GK0085 - Amoklauf der Mumie

Schlaufen.
    »Und jetzt?« fragte der Wirt.
    »Steigen Sie auf. Sie werden sich wundern.«
    Der Wirt dachte viel zu sehr an ein gutes Geschäft, als daran, daß ihn ein anderer hätte reinlegen können. Mit einem gekonnten Schwung flankte er über die Ladeklappe. Das teuflische Grinsen auf dem Gesicht des Professors bemerkte er nicht…
    ***
    »Verdammt!«
    Das war das erste Wort, das der Wirt über die Lippen brachte. Er fluchte über die Dunkelheit. Automatisch griff er in die Hosentasche, um sein Feuerzeug hervorzuholen. Die Tasche war leer. Das Feuerzeug lag auf dem Tresen.
    »Mist!« knurrte der Wirt.
    Erst wollte er wieder hinunterspringen, doch dann siegte die Neugierde. Außerdem gewöhnten sich seine Augen langsam an das herrschende Dämmerlicht. Behutsam tastete er sich vor. Ein, zwei Schritte. Plötzlich blieb er abrupt stehen. Ein glühendes Augenpaar starrte ihn an! Ein Tiger oder ein anderes Raubtier, schoß es dem Wirt durch den Kopf. Aber seit wann hatten Tiger rote Augen? Still war es auf der Ladefläche. Der Straßenlärm wurde durch die Planen gedämpft. Etwas schabte, bewegte sich auf den Wirt zu. Auf einmal begannen dem Mann die Knie zu wackeln. Er, der im Leben alles durch seine Fäuste geregelt hatte, bekam hundsgemeine Angst. Noch immer bohrten sich die gräßlichen Augen in seinen Schädel. Tapp. Irgend etwas kam auf ihn zu. Der Boden unter ihm bewegte sich leicht. Ein häßliches Fauchen traf seine Ohren. Stinkender Atem wehte in seine Nase. Im gleichen Augenblick spürte er einen Luftzug. Und dann traf ihn der Schlag der Mumie wie ein Dampfhammer. Der Wirt kippte zur Seite und rollte gegen die seitliche Begrenzung. Er spürte seine linke Seite nicht mehr. Sie schien völlig von seinem Körper abgetrennt worden zu sein. In einer hilflosen Bewegung hob der Wirt die Arme. Er wollte schreien, doch nicht einmal das konnte er. Unbeirrt walzte die Mumie auf ihn zu. Sie hatte wieder ihr Opfer. Dicht vor dem Wirt blieb sie stehen.
    Das Fauchen war lauter geworden. Die Augen glühten in einem noch tieferen Rot. Die Mumie hob das rechte Bein. Der Fuß schwebte über dem Gesicht des Wirtes. Langsam senkte er sich. Auf dem Gesicht des Mannes blieb er für Sekunden ruhen, erstickte jeden Schrei. Dann drückte die Mumie zu.
    Fast eine Minute blieb die Mumie unbeweglich stehen. Dann ertönte wieder das schreckliche Fauchen. Das Monster zog seinen Fuß zurück. Es war wieder einmal voll zufrieden.
    ***
    Mit einer drehenden Bewegung seines rechten Absatzes trat Professor Cornelius die Zigarettenkippe aus. In seinen Augen lag ein Ausdruck teuflischer Befriedigung. Diese miese Ratte von Wirt hatte es doch tatsächlich gewagt, ihn anzugreifen. Nun, von dem Kerl würde nicht viel übrigbleiben. Bei diesem Gedanken lächelte Cornelius versonnen. Er lüftete die Plane soweit, daß genügend Helligkeit auf die Ladefläche fiel. Der Körper des Wirtes lag in der Ecke. Es reichte dem teuflischen Professor.
    Sorgfältig schnürte er die Plane wieder fest. Dann stieg er schnell in das Führerhaus. Er mußte sich beeilen. Der Zwischenfall hatte zuviel Zeit gekostet. Cornelius fuhr weiter. Die Telefonzelle sah er schon von weitem. Eine Idee zuckte durch seinen Kopf. Sicher, er mußte Sir Arthur anrufen, um ihm mitzuteilen, daß er in Zukunft seinen Lehrstuhl aufgeben würde. Danach wollte er sich um Tessa Mallay kümmern. Sie bedeutete für ihn nach wie vor die größte Gefahr. Cornelius fand vor der Zelle einen Parkplatz. Er schloß den Wagen sorgfältig ab und betrat das Glashäuschen. Mit ruhigen Bewegungen blätterte er in dem Telefonbuch. Sein Finger glitt über die Spalten und blieb unter dem Namen Conolly liegen. Cornelius notierte sich die Nummer. Als nächster war Sir Arthur Wickfield an der Reihe. Diese Telefonnummer kannte er auswendig. Cornelius zögerte noch einen Moment, bevor er den letzten Schritt tat. Blitzschnell überdachte er seine Lage. Doch es gab kein Zurück. Sein Zeigefinger drehte die Wahlscheibe…
    ***
    John und Bill zuckten wie von der Tarantel gestochen herum, als sie den Namen Cornelius hörten.
    John Sinclair pfiff auf sämtliche Etikette. Er hatte mit einem Satz Sir Arthur erreicht und riß ihm den Hörer vom Ohr.
    »… werde ich den Lehrstuhl aufgeben«, hörte er die Stimme des Professors.
    »Professor Cornelius«, sagte John.
    Für einen Augenblick war es still. John horte mit dem einen Ohr, wie sich Sir Arthur aufregte. Aber das interessierte ihn jetzt nicht.
    »Professor