Glennkill: Ein Schafskrimmi

dazu. Hier hatten Menschen Angst gehabt.
    Von draußen kam ein metallischer Ton. Nicht zu nah.
    Othello beschloss, einen Blick zu wagen. Zwischen den Stofffalten hindurch konnte man hervorragend ins Freie spähen.
    Der Langnasige stand auf dem Podest. Er machte sich halbherzig an dem Kerzenspalier zu schaffen. Zwischendurch sah er auf seine Uhr. Er war gespannt.
    Eine Weile passierte gar nichts.
    Dann war von draußen ein Knarren zu vernehmen, Schleifen über Kies, näher und näher.
    Gott drehte sich erwartungsvoll um.
    Die große Tür flog in weitem Schwung auf, schleifte über Stein, blieb an einer Unebenheit im Boden hängen. Zitterte vom Aufprall. Durch die hohe Öffnung fiel Licht herein, kein kaltes Mondlicht, sondern das gelbe Licht der Scheinwerfer im Hof.
    Othello wartete gespannt. Wieder das Knarren und Schleifen. Eine Gestalt erschien im Licht, klein wie ein Kind, aber so breit, dass sie kaum durch die Tür passte. Sie rollte. Eine absonderliche Mischung aus Mensch und Maschine. Ein gedrungener schwarzer Umriss mit einem Kranz aus wirrem Haar, golden im Scheinwerferlicht. Rollte. Jetzt lautlos auf dem glatten Steinboden. Regungslos und doch bewegt, beinahe schwebend. Eine verwirrende Witterung von Metall und bitterer Medizin. Öl und heilenden Wunden. Und darunter ein bekannter Geruch.
    »Ham.« Der Langnasige lächelte mild. »Wie schön, dass es dir besser geht. Wie schön, dass du auch in deinem Unglück zu mir gekommen bist.« Seine Hände gruben sich in warmes duftendes Wachs. Aber aller Duft konnte nicht den Gestank von bitterem Schweiß übertönen, der urplötzlich von ihm herabströmte.
    Othello wurde mit einem Mal klar, dass Gott den Metzger hasste, mehr als alles andere, mehr als er George gehasst haben musste. Der Metzger schien es auch zu wissen. Er rollte an dem Langnasigen vorbei, kindsgroß, ohne auch nur aufzusehen, direkt auf die hölzerne Gestalt zu.
    »Ich komme nicht zu dir«, sagte er. »Ich komme zu ihm.«
    Der andere zog die Schultern zusammen wie gegen einen plötzlichen Frost. Er schwieg. So erfuhr Othello, dass Gott den Metzger auch fürchtete.
    Während Ham stumm auf die Holzfigur starrte, drückte der Langnasige sich nervös in einer Nische herum. Er wartete darauf, dass der Metzger verschwand. Othello spähte vorsichtig zwischen den schweren Vorhängen hervor und wartete ebenfalls. Die Zeit verstrich, und Othello konnte riechen, wie der Langnasige immer nervöser wurde.
    Schließlich drehte sich der rollende Stuhl des Metzgers um. Rollte lautlos zurück zur Tür, über die Schwelle, knarzend und schleifend über den Hof, davon. Erleichterung hing wie zitternder Nebel in der Luft. Vorsichtig schritt Gott zur Tür. Spähte nach draußen. Er musste sich mit seinem ganzen Gewicht gegen die Tür stemmen, um sie wieder vom Stein loszubekommen. Als die Tür sich geschlossen hatte und das goldene Licht nach draußen verbannt war, ging es dem Langnasigen merklich besser. Er summte sogar.
    Sein seltsames Kleid bewegte sich im Mondlicht wie Wasser, als er durch die Stuhlreihen auf Othellos Verschlag zukam. Othello zog blitzschnell den Kopf zurück, aber irgendetwas musste Gott doch bemerkt haben. Er blieb direkt vor dem Kasten stehen. Der weiche Stoff raschelte, als eine Hand den Vorhang zurückschob. Othello senkte die Hörner. Der Kasten bebte, aber kein Licht fiel herein. Gott hatte die andere Seite des Verschlags betreten, und Othello entschied, dass es Zeit war, zu gehen.
    Aber als er sich umdrehte, knarzten die Bretter unter seinen Hufen.
    »Aha«, sagte der Langnasige, »du bist schon da. Tut mir Leid, dass du gewartet hast. Aber du siehst ja, wie es ist. Kaum sperre ich die Kirche einen Abend nicht zu, ist er schon drin.« Er lachte.
    Othello bewegte keinen Muskel.
    »Du willst die Beichte ablegen?« Die Stimme klang zäh und triefend wie das Harz an den Kiefern.
    Othello schwieg.
    »Nur ein Scherz«, flüsterte es durch das Holzgitter. »Ich bin wirklich froh, dass du gekommen bist. Ich hatte schon befürchtet, du würdest nicht kommen. Aber die Sache ist wichtig, hörst du. Bei George habe ich noch den Mund gehalten. Noch einmal tu ich es nicht. Ich habe auch ein Gewissen.«
    Othello schnaubte unwillkürlich.
    »Lach nicht«, jammerte es von drüben. »Lasst bloß Ham in Frieden. Ich weiß nicht, ob ihr das wart mit den Klippen. Wenn ja, dann war das eine Riesendummheit. Aber jetzt ist Schluss damit, hörst du? Wenn es Ham erwischt, kommt alles raus, so viel sollte dir auch