Haus der bösen Lust (German Edition)

dunkle Träume suchten ihn im Schlaf heim. Geräusche.
    Lachende Kinder?
    Ein bellender Hund?
    Und später wieder die Stimmen.
    Die Frau: »Tu es!«
    Der Mann: »Großer Gott, du bist echt ein versautes Weib, wenn du willst, dass ich das mache.«
    »Tu es einfach ...«

Kapitel 7
    I
    1857
    Ein Mann namens Cutton mit rauen Zügen und Lederhut fuhr sie beide in einem neuen Zweispänner die Hauptstraße entlang. Die Tiere sahen stark und gesund aus, der Wagen besaß Räder mit Eisenspeichen und Lattenfedern – weitere Hinweise darauf, dass Gast eine Menge Geld besaß. Die Luft auf der Straße ließ Poltrocks Kopf rasch klarer werden. Er fühlte sich förmlich gereinigt.
    »Wie weit ist es bis zur Anschlussstelle?«
    »Bloß zwei Meilen, ein Stück außerhalb der Stadt«, antwortete Cutton. Er klang, als käme er aus Maryland oder Delaware.
    »Ist ’ne nette Ortschaft«, urteilte Poltrock über die sauberen Straßen und solide gebauten Häuser. Frauen in Turnürenkleidern und mit Schutenhüten schlenderten mit gepflegt aussehenden Männern in Fräcken an den Geschäften vorbei. Gesittete Sklaven luden Waren von Wagen ab.
    »Auf jeden Fall. Wir haben hier ein tolles Bordell, und, na ja, ich hab sie gestern in Cusher’s Bierstube gesehen, also wissen Sie ja, dass wir auch guten Fusel haben. Der Kramladen hat immer genug Waren, und die Leute kommen von überall her, um Stiefel von unserem Schuster zu kaufen. Wir haben sogar einen Arzt und eine Apotheke.«
    Die Pferde zogen sie an einem Schild vorbei: Gast – 616 Einwohner .
    »Ja«, sagte Poltrock. »Diese Stadt hat mehr Vorzüge als Chattanooga. Komisch, dass ich noch nie davon gehört habe.«
    »Hat früher, nachdem wir ’96 ein eigener Staat wurden, Branch Landing geheißen. Damals war’s nicht mehr als ’ne kleine Handelsstation. Von hier gingen drei Hauptstraßen aus, eine nach Richmond, eine nach Lexington, eine nach Manassas, die drei größten Bahnknotenpunkte im Süden, in die Strecken aus Washington führen. Aber kaum kam Mr. Gast hierher, hat man sich gesagt, pfeif drauf, und die Ortschaft in Gast umbenannt. Die Leute hier beten den Boden an, auf dem er geht. Er hat alles hier gebaut.«
    »Plantagengeld, soweit ich gehört habe«, meinte Poltrock, als sie über eine Unebenheit holperten.
    »Ihm gehören Tausende Morgen Land, hier und in anderen Staaten.«
    »Was für andere Staaten?«
    »Keine Ahnung.«
    »Wissen Sie, wir sind hier nicht in Virginia oder im Norden. Wie kann ein Mann so viel Land besitzen und sich der Indianer erwehren?«
    »Er hat sie umgebracht. Was haben Sie denn gedacht?«
    Hinter den letzten Gebäuden der Hauptstraße konnten sie das Anwesen der Gasts erkennen.
    Poltrock verspürte einen Schauder. Seine Übelkeit war vergangen. Er hatte nicht gewusst, welchem Umstand er sie zuschreiben sollte, als er in dem Haus gewesen war. In diesem Haus, dachte er. Die Vision, der Geruch. »Allerdings kann ich nicht behaupten, dass ich das Haus besonders mag.«
    Cutton erwiderte nichts, hielt nur weiter die Zügel.
    »Ich meine, es ist ein hübsch anzusehendes Haus, aber ... irgendwas daran ist komisch. Ich schwöre, ich hab da drin Dinge gesehen, Dinge gehört, Dinge gerochen .«
    Cutton blieb weiter stumm.
    Poltrock versuchte, die Erinnerung aus dem Gedächtnis zu verbannen. »Mir ist da drin hundeelend geworden.«
    »Wahrscheinlich ein Kater«, meinte Cutton schließlich. »Ich hab Sie gestern in der Bierstube gesehen, ziemlich betrunken.«
    »Ja, stimmt.« Und mehr ist auch nicht dran.
    »Haben Sie seine Frau kennengelernt?«
    »Ja. Scheint nett zu sein, kultiviert.«
    Lächelte Cutton verstohlen vor sich hin? »Ja, die ist schon was. Und seine Kinder?«
    »Ich habe ’ne Minute lang ein blondes Mädchen mit einem Hund gesehen.« Poltrock schluckte, als er daran zurückdachte, was er als Nächstes gesehen zu haben glaubte. »Sie war wohl etwa fünfzehn oder sechzehn.«
    »Das ist Mary. Und es gibt noch ein kleines, braunhaariges Mädchen namens Cricket, ich glaub, sie ist neun, und ...« Cutton brach den Satz abrupt ab, was Poltrock merkwürdig fand.
    »Ja?«
    Cutton biss ein Stück von seinem Kautabak ab. »Also, Mr. Poltrock, ich hab gehört, dass Sie einiges vorzuweisen haben. Soweit ich weiß, waren Sie der Gleisbauer der Eisenbahn in Pennsylvania.«
    »Das ist richtig, aber was hat das mit Mr. Gasts Kindern zu tun?«
    Cutton spuckte über die Seite. »Ich bin bloß ein Kontrolleur – ein plötzlich sehr gut bezahlter Kontrolleur, aber