Helle Barden

Eigentlich ist der Mechanismus nur eine Art Zunderbüchse. Die Feder –
hier
– ist durchgerostet. Ich kann sie leicht ersetzen.« Er sah auf. »Weißt du, dies ist ein sehr interessanter Apparat. Die Chemikalien in den Röhren… Ein ganz
einfaches
Prinzip. Was stellt das Objekt dar? Vielleicht das Werkzeug eines Clowns? Möglicherweise die neue Version eines lustigen Stocks?«
    Er suchte in einer Dose mit Abfällen aus Metall, fand ein geeignetes Stück und nahm die Feile zur Hand.
    »Später würde ich gern die eine oder andere Zeichnung davon anfertigen«, fügte er hinzu.
    Etwa dreißig Sekunden später knallte es, und eine Rauchwolke stieg auf.
    Bjorn Hammerhock erhob sich und schüttelte den Kopf.
    »Na, so was«, brachte er hervor. »Das hätte böse enden können.«
    Er versuchte, den Rauch fortzufächern, und griff dann erneut nach der Feile.
    Seine Hand fuhr hindurch.
    ÄHEM.
    Bjorn versuchte es noch einmal.
    Die Feile war ebenso substanzlos wie der Rauch.
    »Wie?«
    ÄHEM.
    Der Eigentümer des seltsamen Objekts wirkte entsetzt, sein Blick galt etwas auf dem Boden. Bjorn sah nach unten.
    »Oh«, sagte er. Eine Erkenntnis, die bisher am Rande des Bewußtseins gewartet hatte, schob sich nun in den Mittelpunkt der Aufmerksamkeit. Dies war ein Aspekt des Todes: Wenn es einen selbst traf, gehörte man zu den ersten, die davon erfuhren.
    Der Besucher nahm den Apparat von der Werkbank und verstaute ihn hastig in einem Stoffbeutel. Dann sah er sich rasch um und zerrte die Leiche des Herrn Hammerhock durch die Tür zum Fluß.
    Kurz darauf platschte es – soweit man beim Ankh von einem Platschen sprechen konnte.
    »Lieber Himmel«, sagte Bjorn. »Ich kann überhaupt nicht schwimmen.«
    DAS IST JETZT KEIN PROBLEM MEHR, erwiderte Tod.
    Bjorn musterte ihn.
    »Du bist viel kleiner, als ich dachte.«
    DAS SCHEINT NUR SO, WEIL ICH VOR DIR KNIE, HERR HAMMERHOCK.
    »Das verdammte Ding hat mich umgebracht!«
    JA.
    »So was passiert mir zum erstenmal.«
    ES IST ÜBERHAUPT ZUM ERSTENMAL GESCHEHEN. ABER VERMUTLICH NICHT ZUM LETZTENMAL.
    Tod stand auf; Knochen knackten und klickten. Er stieß nicht mit dem Kopf an die Decke, weil die Decke nicht mehr existierte. Die letzten Konturen des Zimmers verflüchtigten sich.
    Es gab auch Zwergengötter. Zwerge waren keine von Natur aus religiöse Spezies, aber sie lebten in einer Welt, die mit einstürzenden Stollen und Grubengas drohte. Unter solchen Umständen brauchte man Götter als übernatürliches Äquivalent für Helme. Und wenn man sich mit einem vier Kilo schweren Hammer auf die Finger haut, ist es eine große Erleichterung, richtig fluchen zu können. Nur besonders hartgesottene Atheisten bringen es fertig, mit unter die Achsel geklemmter Hand umherzuhüpfen und dabei zu schreien: »Oh, ihr verfluchten Zufälligen-Fluktuationen-im-Raum-Zeit-Kontinuum!« Oder: »Aaargh, du verdammtes Primitives-und-unzeitgemäßes-Konzept-an-das-nur-Dummköpfe-glauben!«
    Bjorn vergeudete keine Zeit mit Fragen. Wenn man tot war, bekamen gewisse Dinge eine neue Bedeutung.
    »Ich glaube an die Reinkarnation«, sagte er.
    ICH WEISS.
    »Ich habe versucht, ein gutes Leben zu führen. Hilft das?«
    DAS HÄNGT NICHT VON MIR AB. Tod hüstelte. ABER DA DU AN DIE REINKARNATION GLAUBST… WAHRSCHEINLICH WIRST DU WIEDERGEBJORN.
    Er wartete.
    »Verstehe«, murmelte Bjorn schließlich. Zwerge sind für ihren Humor bekannt. Man sagt zum Beispiel: »Die kleinen Mistkerle haben nicht den geringsten Sinn für Humor.«
    ÄH. HAST DU IN MEINER BEMERKUNG ETWAS LUSTIGES ENTDECKT?
    »Oh, nein. Nein, ich glaube nicht.«
    ES WAR EIN WORTSPIEL. BJORN – WIEDERGEBJORN.
    »Ja?«
    IST DIR DAS AUFGEFALLEN?
    »Nicht sofort.«
    OH.
    »Tut mir leid.«
    MAN HAT MICH AUFGEFORDERT, ALLES ETWAS FRÖHLICHER ZU GESTALTEN.
    »Wiedergebjorn.«
    JA.
    »Ich denke darüber nach.«
    DANKE.
     
    »Also gut«, sagte Feldwebel Colon. »Dies hier, Männer, ist euer Schlagstock. Manche Leute bezeichnen ihn auch als Knüttel oder Prügel.« Er legte eine kurze Pause ein und versuchte, sich an seine Zeit beim Militär zu erinnern. Nach einigen Sekunden strahlte er.
    »Hund von jetzt an seid ihr hunzertrennlich!« rief er. »Ihr werdet damit hessen. Ihr werdet damit hschlafen. Ihr…«
    »Entschuldigung.«
    »Wer hat das gesagt?«
    »Hier unten. Ich bin’s, Obergefreiter Knuddel.«
    »Ah. Nun, was willst du?«
    »Wie essen wir damit, Feldwebel?«
    Colons aufgedrehter Machismo verlor abrupt an Schwung. Er brachte dem Obergefreiten Knuddel