Herz ist Trumpf

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Autoren: MIRANDA JARRETT

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Verletzungen davongetragen, aber es war kein dauerhafter Schaden entstanden. Ohnehin schienen die Männer die Schlägerei eher als einen großen Spaß anzusehen, genau wie die Clubmitglieder, als sie am vorherigen Abend zur Tür herausgetorkelt waren und dabei abwechselnd gestöhnt und geprahlt und sich allesamt stolz in die Brust geworfen hatten.
    Nun saß Amariah mit Walthrip und Pratt am Tisch in ihrem privaten Salon. Walthrip stieß einen der Würfel an, die sie gestern Abend an sich gebracht hatte.
    „Das ist nicht das Werk eines Amateurs, Miss Penny“, sagte er. „Wer den angefertigt hat, wusste ganz genau, was und wie er es machen musste. Schauen Sie, das mittlere Auge der Drei ist aufgebohrt worden. Ich vermute, der Würfel wurde mit Blei befüllt und dann so geschickt verschlossen, dass man nichts merkt.“ Walthrip schüttelte die Würfel in seiner Hand und ließ sie über den Tisch rollen. Sie blieben mit einer Drei und einer Vier liegen: Sieben. Er nahm sie auf und wiederholte den Wurf – fünf Mal mit dem gleichen Ergebnis. „Sie zeigen nie etwas anderes.“
    Amariah versuchte es selbst, und wieder kam eine Sieben, die Sieben, die der junge Schotte gebraucht hatte, um das Spiel zu gewinnen.
    „Aber das sind unsere Würfel.“ Sie runzelte die Stirn. „Ich erkenne sie.“
    Pratt beugte sich vor. „Richtig“, bestätigte er. „Jedenfalls waren es unsere.“
    „Jemand muss sie mitgenommen, präpariert und wieder ins Spiel zurückgeschleust haben.“ Walthrip fuhr sich durch das schüttere Haar. „Aber wie konnte derjenige das bei den vielen Aufpassern schaffen? Ein solches Malheur ist mir in meiner gesamten Laufbahn noch nicht passiert. Wenn Sie mich von meinen Pflichten entbinden wollen, verstehe ich das vollkommen, Miss Penny.“
    „Ich habe nichts dergleichen im Sinn“, erwiderte Amariah freundlich. „Ich möchte, dass wir dieses Problem gemeinsam lösen.“
    „Glauben Sie, dass der junge Alistair unser Betrüger ist?“, fragte Pratt.
    Amariah schüttelte den Kopf. „Er kann es nicht sein, Pratt. Er war gestern Abend zum ersten Mal in Penny House. Jemand anderes muss die Würfel ausgetauscht haben, Alistair war nur der glückliche Nutznießer.“
    Pratt nahm die Würfel in die Hand. „Aber selbst ein Neuling würde merken, dass sie sich eigenartig anfühlen.“
    „Alistair hat sie nie angefasst“, gab Walthrip zu bedenken. „Die Würfel waren immer im Becher. Nein, jemand anderes hat diese Würfel ins Spiel gebracht – durch irgendeine Fingerfertigkeit, die niemandem von uns aufgefallen ist.“
    „Also sind wir wieder da, wo wir angefangen haben.“ Amariah seufzte entmutigt. „Ich hatte so sehr gehofft, dass wir herausfinden können, wer der Betrüger ist.“
    „Das meinte Seine Gnaden auch, Miss“, äußerte Pratt. „Dass wir jetzt noch weniger wissen würden als vorher und …“
    „Sie sprechen von Lord Guilford, nicht wahr?“, unterbrach Amariah ihn argwöhnisch. Wer sonst würde eine solche Angelegenheit hinter ihrem Rücken mit Pratt besprechen, als habe er jedes Recht dazu? „Wann hat Seine Gnaden das gesagt, Pratt?“
    Pratt wirkte zerknirscht. „Gestern Abend“, antwortete er vorsichtig. „Als alle gegangen waren. Seine Gnaden erzählte mir, dass Sie die Würfel vom Hazard-Tisch mitgenommen haben, aber dass es uns letzten Endes nichts nützen würde.“
    „Das war alles?“, hakte Amariah nach. Pratt verehrte Guilford so, wie jedermann in London ihn zu verehren schien. „Seine Gnaden hat Ihnen keine Anordnungen erteilt?“
    „Nein, Miss Penny.“ Nun wirkte Pratt beinahe beleidigt. „Seine Gnaden hegt die größte Bewunderung für Sie. Er würde Sie oder Ihre Stellung in Penny House nie kompromittieren.“
    Oh doch, das würde er, dachte Amariah, sprach er jedoch nicht aus.
    Ein leises Klopfen ertönte. „Ah, das muss Mary mit den Zeitungen sein.“ Pratt erhob sich, um die Tür zu öffnen. Walthrip ergriff die Gelegenheit, sich mit einer Verbeugung zu verabschieden. Amariah lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und wappnete sich für das, was die Klatschblätter heute zu bieten haben würden.
    „Geben Sie mir zuerst den Advertiser , Pratt“, bat sie. „Der Artikel wird noch der freundlichste sein. Sie nehmen den Morning Chronicle , und ich hebe mir den Tattle für zuletzt auf.“
    „Das Beste zum Schluss, Miss?“ Pratt zog eine Braue hoch und schlug die Seite mit den Gesellschaftsnachrichten des Chronicle auf.
    „Wenn man den Maßstab der am wenigsten