Gesammelte Werke 5: Vier Romane in einem Band

bisher läuft alles bestens! Und achten Sie auf die Stabilisatoren, dann kann nichts passieren!«
    Swanzew stieß gegen einen langen Tisch, an dem einige Männer schliefen – niemand der Umsitzenden drehte sich zu ihm um, und auch von den Schlafenden hob keiner den Kopf. Casparo aber war verschwunden. Da ging Swanzew aufs Geratewohl weiter, immer die gelbe Lichterkette an den Pulten entlang.
    »Sektor achtzehntausendsiebenhundertneunzig abgeschlossen«, verkündete eine andere, frisch klingende Stimme.
    Swanzew begriff, dass er sich verlaufen hatte. Er wusste weder, wo sich der Ausgang befand, noch wohin Casparo entwischt war. So setzte er sich auf den erstbesten freien Stuhl, stemmte die Ellbogen auf die Knie und starrte, das Kinn in die Hände gestützt, auf die flackernde Kerze vor sich. Sie tropfte.
    »Sektor achtzehntausendsiebenhundertachtundneunzig, -siebenhundertneunundneunzig, achthundert … abgeschlos sen … abgeschlossen.«
    »A-a-a-ah!«
    Jemand hatte einen langgezogenen, furchterregenden Schrei ausgestoßen. Swanzew sprang hoch. Er bemerkte, dass sich auch diesmal niemand umdrehte, dennoch saßen alle irgendwie angespannt da, schienen gleichsam erstarrt. Etwa zwanzig Schritt von Swanzew entfernt stand vor einem der Pulte ein hochgewachsener Mann und schrie, die Hände gegen den Kopf gepresst: »Zurück! Zurück! A-a-ah!«
    Aus einer Ecke tauchte Casparo auf und ging hastig auf das Pult zu. Im Saal war es totenstill geworden, nur das Zischen des herabfließenden Wachses war zu hören.
    »Verzeihen Sie«, sagte der hochgewachsene Mann. »Bitte verzeihen Sie …«
    Casparo richtete sich zu seiner vollen Größe auf und rief: »Alle herhören! Die Sektoren achtzehntausendsiebenhundertsechsundneunzig, siebenhundertsiebenundneunzig, siebenhundertachtundneunzig, siebenhundertneunundneunzig, achthundert – umschreiben! Neu codieren!«
    Swanzew sah, wie Hunderte von Menschen in hellen Kitteln gleichzeitig die rechte Hand hoben und sich an den Pulten zu schaffen machten. Die Kerzen begannen zu flackern.
    »Verzeihen Sie, verzeihen Sie bitte!«, wiederholte der Mann.
    Casparo gab ihm einen leichten Klaps auf den Rücken.
    »Gehen Sie schlafen, Henry«, sagte er. »Augenblicklich. Beruhigen Sie sich, es ist ja nichts Schlimmes passiert.«
    Der Mann ging an den Pulten entlang und murmelte ein ums andre Mal: »Verzeihen Sie, verzeihen Sie …« Niemand drehte sich um. Seinen Platz hatte bereits ein anderer eingenommen.
    »Sektor achtzehntausendsiebenhundertsechsundneunzig abgeschlossen«, verkündete die frische Stimme.
    Casparo blieb noch eine Weile stehen, dann ging er langsam und gebeugt an Swanzew vorüber. Swanzew wollte ihn ansprechen, doch nach einem kurzen Blick in das Gesicht des Professors ließ er es bleiben. Casparo schritt zu einem kleinen Pult, das etwas abseits von den anderen stand, und ließ sich erschöpft in einen Sessel sinken. So blieb er einige Sekunden sitzen. Dann gab er sich jedoch einen Ruck, beugte sich nach vorn und blickte angestrengt durch ein großes Periskop im Fußboden.
    Swanzew stand nicht weit weg, an dem langen Tisch, und schaute unverwandt auf den müden, gekrümmten Rücken. Im flackernden Schein der Kerzen konnte er noch immer das Gesicht des Professors sehen. Nein, auch Casparo war nicht mehr der Jüngste, höchstens fünf oder sieben Jahre jünger als Okada! Diese zehn Tage werden Jahre kosten, dachte Swanzew, und sich schon bald auswirken.
    Zwei Männer traten an Casparo heran. Einer trug statt der üblichen Kapuze einen runden, durchsichtigen Helm, der im fahlen Licht matt schimmerte.
    »Wir schaffen es nicht«, sagte der Mann im Helm leise.
    Er sagte es in den Rücken des Professors.
    »Wie lange noch?«, fragte Casparo, ohne sich umzudrehen.
    »Der klinische Tod tritt in zwei Stunden ein. Mit einer Genauigkeit von plus minus zwanzig Minuten.«
    Casparo wandte sich zu den Männern um. »Aber er sieht doch gar nicht so schlecht aus … Schauen Sie selbst.« Er wies mit dem Finger auf das Periskop.
    Der Mann im Helm schüttelte den Kopf, und der andere sagte leise: »Nervenlähmung.« Er drehte sich zu Swanzew um, streifte ihn flüchtig aus seinen vorstehenden Augen, beugte sich dann zu Casparo hinunter und flüsterte ihm etwas ins Ohr.
    Swanzew hatte den Mann erkannt. Es war Professor Iwan Krasnow.
    »Gut«, sagte Casparo. »Versuchen wir’s.«
    Die beiden machten auf dem Absatz kehrt und verschwanden eilig in der Dunkelheit.
    Swanzew tastete nach dem Stuhl, setzte sich