Für immer in Honig

Geist aus einem übernatürlichen heiligen Bereich, wie gesagt worden ist. Die säkulare Fassung davon hat Klemens Braun immer gelehrt, weißt du: Menschen sind aus anderen Menschen zusammengesetzt.«
    »Wovon, entschuldige«, sagte Andy lächelnd, »redest du eigentlich?«
    Skriba knisterte mit dem Robert-Rolf-Papier zwischen seinen dürren Fingern und sagte: »Vom Geheimnis der Identität, von Mann und Weib, für immer in Honig.«
    Andy wußte darauf nichts zu sagen. Skriba räusperte sich geräuschvoll, schloß die Augen und sprach: »Ihr werdet bald frei sein, dann könnt ihr sagen, was ihr nie sagen durftet: Schalom. Der letzte Akt hat begonnen. Ich bin alt, bin fast endlich tot. Ich denke immer, ich sollte noch alles erzählen, ich sollte euch Leuten eilends noch hinterlassen, was ich gelernt habe in zwei Leben. Weißt du, zum Beispiel, warum die W überhaupt W heißen?«
    Andy gähnte, sah auf seine Metallhand: »Weißnich. Wegen Werwolf, Wolf, wegen Warg?«
    Rosenzweig schnaufte: »Ach Quatsch. Denk nach – wer hat sie benannt? Ein Mathematiker, ein Mann namens Leviné, arme Seele. Worum ging es ihm?«
    Er nahm einen Stock, malte am Boden den zweidimensionalen, aber ausfüllbaren Umriß des Buchstabens W in den Sand:

    »Du hast keine mathematische Ausbildung, oder?«
    Andy schüttelte den Kopf.
    »Schade. Na gut – wenn du das da«, er deutete mit dem Stock auf seine Zeichnung – »nicht als Punktmannigfaltigkeit sehen kannst, dann sieh es als zweidimensionales Objekt, als etwas mit Höhe und Breite, also nicht nur eine geknickte Linie.«
    »O.k.«
    »Dann muß dir auffallen: Das ist was anderes als eine Scheibe.«
    Er malte einen Kreis daneben, das sollte eine Scheibe sein.

    »Beide sind zweidimensional, aber das W ist nicht konvex.«
    »Hmpf?«
    »Zwei beliebige Punkte auf der Scheibe können, als auf ein und derselben Geraden liegend, immer so miteinander verbunden werden, daß jeder Punkt der verbindenden Strecke auch auf der Scheibe liegt. Wenn Abbildungen dieser Art immer möglich sind, nennt man das Dings konvex. Nicht so beim W.« Malt es hin, verbindet je zwei Punkte auf zwei Teilstrecken.

    »Und darum geht es: Morphismen, Abbildungen. Identität ist die Abbildung von etwas, vom einen Augenblick auf den nächsten. Aber diese Identität wird bei den W anders hergestellt als bei anderen Leuten. Menschen sind, zusammengesetzt aus ihresgleichen, immer nur die Menschen, die sie schon vorher waren. W können Wölfe werden, oder Informationen, oder Energie, oder Tageszeiten, oder Glyphen, Texte auf Papier oder …«
    »Ich verstehe«, sagte Andy und schaute aus dem Fenster auf die Stadt. Alle Steine aller Mauern hatten dieselbe cremige Farbe.
    7  Von Sonnenthal aus gesehen lag die nächste alte Einschlagszone recht weit weg: Zürich war verbrannt worden, auf Cordulas Computerbefehl, und niemand wußte, wieso. Folgen des Einschlags sah man in und um Sonnenthal selten, aber als es Frühling wurde, fing Andy an, nach Mutationen in Flora und Fauna zu suchen, die durch Verdriftung hierher gelangt sein mochten. Flogen Pollen überhaupt so weit? Wanderten kleine Tierarten nach Norden? Warum sollten sie? Um die zerstörten Städte hatten die revolutionären Regimes große Gürtel abgeriegelt. Andy war in den anderthalb Jahrzehnten seiner Wanderschaft als Agitator und Organisator häufig den Räumtrupps begegnet, erst auf alten, dann auf neuen großen Straßen. Die langen gelben Lastwagen, die man in Amerika für diese Missionen einsetzte, fuhren immer noch durch seine Träume.
    Jetzt schaute er sich die Schmetterlinge an und die Echsen, fand sehr schnell mal etwas »komisch«, aber kaum Belege für verdriftete Mutanten. Denn die vermeintlich mutierten Hyazinthen waren, wie ihm die Apothekerin, die an seinem Hobby bald Anteil nahm, erklärte, einfach eine Art, die anders aussah als die einzige in seiner Gräserkunde verzeichnete, und die Babyskorpione, die es in dieser Gegend eigentlich nicht geben durfte und die er mal bei einem See oberhalb des alten Schwimmbads im Wald gefunden hatte, nah dem Lieblingsrendezvous-Ort Astrid Riedlers und Philip Klatts, von dem er nichts wußte, entpuppten sich als ganz normale Spinnentiere der Art neobisium muscorum, das heißt: Pseudo-Skorpion, winzig klein.
    »Der lebt von Staubläusen«, sagte die Apothekerin, und Andy nickte beschämt: Staubläuse.
    8  Im vierten Monat nach seiner Rückkehr begegnete er Julia.
    Sie wohnte jetzt nahe der ehemaligen Wirtschaft