Hinterland

Nicht verschwand aber das Volk der Hinuntergebannten, sie hörten unsere Klagen,
     wir hörten ihre Klagen. Sie lebten schon vor uns, und als das Land in Teile brach, in der Zeit danach, in ihrer Zeit tausend
     Zeiten später, standen die wenigen Nichtersoffnen beisammen auf fester Erde, und sie schworen, nie länger als einen Kindertag
     ihre Erdheime zu verlassen. Unten sind sie näher dem Grund. Wir bauten auf festgetretenen Hügeln, sie zogen um und bohrten
     sich hinab, und mit Zauberspruch riefen die Twarge die Fische des Meeres herbei. Mit Zauberspruch brachten sie Spuk zum Schwinden,
     den Spuk, als den sie uns bezeichnen. Unheimlich sind sie uns, weil wir sie oft nicht sehen. Unheimlich sind wir den Twargen,
     weil wir bei jedem Streich der blanken Kraft aller Kraft beraubt sind. Der Friesenahne wußte noch, daß er die Innenhaut der
     Schale eines Hühnereis abziehen mußte und auf die Wunde legen, so sie denn verheilt. Der Friesenahne legte auch einen spuckenassen
     alten Faden auf die Wunde, so sie denn zur Narbe wird bald. Der Friesenahne schrieb mit angespültem Stecken in den Sand:
    G S M S G
    S S E S S
     
    Das hieß, so ward überliefert:
    Gilt Sünders Macht? Siegt Gott!
    Sünders Seele edelt SEIN Sieg!
     
    Der Ahn schrieb diesen Zauberspruch, um das Meer von Mord abzuhalten, doch die Twarge wußten’s besser: Der Tag, daß ihr Volk
     und unser Volk absäuft, ist nicht fern. In den Ackerfurchen liegen nicht wie einst von Twargen gestreute Goldstücke, und in
     den Korngarben auf dem Feld versteckten sich nicht mehr Bauernsöhne, die diebischen Hinuntergebannten das Handwerk legen wollen.
     Die Hünengräber unbehaust, da lebten sie, man fand ihre kleinen kalten Öfen, man fand Werkzeug, für kleinerer Hände Gebrauch
     bestimmt. Bei Notstand schrien sie nicht, sie stopften Löcher zu, die Löcher am Ausgang ihrer Wege im Unterreich. Was als
     Pfropfen jeden Eintritt hindern sollte, bröckelte, niemand kann dies Wasser bannen. Einige wenige kannten wir, sie kannten
     uns alle. Radbod kannten sie. Der lausige Tod des Brudermörders, des Dänenkönigs Abel, geschah durch seine Hand. Mit einem
     Spaten erschlug der Friese ihn in der Schlacht. Wer legte ihm auf die Kastenbank den Spaten? Ein Twargenherr. Wer pustet in
     die kalte Glut des Schwibbogenherds, da alle zu Bett sind und in tiefen Schlaf gefallen? Ein Twarg. In manches Mangelbrett
     kerbte der Ahn das Gesicht eines Langbärtigen. Den Deckel der Bettwärmepfanne des Vaters meines Vaters ziert ein stierender
     Twarg. Aus geknüpften Satteldecken starren uns fremde Angesichter an, dem Land und der See sind wir fremder als sie, erst
     war die Twargentränke, dann die Manntränke. Erst war’n sie geschunden, dann wir. Gilt Sünders Macht? Gilt doch, auf unsrer
     Insel Föhr wie an allen Orten. Von Spalten sprach der Ahn, von Spalten, aus denen das Feueraus tiefstem Innren quillt. Dies wird der Anfang sein. Bis das Wasser alles löscht.

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    Er stand auf dem Deck der Fähre vom Festland zur Insel, als ihm die dünnen Stämme auffielen. Die wie Hexenbesen auffächernden
     Zweige der Krone wippten knapp über dem Wasser, und schon hörte er jemanden sagen, das wären Spieren, nein Pricken, die die
     Fahrrinne markierten, in der Nähe des Fahrwassers sah er grüne Tonnen, und eine grüne und eine rote Leuchttonne. Wenn er sich
     nicht täuschte, stand zur Linken die Hallig Oland, auf der man den weltweit einzigen reetgedeckten Leuchtturm besichtigen
     konnte, er hatte vorhin im Inselführer geblättert, und dann und wann eine Zeile, oder einen Absatz vorgelesen. Doch sie hielt
     sich nur an der Reling fest und schwieg – vielleicht verdiente er es auch nicht anders.
    Er hatte vorgegeben, waschechter Föhringer zu sein, unter Androhung von Gewalt, und was trieb ihn nur dazu, in ihrer Bar mit
     dem eigenartigen Namen plötzlich zu sagen: Wir fahren auf meine Insel, ich mache es damit wieder gut. Eine Stunde später erst
     klärte er sie darüber auf, daß er doch kein Inselfriese war. Was tat sie? Sie haute ihn, ihre Faust krachte auf seinen Kopf,
     und er fiel schon wieder hin: ein Mädchen, das in Ohnmacht fällt. Für lange Zeit mußte er sich das Lügen verkneifen, das nahm
     er sich noch am selben Tage vor. Man hatte ihm die Zigarette aus der Hand geschlagen, vorhin, und ihn darauf hingewiesen,
     daß auf der Fähre nur die Schornsteine rauchten, und da niemand in der Laune war, ihm mit Touristenwissen zu imponieren, machte
     er es