Heiß wie der Steppenwind

Dussowa glitt wie ein Schatten hinein. Pjetkin drehte die Nachtlampe an, eine Art Notbeleuchtung, ein elendes trübes Licht, aber hell genug, um seine Kleidung zu finden.
    Wie am Amur trug Marianka wieder ihren chinesischen Morgenrock. Die goldenen Drachen spien Feuer. Ein Flammenhauch, kunstvoll gestickt, blies über ihre vollen, sich durch den Seidenstoff drückenden Brüste.
    Sie blieb an der Tür stehen, blickte Igor an, wartete auf irgend etwas, fuhr sich dann mit beiden Händen und gespreizten Fingern durch das herrliche, schwarzglänzende Haar und ließ die Hände auf dem Kopf, als sie sprach.
    »Du bist so still – keine Frage, kein Hinauswurf? Du erschreckst mich. Bist du krank?«
    »Haben Sie ein Problem, Marianka Jefimowna?«
    »O Gott, er fragt, ob ich ein Problem habe! Igor, bist du wirklich so ein Kindskopf?« Sie lachte dunkel, eine Stimme, in der Totenglocken schwangen. »Allein die Liste meiner Probleme ist länger als ein Drama von Gorki.«
    »Fangen wir ganz oben an. Erzählen Sie, Marianka.«
    »Du hast Zeit, mich anzuhören?« Sie kam langsam näher, lautlos wie eine anschleichende Katze. Der chinesische Rock öffnete sich beim Gehen. Sie hat herrliche Beine, dachte Igor erschrocken über dieses Interesse. Sie ist das weiblichste Weib, das ich je gesehen habe. Dunja ist ein Engel – sie aber ist die Natur in ihrer vollendetsten Form.
    »Ich denke oft an Sie, Marianka Jefimowna.«
    »Ist das wahr?«
    »Ja.«
    »Problem Nummer 7 gestrichen. Ich glaubte, du betrachtest mich nur mit Abscheu.«
    »Warum sollte ich das? Ich kenne Ihr bisheriges Leben, Sie haben es mir erzählt.«
    »Nur einen Stein aus diesem wilden Mosaik. Erwarte nicht, daß eine Frau so einfach, so unkompliziert ist. Eine Frau ist das differenzierteste, anfälligste, hochgezüchtetste und gefährlichste Geschöpf, das je diese Erde bevölkerte. Nichts ist an ihr normal, vorherbestimmbar, berechenbar, einem logischen Aufbau folgend. Darf ich mich setzen?«
    »Aber bitte, Marianka Jefimowna.«
    »Auf dein Bett, an deine Seite –«
    »Ja –« Er rückte zur Seite. Marianka setzte sich und schlug die beiden Mantelteile über ihre Knie zusammen. Woher diese Scham, durchfuhr es ihn. Sie verhüllt sich … und er hatte angenommen, sie reiße sich gleich den chinesischen Kaftan vom Leib. Sie war nackt darunter, Igor erkannte es an den harten Brustwarzen, die sich durch den leichten Stoff drückten. Das machte ihn wachsam.
    Marianka rutschte auf dem Bett ganz nach hinten, lehnte sich an die Wand und streichelte Pjetkin den Nacken. Ein angenehmes Gefühl, das ihn bis zu den Zehenspitzen durchrann, aber ein Gefühl, das ihn sprungbereit machte wie ein gefangenes Tier.
    »Hast du eine Papyrossa?« fragte sie.
    »Ja, natürlich.« Er beugte sich vor, entglitt ihren Händen und holte vom Nachttisch eine Schachtel. Über die Schulter hielt er sie ihr hin. Sie nahm eine Zigarette, er riß ein Streichholz an, und der Qualm des ersten Zuges strich an seiner Wange entlang.
    »Danke, Igorenka.« Wie dunkel ihre Stimme ist, nachtsamten, wie ein körperliches Aneinandergleiten. Sie rauchte stumm ein paar Züge, spielte mit seinen Haaren und atmete hörbar, langgezogen und tief. »Igorenka –«
    »Ja, Marianka Jefimowna?«
    »Hast du schon einmal darüber nachgedacht, wie dein Leben weitergeht?«
    »Ich habe mich damit abgefunden, daß es von Moskau reglementiert wird. Workuta ist Endstation … was soll man da noch lange denken?«
    »Workuta kann auch bloß eine Warnung sein, mein Kleiner. Was bist du für ein dummer Mensch!« Sie legte den Kopf gegen seinen Rücken, rauchte weiter und hüllte ihn mit dem herben Rauch ein. Es war kein guter Tabak, er roch hölzern und harzig, aber man konnte ihn rauchen, das war die Hauptsache. »Ich weiß mehr, Igoruschka.«
    »Dann sagen Sie es, Marianka.«
    »Man hat dich auf die Liste derer gesetzt, die einmal einen Ruf an die Akademie der Wissenschaften in Moskau erhalten sollen. Sogar in die Liste der zukünftigen Assistenten von Prof. Demichow hat man dich eingetragen … du weißt, was das bedeutet? Internationaler Ruhm. Freiheit der Forschung. Sonderprämien. Ein Ausnahmegehalt. Vielleicht einmal der Lenin-Preis. Du stehst auf der Rampe, den sowjetischen Himmel zu erobern.«
    »Als ein Deutscher?«
    »Das werden sie vergessen.«
    »Ich erinnere mich an den Genossen Plumow aus Chabarowsk. ›Wenn man ein Schaf schert und steckt es in eine Kalbshaut, was wird es dann?‹ fragte er mit dem ganzen Hochmut des