Helle Barden

Rauch fortzufächern, und griff dann erneut nach der
    Feile.
    Seine Hand fuhr hindurch.
    ÄHEM.
    Bjorn versuchte es noch einmal.
    Die Feile war ebenso substanzlos wie der Rauch.
    »Wie?«
    ÄHEM.
    Der Eigentümer des seltsamen Objekts wirkte entsetzt, sein Blick galt
    etwas auf dem Boden. Bjorn sah nach unten.
    »Oh«, sagte er. Eine Erkenntnis, die bisher am Rande des Bewußtseins
    gewartet hatte, schob sich nun in den Mittelpunkt der Aufmerksamkeit.
    Dies war ein Aspekt des Todes: Wenn es einen selbst traf, gehörte man
    zu den ersten, die davon erfuhren.
    Der Besucher nahm den Apparat von der Werkbank und verstaute ihn
    hastig in einem Stoffbeutel. Dann sah er sich rasch um und zerrte die
    Leiche des Herrn Hammerhock durch die Tür zum Fluß.
    Kurz darauf platschte es – soweit man beim Ankh von einem Plat-
    schen sprechen konnte.
    »Lieber Himmel«, sagte Bjorn. »Ich kann überhaupt nicht schwim-
    men.«
    DAS IST JETZT KEIN PROBLEM MEHR, erwiderte Tod.
    Bjorn musterte ihn.
    »Du bist viel kleiner, als ich dachte.«
    DAS SCHEINT NUR SO, WEIL ICH VOR DIR KNIE, HERR
    HAMMERHOCK.
    »Das verdammte Ding hat mich umgebracht!«
    JA.
    »So was passiert mir zum erstenmal.«
    ES IST ÜBERHAUPT ZUM ERSTENMAL GESCHEHEN. ABER
    VERMUTLICH NICHT ZUM LETZTENMAL.

    Tod stand auf; Knochen knackten und klickten. Er stieß nicht mit dem
    Kopf an die Decke, weil die Decke nicht mehr existierte. Die letzten
    Konturen des Zimmers verflüchtigten sich.
    Es gab auch Zwergengötter. Zwerge waren keine von Natur aus reli-
    giöse Spezies, aber sie lebten in einer Welt, die mit einstürzenden Stol en und Grubengas drohte. Unter solchen Umständen brauchte man Götter
    als übernatürliches Äquivalent für Helme. Und wenn man sich mit einem
    vier Kilo schweren Hammer auf die Finger haut, ist es eine große Er-
    leichterung, richtig fluchen zu können. Nur besonders hartgesottene
    Atheisten bringen es fertig, mit unter die Achsel geklemmter Hand um-
    herzuhüpfen und dabei zu schreien: »Oh, ihr verfluchten Zufäl igen-
    Fluktuationen-im-Raum-Zeit-Kontinuum!« Oder: »Aaargh, du verdamm-
    tes Primitives-und-unzeitgemäßes-Konzept-an-das-nur-Dummköpfe-
    glauben!«
    Bjorn vergeudete keine Zeit mit Fragen. Wenn man tot war, bekamen
    gewisse Dinge eine neue Bedeutung.
    »Ich glaube an die Reinkarnation«, sagte er.
    ICH WEISS.
    »Ich habe versucht, ein gutes Leben zu führen. Hilft das?«
    DAS HÄNGT NICHT VON MIR AB. Tod hüstelte. ABER DA DU
    AN DIE REINKARNATION GLAUBST… WAHRSCHEINLICH
    WIRST DU WIEDERGEBJORN.
    Er wartete.
    »Verstehe«, murmelte Bjorn schließlich. Zwerge sind für ihren Humor
    bekannt. Man sagt zum Beispiel: »Die kleinen Mistkerle haben nicht den
    geringsten Sinn für Humor.«
    ÄH. HAST DU IN MEINER BEMERKUNG ETWAS LUSTIGES
    ENTDECKT?
    »Oh, nein. Nein, ich glaube nicht.«
    ES WAR EIN WORTSPIEL. BJORN – WIEDERGEBJORN.
    »Ja?«
    IST DIR DAS AUFGEFALLEN?
    »Nicht sofort.«

    OH.
    »Tut mir leid.«
    MAN HAT MICH AUFGEFORDERT, ALLES ETWAS
    FRÖHLICHER ZU GESTALTEN.
    »Wiedergebjorn.«
    JA.
    »Ich denke darüber nach.«
    DANKE.

    »Also gut«, sagte Feldwebel Colon. »Dies hier, Männer, ist euer Schlag-
    stock. Manche Leute bezeichnen ihn auch als Knüttel oder Prügel.« Er
    legte eine kurze Pause ein und versuchte, sich an seine Zeit beim Militär zu erinnern. Nach einigen Sekunden strahlte er.
    »Hund von jetzt an seid ihr hunzertrennlich!« rief er. »Ihr werdet damit
    hessen. Ihr werdet damit hschlafen. Ihr…«
    »Entschuldigung.«
    »Wer hat das gesagt?«
    »Hier unten. Ich bin’s, Obergefreiter Knuddel.«
    »Ah. Nun, was willst du?«
    »Wie essen wir damit, Feldwebel?«
    Colons aufgedrehter Machismo verlor abrupt an Schwung. Er brachte
    dem Obergefreiten Knuddel ausgeprägtes Mißtrauen entgegen. Er arg-
    wöhnte, daß der Obergefreite ein Unruhestifter war.
    »Was?«
    »Benutzen wir ihn als Messer oder als Gabel? Oder sol en wir ihn
    durchbrechen, um mit Stäbchen zu essen?«
    »Wovon redest du da?«
    »Entschuldigung, Feldwebel.«
    »Was ist denn, Obergefreite Angua?«
    »Wie sollen wir damit schlafen?«

    »Nun, ich… äh… Korporal Nobbs, hör sofort auf zu lachen !« Colon rückte seinen Brustharnisch zurecht und beschloß, eine neue rhetorische Richtung einzuschlagen.
    »Nuuun, hier haben wir eine große Puppe, auch Marionette hoder
    Bildnis genannt.« Er deutete auf ein mehr oder weniger humanoides Et-
    was aus Leder und Stroh. Es war an einem Pfahl befestigt. »Sein Spitz-
    name ist Harthur, an ihm