Gefaelschtes Gedaechtnis

wie Tinte. Weiße Aufschrift.« 
    »Erzählen Sie mehr über die Jacken.«
    Aber Duran fühlte sich immer unwohler. Er wollte seine Position verändern, aber er konnte nicht. Die Angst, sich an seine Vergangenheit zu erinnern, ließ ihn geradezu erstarren. Er war wie festgefroren, kalt und unbeweglich zugleich, wie in Eis eingeschlossen, wobei sein Stoffwechsel sich verlangsamte. Er hatte Angst, sich zu bewegen, Angst, etwas loszureißen_ Aber warum? Ein logischer Teil seines Verstandes setzte sich diesen Reaktionen noch immer entgegen und missbilligte sein Unbehagen. Wie konnte er nur Angst davor haben, über Jacken nachzudenken? Wieso konnten Jacken bedrohlich sein?
    »Ganz ruhig«, sagte Shaw. »Beschreiben Sie sie genauer. Haben sie Knöpfe oder einen Reißverschluss? Aus was für einem Stoff sind sie?«
    »Ich kann nicht denken. Da ist kein Platz zum Denken.« Er empfand nur noch Druck und Kälte. Voller Panik spürte er, wie sein Kopf von allen Seiten von Eisplatten zerquetscht wurde, sein Gehirn erstarrte.
    »Sie können denken. Haben sie Knöpfe oder einen Reißverschluss?«
    Nichts.
    »Hängen wir die Jacke in Ihrem Zimmer auf«, schlug Shaw vor. Das war leichter. Die Jacke hing an einem Haken, nicht an ihm. »Reißverschluss«, sagte er.
    »Ausgezeichnet! Ist sonst noch etwas vorn an der Jacke? Außer dem Reißverschluss?«
    »Da ist was aufgestickt.«
    »Welche Farbe?«
    »Weiß.«
    »Was ist da gestickt? Buchstaben? Ein Wort?« Er zögerte. »Ihr Name?«
    »Es ist ein Bär«, sagte Duran, genauso überrascht wie der Arzt. »Nur der Kopf? Oder ganz?«
    »Es ist ein Bär«, wiederholte Duran.
    »Ein weißer Bär?«
    Duran nickte. Das Sprechen schien ihn gewaltig anzustrengen und kostete Zeit. »Ein Eisbär.«
    »Ein Eisbär«, Shaw flüsterte fast. Aber seine Worte klangen beschwingt. »Schwarzweiß. Ein Eisbär«, wiederholte Shaw, diesmal mit lauterer Stimme— einer Stimme, die deutlich, wenn auch verhalten einen triumphierenden Beiklang hatte, einen Beiklang, der Duran mit Grauen erfüllte.
    Der Eisbär war vorn auf der Jacke. Und auf der Rückseite, die er sich jetzt klar und deutlich vorstellen konnte, standen die Worte Bowdoin Sailing. Das waren die Jacken, mit denen das College seine Sportmannschaften ausstattete: Bowdoin Sailing, Bowdoin Hockey, Bowdoin Soccer.
    »Bowdoin«, sagte Duran. »Bowdoin College.«
    »Ah«, sagte Shaw. »Natürlich. Admiral Peary, der berühmte Nordpolarforscher, war ein Absolvent. Deshalb der Eisbär.«
    Dort hatte er also studiert: Bowdoin, nicht Brown College. Kein Wunder, dass ihn beim Sidwell-Klassentreffen kein Mensch erkannt hatte — weil er aus Maine kam. Jetzt erinnerte er sich wieder. Er war in Betkiel zur Schule gegangen, Gould Academy, wo seine Mutter Englischlehrerin gewesen war.
    Und dann wurden mit einem Mal große Teile seiner Vergangenheit so klar, dass ihn das Herz stockte — als wäre er auf einer langen Seereise gewesen und der Motor des Schiffes plötzlich stehen geblieben. Sein Leben lief in Sekundenschnelle vor seinen Augen ab, obwohl es ihm wie Stunden vorkam. Es war wie ein Nahtod-Erlebnis. Einen Moment lang — diesen einen Moment lang —war er sicher, einen Herzinfarkt zu haben. Doch dann sprang der Motor wieder an, und er begriff, er hatte keinen Herzinfarkt, sondern Lew McBride kam zu sich selbst nach Hause, nach einer langen, langen Abwesenheit. Für einen Augenblick übermannte ihn tiefe Freude — bis vor seinem geistigen Auge ein Bild Gestalt annahm. Ein ockerfarbener Raum, eine Art ... Schlachthaus, die Wände bluttriefend, und ein absurder Gedanke schrillte ihm durch den Kopf: Mein Gott, ich habe sie alle umgebracht.
    Und dann war der Spuk vorbei. Das Bild verschwand so schnell, wie es gekommen war. Seine Augen öffneten sich jäh, und er war da, wo er die ganze Zeit gewesen war, in dem bequemen Sessel gegenüber von Dr. Shaw, erfüllt von einer frostigen Mischung aus Freude und Trostlosigkeit. Schön zu wissen, wer ich hin, dachte er, Schade, dass ausgerechnet ich es sein musste.
    Sie machten weiter. Jetzt, da McBride sich an seinen Namen erinnerte, war er verblüfft, wie gut er passte. Er erinnerte sich an seine Mutter — seine richtige Mutter, nicht die Ikone in dem Bilderrahmen in seiner Wohnung—, wie sie ihn hochhob und sang: »Hallo Lew! Mein kleiner Lew!«
    »Moment«, sagte Shaw. »Ich drehe rasch die Kassette um.«
    Er war Lewis gewesen. Er war Lew gewesen. Eine Zelt lang war er Mac gewesen — und, so erinnerte er sich,