Grimes, Martha - Inspektor Jury gerät unter Verdacht

»Schrecklich war das. Ein schlimmer Sturz. Hawkes, Wein.« Er knallte sein Glas hin.
    Melrose war überrascht, daß Crabbe Holdsworth noch blasser werden konnte, als er ohnehin war. Die Hand, die die Gabel hielt, zitterte.
    Melroses Erscheinen im Old Contemptibles war für die Stammgäste das Zeichen, flugs ihre Gläser zu leeren.
    »Wie geht’s, Käpt’n?« rief Billy Mossop und wischte sich den Mund am Ärmel ab.
    Mrs. Letterby setzte zu einer ausführlichen Analyse »des Wetters« an, als O. Bottemly, auf guten Umsatz aus, zum Tresen kam. »’n Abend!«
    Melrose bestellte ein Pint Jennings und gab O. Bottemly durch Kopfnicken zu verstehen, daß er die Gläser der anderen nachfüllen und auch das eigene nicht vergessen solle. O. Bottemly lächelte und schob seine Fleischmassen zurück an die Zapfhähne.
    Nach allgemeinem erleichtertem Aufatmen - Melrose fragte sich, was sie gemacht hätten, wenn er heute abend nicht hier aufgekreuzt wäre - begann Mrs. Letterby einen recht verworrenen Monolog über die Familie in Tarn House.
    »Tjaja«, röchelte Triefauge, mit verschleimter Kehle in das Klagelied einstimmend. »Ein Unglückshaus, das isses.«
    Melrose erwähnte den angeblichen »Unfall«, den die erste Mrs. Holdsworth erlitten hatte.
    Daraufhin hechelten die drei das Schicksal der ersten Mrs. Holdsworth durch: Mrs. Letterby entschied mit
    Nachdruck, sie sei »ins Wasser von Scafell gegangen. Ga-anz besti-immt«, fügte sie hinzu und machte wie üblich aus jeder einzelnen Silbe zwei.
    Die Tür zum Schankraum ging auf, ein Regenschwall und ein weiterer Gast wurden hereingeblasen. Melrose schloß aus den Begrüßungen, daß es sich um den Maler Fellowes handelte, einen Stammgast, der allerdings kein so großer Wohltäter war wie der Neuankömmling Mr. Plant.
    Francis Fellowes schüttelte den Regen von seiner Jacke und bestellte Whisky. Nur für sich, die anderen wandten sich wieder ihren mittlerweile halbleeren Gläsern zu.
    Melrose stellte sich vor, und nachdem sie die dabei üblichen höflich-banalen Floskeln ausgetauscht hatten, deutete Fellowes mit dem Kopf auf einen Tisch. »Setzen wir uns da hin.«
    »Sie wurden beim Dinner vermißt.«
    »Hm. Das werde ich meistens. War es schön?«
    »Na ja, ein wenig trist. Offenbar hat sich kürzlich ein Todesfall in der Familie ereignet.«
    Francis Fellowes holte Skizzenblock und Bleistift heraus; Melrose hatte das Gefühl, daß Fellowes sich mit einer Antwort zurückhielt, weil er sie als unangemessen empfand. Statt dessen warf er ein paar rasche Striche aufs Blatt und sagte dann: »Jane, die Frau des Sohns. Sehr bedauerlich.« Seinem Tonfall war nicht zu entnehmen, wie bedauerlich er es fand. »Die Polizei war sogar da. Haben sie Ihnen das erzählt?«
    »Ja, die Schwester.« Fellowes betrachtete weiterhin seine Zeichnung, wobei er am Bleistifende kaute, und Melrose fuhr fort: »Es besteht ein vager Verdacht, daß es vielleicht doch kein Selbstmord war.«
    »Die haben immer irgendeinen >vagen Verdacht<, was?« Er hielt die Zeichnung ein Stück weg und legte sie dann wieder hin. »Für ihren Sohn, den armen Jungen, muß es die reine Hölle sein. Offenbar ist er in Panik geraten und hat sich aus dem Staub gemacht. Wahrscheinlich hatte er Angst, er würde sonst hier oben landen.«
    Melrose bemühte sich, seinen Ton so nüchtern wie möglich zu halten. »Soweit ich weiß, ist sein Vater tot.«
    »Ach, Graham. Ja. Hat Crabbe Ihnen den ganzen Mist vom Dichter auf der Höhe seiner Schaffenskraft erzählt? Graham war kein besonders guter Dichter, aber ein ziemlich anständiger Typ. Natürlich hat er nie gearbeitet, aber wer tut das schon? Für seinen Vater war Graham der typische Dichter, der in der Blüte seiner Jugend dahingerafft wurde. Nur schwindsüchtig war er nicht - das ist das einzige an dem Klischee, das ausgelassen wird. Aber leicht suizidgefährdet.«
    »Was?«
    »Kein Wunder, daß es keiner erwähnt hat. Hat sich doch einfach im Pförtnerhäuschen erhängt. An seinem Gürtel, an einem Querbalken im Wohnzimmer. Da wohne ich jetzt übrigens. Sie sind schockiert? Meine Güte, glauben Sie bloß nicht, daß das schon alles ist. Das kleine Mädchen, von dem hier die Rede war«, er nickte in Richtung des Grüppchens am Tresen, das ab und zu Blicke zurückwarf, um zu sehen, wann die beiden aufhören würden, so häßlich zu klatschen, und lieber noch einen ausgaben, »Millie. Ihre Mutter hat ihn gefunden. Graham, meine ich. Danach«, sein Blick ruhte auf den durstigen