Hinterland

dies sei eine echte tote Frau. Er sagte es auf englisch, und weil wir Berliner nur vorgeben, gut Englisch
     zu verstehen, dauerte es noch eine ganze Weile, bis die Bullen anrückten. Jacinta ist sehr traurig, sie hat vielleicht nicht
     tausend, aber bestimmt dreimal so viele Talente wie ich, die Nachricht hat sie so stark aufgewühlt, daß sie über den Sinn
     meines Lebens nachdenkt.
    Also, ich will ein legales Ding drehen, Krimskrams für die Touristen, Abzüge von Fotos von dir, die wir bunt einrahmen, eine
     schöne Einnahmequelle für uns beide … Heldt hörte nicht mehr richtig hin, und bevor das Messer in sein Fleisch eindrang, merkte
     er auf, weil Franz mitten im Satz abbrach, da aber gaben seine Knie nach, und er stürzte zu Boden, er hatte im Fall sogar
     die Zeit, an sich herunterzuschauen, ein Messer stand seltsamerweise von seiner Brust schräg ab, er blieb einfach liegen,
     auf der linken Seite, das Messer mit dem schwarzen Schaft hatte sich aus dem Fleisch gelöst und war neben sein Gesicht gefallen,
     was war passiert, verdammt noch mal. Und er sah Franz nach dem Messer greifen und es hin- und herdrehen, er sah ihn sich hinknien
     und das Loch im Jackenstoff inspizieren, und dann hörte er ihn sagen: Spiel nicht den toten Mann, steh auf, du bist heil.
     Tatsächlich richtete er sich auf, langsam, und griff in seine Brusttasche, das Portemonnaie war in seiner ganzen Dicke durchstochen,
     er begann in Gedanken dies Wunder zu formulieren: das Wunder der dicken Brieftasche, das Wunder bei Nieselregen, Franzens
     Wundertat, das Wunder des Siegs über den tückischen Spanier … Schlägst du die Tür hinter dir zu, schlägst du dir die Himmelstürzu, rief Franz dem Spanier am Boden zu, er zerrte ihn vom Boden, holte kurz aus und gab ihm eine Backpfeife, daß der Kopf
     des Spaniers herumflog, und wenn du die Himmelstür zuschmetterst, fuhr er fort, kommt ein kleiner Teufel wie ich und tut dir
     weh, und wieder schlug er ihm ins Gesicht, diesmal war es nur ein heftiger Klaps, doch der Mordbube flennte wie vorm Scharfrichter,
     also rief Niklas Heldt bei der Polizei an und gab seinen Namen und ihren Standort an. Sie warteten, Franz nannte den Spanier
     immer wieder einen Mordbuben, er hatte aber aufgehört, ihm Schläge zu versetzen.
    Welche Geschichte würden sie den Polizisten erzählen? Es sieht zwar aus, als hielte ein Vorbestrafter einen armen unschuldig
     dreinschauenden Südländer fest, würde er sprechen, aber es ist alles anders, der Mann ist krankhaft eifersüchtig und überhaupt
     ein kranker Mensch, und wenn er ihnen beteuert, ich hätte ihn mit der Anstecknadel gestochen, so glauben sie ihm kein Wort.
     Er lügt. Und wir? Wir sind einfache Bürger.

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    Diese Insel ist entstanden im Sturm und wird, so Gott sie einst auf den Grund spült, wie alles Obere zuunterst gekehrt. Wenn
     Wasser kommt, in Groll, in Braus, ist kein Wall so stark, er bricht, ist kein Kirchenstieg so fest, er bricht. Es ist überliefert:
     Dies Wasser kam nicht von der Ferne, und es riß Särge aus der Erde. Was früher von Wasserläufen durchzogen war, ward geraubt.
     Halbinseln wurden zu Inseln, Inseln gingen unter. Was schützt uns? Der Deich. Hinterm Wall sind wir nicht sicher, wir werden
     zerschlagen dort und überall. De nich will dieken, mut wieken – wir deichten und sind doch gewichen. Wir deichten hoch mit
     Klei und Schlamm, wir brüllten: Bis hierher, dann aber fort, fort und wieder hin vor die Wälle! Und doch brach der Deich.
     In den großen Manntränken ersoffein ganzes Volk: Männer Frauen Kinder Vieh. Die Tölpel, die auf unsere Insel übersetzen, nennen das Wasser Mordsee oder die
     höh’re Gewalt. Es macht, was es immer machte: Es kommt über uns. Keine Abwehrschlacht hilft, die blanke Kraft peitscht sie
     an, der See, und die Flut läuft hoch auf. Der eine überlebte, weil er auf einem Heudiemen ausgeharrt hat, ringsherum nur Wasser,
     darin elendig versoffene Schweine; der andere hielt sich am ersoffenen Vieh fest und trieb ab von den Toten seines Hofes.
     Keine Knicke, keine Ränder, kein Sockel und keine Stütze. Was gereckt war und geradegestellt, ward schlaff und schlotterig.
     Was Füllung war und Herz, ward entmummt. Kein Vordergrund, keine Rückseite, keine Muschellinie, keine Krümmung, nicht himmelan,
     nicht unterhalb, kein Grat und kein Buckel. Glattgeschmiert und stumpfgeschlagen hat uns die blanke Kraft, wir haben sie nicht
     gerufen. Sie kam, und das Hinterland verschwand.