suchen. Ich glaube nicht, daß Sie im Augenblick in der Nähe von irgendeiner sind, Freundchen.«
    »Oh Gott«, sagte Standish.
    »Vogel getötet? Kleines Tier? Kleines Baby?«
    »Was?«
    »Mit Ihrem Auto?« Er zeigte mit dem Kinn zu der Schliere auf der Windschutzscheibe.
    »Sie sind ja verrückt«, sagte Standish, obwohl er genau das befürchtet hatte.
    Der Mann blinzelte und wich einen Schritt zurück. Er fuhr mit der Zunge in eine der Lücken zwischen seinen Zähnen. Jetzt wirkte er unsicher und defensiv, nicht mehr anmaßend. Er war also tatsächlich verrückt - in seinem Schrecken hatte Standish das gar nicht gemerkt.
    »Woher kommen Sie?« fragte er und hoffte, daß der Mann Huckstall als Antwort geben würde.
    Der Mann drehte den Kopf über die Schulter und zeigte so auf die weite, einsame Leere. Dann ging er noch einen Schritt zurück, als fürchtete er, Standish könnte versuchen, ihn zu ergreifen. Inzwischen sah Standish den Fremden klar und deutlich, und er war nicht mehr die ironische, fast bedrohliche Gestalt, die er auf den ersten Blick zu sein schien. Der Mann war geistig behindert, womöglich sogar schwachsinnig. Er lebte in dieser einsamen Wildnis und schlief in seiner Kleidung. Jetzt, da Standish keine Angst mehr vor dem Mann hatte, konnte er Mitleid für ihn empfinden.
    »Sie haben was getötet, doch, doch«, sagte der Mann. Seine Augen glänzten wie die eines Hundes, der mit einem Tritt für eine Missetat rechnet, und er wich abermals ein Stückchen zurück.
    Standish fand, daß es sein Pech war, hier ein Landei zu treffen, das aus dem Werk Thomas Hardys entsprungen schien. »Wo liegt Huckstall, haben Sie eine Ahnung?«
    »Hab ich. Hab ich durchaus. Ja.«
    »Und?«
    »Und.«
    »Und wo liegt es?« brüllte Standish.
    »Da hinauf, da hinauf, eben die Straße hinauf, auf der Sie sich gerade befinden.«
    Standish seufzte.
    »Sie fliehen vor mir«, sagte der Mann.
    Standish steckte die Hände in die Taschen und ging um den Bug des Wagens herum, ohne dem Landstreicher ganz den Rücken zuzuwenden.
    »Die mich zuzeiten suchten«, sagte der Mann. »Mit bloßen Füßen schlichen sie durch meine Kammer.«
    Standish blieb stehen und vergegenwärtigte sich, daß er sich immerhin in England befand. Kein verwirrter amerikanischer Penner würde einem Thomas Wyatt zitieren. Der Englischlehrer in ihm war pikiert und entzückt. »Weiter«, sagte er.
    »Ich sah sie scheu, zahm und sanftmütig, die jetzt wild sind und sich nicht erinnern ...« Er machte eine Pause und deklamierte dann: »Timor mortis conturbat me« , ein Zitat aus einem anderen Gedicht. Offenbar war er eine Wundertüte zusammenhangloser Phrasen.
    »Ha! Sehr gut« sagte Standish lächelnd. »Exzellent. Sie haben mir sehr geholfen. Danke.«
    Der Mann machte die Augen zu und fing an zu singen. »Nackt ging ich einst zu Bett, als ob ich schlief , Da sprach eine Mutter zum Kind, das weinend nach ihr rief , Sie seufzte traurig und sang dem Kindlein zur Lust , Doch es schluchzte weiter, saugend an ihrer Brust .«
    »Hm, ja«, sagte Standish und stieg rasch in das Auto ein. Er drehte den Schlüssel im Zündschloß um und schaute aus den Augenwinkeln zu dem Mann, der aus seiner Trance erwachte und langsam auf das Auto zugeschlurft kam, wo er die Hand nach dem Griff der Beifahrertür ausstreckte. Standish verfluchte sich, weil er die Tür nicht gleich nach dem Einsteigen verriegelt hatte. Der Motor sprang an und Standish fuhr los, bevor der Mann den Griff zu fassen bekam. Standish schaute in den Rückspiegel und sah, wie die Kreatur sich mitten auf der Straße an ihrem Hosenschlitz zu schaffen machte. Standish sah hastig wieder nach vorn.
    Er fuhr etwa fünf Minuten durch die Einsamkeit, bis er zu einem kleinen grünen Schild kam, auf dem stand: HUCKSTALL 10 MI.
    Es handelte sich, als er dort anlangte, um ein Dorf mit engen Straßen und kleinen Backsteinhäuschen, die so häßlich und abweisend wirkten, daß er sich überlegte, ob er nicht bis ins nächste Dorf weiterfahren sollte. Aber das nächste Dorf schien mindestens zwanzig Meilen entfernt zu sein, und er glaubte, daß er auf den schmalen Landstraßen mindestens eine Dreiviertelstunde fahren müßte, um diese Strecke zurückzulegen. Und als er den Marktplatz in der Stadtmitte erreichte, wirkte Huckstall nicht mehr ganz so grimmig.
    Dreieckige Plastikwimpel an Schnüren trennten bestimmte Bereiche des