Galaxis Science Fiction Bd. 09

Anna-Quinze würde sehr wahrscheinlich zusammengerollt in einem Stuhl kauern und lesen, und Mary-Foyle würde einfach nur warten, sich ihres Lebens freuen und der Gegenwart ihrer Freunde.
    DAS also waren die alten Freunde der langen Reise, so verständnisvoll, tolerant und großzügig, daß nicht einmal ein ganzes Jahrhundert des Zusammenseins ihre Freundschaft hatte trüben können.
    Winston-Kirby beschleunigte seine Schritte – etwas, was er fast nie tat.
    Jetzt hatte er den Pfad zum Haus erreicht. Der Wind war kälter geworden – wie immer, wenn die Nacht endgültig hereingebrochen war, und er schlug fröstelnd den Kragen seiner Jacke hoch.
    Dann war er an der Tür. Einen kurzen Augenblick blieb er stehen, sog die niemals versagende Befriedigung in sich auf, die die massive Holzkonstruktion und die untersetzte Stärke des Hauses ihm vermittelte. Ein Haus, das Jahrhunderte überdauern würde, dachte er, die Geburtsstätte einer Dynastie mit einem Anflug des Ewigen.
    Er drückte die Klinke nieder und öffnete die Tür. Ein warmer Luftzug schlug ihm entgegen, hieß ihn willkommen. Er trat in die Vorhalle und schloß die Türe hinter sich. Während er Mütze und Jacke ablegte und sie an einem der Haken aufhing, stampfte er ein wenig mit den Füßen, um die anderen wissen zu lassen, daß er zurückgekehrt war.
    Aber keine Grußworte flogen ihm entgegen, noch der Klang fröhlichen Gelächters. Im Wohnzimmer war alles still.
    Ihm war plötzlich kalt, und seine Beine waren schwer, und als er laufen wollte, konnte er nur schlurfen, und er fühlte die kühle Hand der Furcht auf seinem Körper.
    Er erreichte den Eingang zum Zimmer und erstarrte. Seine Hände tasteten umher und klammerten sich an die Türpfosten.
    Das Zimmer war leer. Und nicht nur das – das Zimmer an sich sah auf einmal ganz fremd aus. Es waren nicht nur seine Kameraden, die nicht mehr da waren. Genauso verschwunden waren die reiche Ausstattung des Raumes, das Anheimelnde und die Wärme.
    Keine Teppiche lagen auf dem Fußboden, keine Gardinen hingen vor den Fenstern, keine Bilder an den Wänden. Der Kamin war ein nacktes Ding aus rohen unbehauenen Steinen. Die Möbel – die paar, die da waren – primitiv, von ungelenker Hand zusammengezimmert. Ein kleiner Tisch stand vor dem Kamin. Unter ihm ein dreibeiniger Hocker. Der Tisch war nur für eine Person gedeckt.
    Winston-Kirby versuchte zu rufen. Beim ersten Male kam nur ein ersticktes Gurgeln aus seiner Kehle. Er versuchte es wieder. Diesmal gelang es.
    »Hiob! Hiob, wo bist du?«
    Hiob kam aus einem der anderen Räume des Hauses herbeigerannt.
    »Sie wünschen, Sir?«
    »Wo sind die anderen? Wohin sind sie gegangen? Sie müßten doch hier sein und mich erwarten.«
    Hiob schüttelte seinen Kopf – es war nur ein unmerkliches Schütteln, eine schnelle Bewegung von rechts nach links und wieder zurück. »Mr. Kirby, Sir, sie waren niemals hier.«
    »Niemals hier! Aber sie waren doch hier, als ich heute morgen wegging. Sie wußten, ich würde zurückkommen.«
    »Sie verstehen nicht, Sir. Es hat die anderen niemals gegeben.
    Hier gibt es nur Sie und mich und die anderen Roboter. Und natürlich die Embryos.«
    WINSTON-KIRBY ließ die Türe los und ging ein paar Schritte vorwärts. »Hiob«, sagte er, de machst Spaß.« Aber er wußte, daß etwas nicht stimmte. Roboter scherzen nie.
    »Wir haben sie Ihnen gelassen, solange wir konnten«, sagte Hiob. »Wir haben sie Ihnen wirklich nicht gern genommen, aber wir brauchten die Ausrüstung für die Brutkästen.«
    »Aber dieses Zimmer! Die Teppiche, die Möbel, die…«
    »Das gehörte alles dazu, Sir. Ein Teil des Dimensino.«
    Winston-Kirby schritt langsam durch das Zimmer, zog mit einem Fuß den Hocker unter dem Tisch hervor und setzte sich schwerfällig hin.
    »Das Dimensino?« fragte er.
    »Sicherlich erinnern Sie sich.«
    Er runzelte die Stirn, um anzuzeigen, daß er es nicht tat. Aber allmählich kam es zurück, jedenfalls etwas davon, widerwillig zwar und langsam kam es nach all den Jahren des Vergessens wieder zurück.
    Er kämpfte dagegen an. Er wollte sich nicht erinnern, er wollte es nicht wissen. Er versuchte, es zurückzudrängen in jenen dunklen Winkel seines Geistes, in dem es so lange geschlummert hatte. Es war Sakrileg, Verrat – es war der Wahnsinn.
    »Die menschlichen Embryos«, sagte Hiob, »haben die Reise gut überstanden. Nur drei von den tausend sind nicht lebensfähig.«
    Winston-Kirby schüttelte seinen Kopf so als ob er damit den Nebel