Himmlische Leidenschaft

keine Verschwendung«, erwiderte Case. »Komm mit. Es hat keinen Zweck, die Hühner zu erschrecken.«
    »Ich hätte nichts dagegen, den großen, roten Hahn als Zielscheibe zu benutzen«, murmelte Conner.
    »Stimmt, er ist ein angriffslustiger alter Bursche«, nickte Case. »Aber er zeugt die Art von Küken, die das Land braucht - schnell und zäh.«
    »Ich weiß. Ich habe schon auf mehr als einem von ihnen herumgekaut. Und umgekehrt.«
    Cases Mundwinkel verzogen sich kaum merklich aufwärts. Conners wacher Verstand und Schlagfertigkeit machten ihm Spaß. Es war, als hörte man eine männliche Version von Sarahs scharfzüngigen Bemerkungen.
    »Lauf schnell zu Ute und warne ihn, daß es ein paar Schüsse geben wird«, sagte er. »Ich werde in der Zwischenzeit die Ziele aufstellen.«
    Conner stürmte davon zu der Reisighütte und kehrte im gleichen überstürzten Tempo zurück.
    Gott, noch einmal so jung zu sein, dachte Case, als er von den Zielen zurücktrat. So energiegeladen und voller Begeisterung bei dem Gedanken an eine kleine Schießübung.
    Ich hoffe nur, Conner lebt lange genug, um zu lernen, eine Schießerei kaltblütig anzugehen, so kaltblütig und nüchtern, wie man eine Abortgrube ausheben würde.
    »Ich bin bereit«, sagte Conner, während er sich seinen Hut fest auf sein dickes blondes Haar setzte. »Worauf soll ich zuerst schießen?«
    »Auf den kleinen Fels, der auf dem großen Fels dort drüben liegt, ungefähr dreißig Meter entfernt.«
    Conner zog und feuerte mit einer erstaunlich geschmeidigen Bewegung.
    Er verfehlte beide Felsen.
    Tatsächlich war er näher daran, sich den Zeh abzuschießen, als irgend etwas zu treffen, was aus Stein bestand.
    »Verdammte Pest!« fluchte er, während er auf die Waffe starrte. »Dieser Abzugshahn ist so kitzlig wie eine Schlangenzunge.«
    »Und hat auch ungefähr die gleiche Reichweite«, bemerkte Case trocken. »Das Stück Eisen da ist fast völlig abgesägt und zurechtgefeilt und eingefettet, um so schnell wie möglich zu ziehen und zu schießen.«
    Im Sprechen zog er seinen eigenen Revolver. Er drehte ihn um und reichte Conner die Waffe mit dem Kolben voran.
    »Sieh dir den Unterschied zwischen den beiden Waffen an«, sagte Case.
    Conner nahm den Revolver und verglich ihn mit dem der Banditen.
    »Deiner hat einen längeren Lauf. Mindestens zweieinhalb Zentimeter länger«, stellte der Junge fest.
    Case nickte. »So ist er zwar eine Idee langsamer beim Ziehen, aber dafür treffe ich auch, worauf ich schieße.«
    »Bei dem Schießeisen der Banditen ist die Visiereinrichtung abgefeilt.«
    »Aus dem gleichen Grund«, erwiderte Case. »Schnelligkeit vor Genauigkeit.«
    »Darf ich mit deinem schießen?«
    »Steck ihn erst in das Holster zurück. Dann versuch es mit dem kleinen Fels dort drüben.«
    Als Conner zum zweiten Mal die Waffe zog, schien er so schnell wie bei seinem ersten Versuch zu sein, aber Case wußte, daß es nicht so war. Nicht ganz.
    Ein Steinbrocken sprang von dem großen Fels ab.
    »Wieder daneben«, sagte Conner frustriert.
    »Du hast das Ziel um nicht mehr als fünf Zentimeter verfehlt. Das ist immer noch nahe genug, um einen Mann aufzuhalten.«
    Der Junge schüttelte nur den Kopf und schob den Revolver in das Holster zurück.
    »Einen Mann aufzuhalten ist fast so gut, wie ihn zu töten«, fuhr Case nüchtern fort. »Auf diese Weise kannst du dir mit der zweiten
    Kugel ein bißchen mehr Zeit lassen, es sei denn, du hast es mit mehr als einem Gegner zu tun.«
    »Ist es dir bei der Schießerei in Spanish Church so ergangen?«
    »Zum Teil. Meistens waren die Culpeppers einfach zu verdammt schnell. Aber sie schossen zu früh, genau wie du es getan hast, und aus dem gleichen Grund. Heikle Waffen.«
    »Sie hatten keine zweite Chance?«
    Case warf Conner einen Seitenblick aus kühlen, grünen Augen zu.
    »Wenn ich ihnen eine zweite Chance gegeben hätte, würden jetzt nicht sie draußen hinter dem Saloon begraben liegen, sondern ich.«
    »Wie nahe sind sie an dich herangekommen?«
    »Bis auf sechs Meter«, erwiderte Case. »Wenn es drei Meter gewesen wären, hätten sie mich tödlich getroffen.«
    »Du klingst nicht so, als ob dich die Vorstellung beunruhigen würde«, murmelte Conner.
    »Unter Glücksspielern gibt es ein Sprichwort - ängstliches Geld gewinnt nie. Das gleiche gilt fürs Schießen. Der Tag, an dem du Angst hast, ist der Tag, an dem du deinen Revolvergürtel ablegst und ihn nie wieder umschnallst.«
    »Du meinst, du hast nie