Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor

einzigen Buch«, damit er es auch ja begriff.
    »Wirklich erstaunlich. Worum geht es in dem Buch? War es Ihr erstes?«
    »Mein zweites.« Anscheinend wollte Ellen das erste lieber vergessen. Sie lehnte sich an das Motorrad und kreuzte die Knöchel wie ein Modell. »Es handelt von New York City: Sauvage Savant, so heißt es. Übrigens ist es auch in L. A. ein heißer Tip. Aber wenn man als Autorin heiß gehandelt werden will, dann muß man einfach in New York sein.«
    »Sauvage Savant, hmm«, wiederholte Melrose. Ein französischer Titel, wie gestelzt. Doch den Preis mußte man wohl zahlen, wenn man in New York als heißer Tip gehandelt werden wollte. Er versuchte, wissend zu lächeln, und sagte: »In Ihrer Stadt dürften reichlich >gebildete Wilde< herumlaufen.«
    »Das darf nicht wahr sein.«
    »Ich meinte den Titel.«
    »Das ist ein Freßschuppen in Queens.«
    Der Collie, der sich in einiger Entfernung vor ihnen aufgebaut hatte, legte nachdenklich den Kopf schief. Melrose versuchte, die verschiedenen Stadtteile von New York auf die Reihe zu bekommen. Es gelang ihm nicht, Queens auf seiner geistigen Karte einzuordnen. »Ach so.«
    Sicherlich wußte der Hund, daß er log, das konnte man ihm an der Schnauze ansehen. Er saß völlig regungslos, aber aufmerksam. Sein Schweigen war beeindruckend; sein starrer Blick beunruhigend. Wenn er auch keine Gedanken lesen konnte, so doch wahrscheinlich von den Lippen.
    »Also, das kam so. Der Besitzer ist Franzose; fragen Sie mich nicht, wie es den Franzosen nach Queens verschlagen hat. François - ich nenne ihn Frankie - wollte so ’nen abgehobenen Namen haben, um die Schickeria anzulocken. War von Anfang an Quatsch, denn Frankie ist ein ausgemachter Blödmann, darum kann ich ihn auch so gut leiden. Der weiß, daß ich in New York echt der letzte Schrei bin, und nun erhofft er sich von mir, daß ich aus seiner Bude eine Nobelpinte mache, na, Sie wissen schon, so wie das Algonquin, wo sich Dorothy Parker immer rumgetrieben hat. Nur daß sich in Queens Autoren, die echt Bücher rausbringen, nicht gerade auf die Füße treten; und Dorothy Parker bin ich auch nicht.«
    Diese bescheidene Einschätzung ihrer Schreibkünste erschütterte Melrose denn doch ein wenig. »Wer ist das schon?«
    Sie zog den Riemen ihres Helms fest und sagte: »Ich wollte nämlich etwas anderes machen. Noch ein Buch über Manhattan, einfach zum Kotzen. Ich nehme mir also die anderen Stadtteile vor: es soll so ’ne Art Trilogie werden, nein, schätzungsweise eine Tetralogie ...« Sie betrachtete gedankenverloren den nächtlichen Himmel.
    Warum blickt auch der Hund hoch? dachte Melrose. War da etwas zwischen dem Collie und Ellen?
    »Die Bronx, Staten Island, Brooklyn, Queens. Vielleicht setz ich noch einen mit Jersey drauf.«
    »Das gehört aber nicht zu New York.« Melrose stupste die Pfote des Collies mit seinem Stock an, versuchte, ihm eine Reaktion zu entlocken. Fehlanzeige.
    »Merkt doch kein Aas.«
    Melrose nahm den Spazierstock in die andere Hand und dachte über diese exotische Stadt nach, die so riesig war, daß sie zum Teil aus einer Insel bestand, die von anderen Inseln und Stadtteilen umgeben war, von denen jeder schon wieder eine Stadt für sich bildete. Vielleicht sollte er einmal in sich gehen: Verbrachte er nicht zuviel Zeit mit seinem Port und seiner Zeitung vor dem Kamin? Oder trabte er zuviel durchs Dorf? Würde ihn der Schlag eines Tages ausgerechnet vor Miss Crisps Nachttöpfen treffen? Reiß dich zusammen, sagte er zu sich selber. Dann lächelte er. Es wurde Zeit, daß er sein Testament änderte. Das tat er ungefähr alle sechs Jahre, nur um Agatha zur Weißglut zu treiben. Er machte Andeutungen über die Primogenitur, bis sie völlig außer Rand und Band geriet -
    »Alles okay?« fragte Ellen, die jetzt mit behandschuhten Händen die Griffe abrieb. Motorenlärm zerriß die frostige Luft. »Sie sehen so komisch aus.« Sie kniff die Augen zusammen. »Übrigens, Sie haben phantastische Augen. Echt grün.«
    Melrose wußte, daß seine Augen grün waren. Aber phantastisch? Gerade wollte er den Mund aufmachen und sich bei ihr bedanken - »Wie Mistkäfer.«
    Er klappte den Mund wieder zu. Als sie die Maschine erneut antrat, sagte er: »Ich würde Sie gern mitnehmen« -wobei er auf den mondlichtbeschienenen, schimmernden Bentley vor dem Hintergrund des fernen Stausees zeigte -, »aber ich fahre nicht ins Dorf. Ich treffe mich mit einem Freund, in einem Lokal weiter unten an der