Heyne Galaxy 02

Herzschlag beschleunigte sich. Endlich wieder mal was los.
    »Wieviel?«
    »Fünftausend für alle Rechte.«
    »Anästhesie?«
    »Klarer Fall! Natürlich habe ich zuerst das andere versucht.«
    »Was haben Sie geboten?«
    »Zehntausend.« Maurillo seufzte. »Abgelehnt.«
    »Schätze, ich muß die Sache selbst in die Hand nehmen. Wo ist der Patient?«
    »Clinton Hospital. Operationsabteilung.«
    Northrop zog die Augenbrauen in die Höhe und starrte auf den kleinen Bildschirm.
    »Und da bekamen Sie keine Einwilligung …?«
    »Die Verwandten, Chef.« Maurillo schien kleiner zu werden. »Sie wollten ihre Einwilligung nicht geben. Dem alten Mann schien es völlig egal zu sein, aber die Verwandten …«
    »Schon gut. Sie bleiben dort. Ich komme rüber und schließe den Vertrag ab.«
    Northrop legte den Hörer auf, und das Bild erlosch. Dann nahm er einige Formularblätter aus einer Schublade des Schreibtisches, faltete sie zusammen und schob sie in die Tasche. Wundbrand war Wundbrand, aber zehntausend Dollar waren immer noch zehntausend Dollar. Und Geschäft war Geschäft. Die Zuschauer vor dem Schirm wollten Sensationen, und wenn er sie ihnen nicht besorgte, flog er.
    Er drückte auf einen Knopf.
    »Meinen Wagen. In dreißig Sekunden am Südeingang. Klar?«
    »In Ordnung, Mr. Northrop.«
    »Wenn mich jemand zu sprechen wünscht, sagen Sie ihm nicht, wo ich bin. Alle Gespräche aufzeichnen. In einer halben Stunde bin ich zurück.«
    »In Ordnung, Sir.«
    »Falls Mr. Rayfield von der Sendeleitung anruft, dann sagen Sie ihm, daß ich eine große Sache in Aussicht habe. Sagen Sie ihm… ach, sagen Sie ihm einfach, daß ich in einer Stunde anrufe.«
    »In Ordnung, Sir.«
    Northrop verließ in aller Eile sein Büro. Der Aufzug brachte ihn nach unten. Der Wagen wartete, ein neuer Frontenac. Natürlich kugelsicher. Fernsehproduzenten waren in der Öffentlichkeit nie ihres Lebens sicher.
    Er sank in die Polster. Die Sprechanlage des Robotwagens erkundigte sich nach seinen Wünschen.
    »Zuerst eine Pille«, sagte Northrop.
    Aus einem verschlossenen Kästchen kam eine weiße Tablette gerollt. Northrop fing sie auf und schob sie in den Mund. Dann gab er dem Wagen die Adresse des Hospitals.
    Es wird höchste Zeit, daß Maurillo fliegt, dachte er, als der Wagen losschoß. Alles muß ich für ihn machen, weil er zu weich ist. Die Fernsehgesellschaft konnte nicht weiterhin ihr Geld für solche Blindgänger aus dem Fenster werfen.
    Das Hospital war eins jener schmucklosen, grauen Gebäude, wie sie vor sechzig Jahren noch modern gewesen waren und die es heute nur noch selten gab.
    Die Haupteingangstür irisierte, und Northrop konnte eintreten. Typischer Krankenhausgeruch drang in seine Nase. Die meisten Leute mochten ihn nicht. Northrop mochte ihn. Für ihn bedeutete er Dollars.
    Das Hospital war so alt, daß es noch richtige Krankenschwestern und Pflegepersonal gab. Nicht nur, natürlich. Glitzernde Roboter glitten über die Korridore, trugen Tabletts mit Speisen oder Instrumenten. Aber es gab auch ältliche Schwestern in der längst überholten Tracht.
    Northrop hatte einmal einen Dokumentarfilm über diese lebenden Fossilien der Vergangenheit gedreht und dafür einen Preis erhalten. In diesem Film hatte er den Menschen der Maschine gegenübergestellt und eine heftige Diskussion ausgelöst. Aber das war nun schon lange her. Heute wollten die Leute etwas anderes sehen. Eigentlich seit jener Zeit, da Übertragungen aus dem Operationssaal modern geworden waren.
    Ein Roboter brachte ihn zum Wartezimmer, wo Maurillo ihm entgegenkam. Er war klein und untersetzt. Er grinste mühsam.
    »Sie haben sich aber beeilt, Chef.«
    »Hätte ich warten sollen, bis mir die Konkurrenz zuvorkommt? Wo ist der Patient?«
    »Unten am Ende des Ganges. Sehen Sie den Vorhang? Dahinter ist er. Ich habe den Vorhang extra bringen lassen. Wegen der Erben – äh, ich meine wegen der Verwandten.«
    »Melden Sie mich an. Wer ist der Sprecher?«
    »Der älteste Sohn. Harry heißt er. Sie müssen ihn vorsichtig anpacken, Chef.«
    »Wen nicht?« fragte Northrop und seufzte.
    Maurillo schlug den Vorhang zurück, als sie ankamen. In langer Reihe lagen die Kranken auf ihren Betten. Jeder von ihnen wäre vielleicht ein Fall für das Fernsehen gewesen.
    Northrop trat durch den geteilten Vorhang.
    In dem Bett lag ein Mann, hager und abgezehrt, mit hohlen, blassen Wangen und unrasiert. Daneben stand ein Med-Robot mit einer Injektionsspritze. Er zog sie gerade unter der Bettdecke