Hiobs Spiel 2 - Traumtänzer

ausrichten, um den pulsierenden Äther zu seiner bildhaften Ursprungsform zurückzuverfolgen. Oder nicht zurück-, sondern voranzuverfolgen. Oder wie auch immer. Schwer zu erklären. Das Wiedenfließ ist alles, aber die konkrete bildliche Form des Wiedenfließes als Landschaft, als benutz-, da betretbare Lokalität, ist nur eine der unendlichen Erscheinungsformen des Fließes, und deshalb muss ein Magier das Ganze förmlich basteln – obwohl es natürlich längst da ist und ihm Grunde genommen den Magier gebastelt hat, und nicht umgekehrt. Magie ergibt keinen echten Sinn, wenn man versucht, sie in Worte zu fassen, dieses Problem hatten schon viele weise Männer vor mir, und so mancher ist deshalb in einer Zwangsjacke gelandet. Magie ist wie Musik, die man selbst machen muss, um sie zu erfahren. Free-Jazz zum Beispiel. Keiner, der nur zuhört, der nicht selbst spielt, kann jemals erfahren, was da abgeht.
    Egal. Jedenfalls tastete ich mich voran. Ein verdammt mühseliger Prozess, aber lohnend wegen der vielen Eindrücke schon unterwegs. Und wenn man allein in einer Gruft hockt, und es ist arschkalt, weil oben Schnee liegt, und man weiß genau, man hat noch zweihundert Tage vor sich hier drunten, dann ist man richtig froh, wenn man eine dermaßen komplexe Beschäftigung gefunden hat. Besser als immer nur lesen und fasten und Notizen schmieren und die dauernden Juckreize wundkratzen und Mantras summen und abwärts beten und überlieferte Bewegungen vollführen und ab und zu masturbieren. Die Suche nach der Eingangspforte Fließ ist wie ein hyperkomplexes Computerspiel mit achtzig oder mehr Leveln voller Rätsel und Geschicklichkeitsprüfungen. Der gute Dante hatte es hier leichter: Die Göttin der Tugend höchstpersönlich schickte ihm einen Führer, um den Eingang zu finden und ihn sicher durch die mystischen Landschaften zu geleiten. Nach mir jedoch verlangte niemand dort drinnen. Ich war einer von denen, die ungebeten klopfen und auf Einlass drängen, und die rumpöbeln, wenn nicht gleich aufgemacht wird.
    Mein erster Kontakt mit einer echten Wiedenentität war eine tiefe Stimme, die wie Klebstoff schmatzte und die mir die Frage aller Fragen stellte:
    Was willst du?
    Ich hatte sofort Nasenbluten und konnte auch meine Pisse nicht mehr halten. Das hat nichts mit Furcht zu tun. Da war vielmehr plötzlich so ein Überdruck in mir, der alles rauspresste, wovon zu viel da war.
    Ja, was wollte ich? Tausend Sachen stürmten auf mich ein. Macht. Geld. Sex. Frühling. Alan Moore’s erstes Swamp Thing -Heft. Schweinebraten. NuNdUuN sprechen. Das Spiel spielen. Das Spiel spielen. Das Spiel spielen.
    »Das Spiel spielen!«
    Du musst jemand sein!
    Wenn ich die Worte jetzt so aufschreibe, fällt mir auf, wie missverständlich sie als Worte sind. ›Du musst jemand sein‹ könnte theoretisch sogar bedeuten ›Du musst wahrlich etwas Besonderes sein, weil du überhaupt so weit gekommen bist.‹ Als Worte halt. Sprache ist immer Schein. Aber das hier war keine Sprache. Meine Zellkerne würgten die Bedeutung nach draußen, bis meine Haut sie schlürfen konnte. Es war als Beleidigung gemeint. Ich hatte keine goldene AmEx. Ich war nicht eingeladen.
    »Ich muss jemand sein? Ich bin jemand! Ich bin Hiob Montag, der Enkel des großen Magiers Terach Montag! Seit fast anderthalb Jahren meditiere ich in dieser Gruft und bereite mich auf diesen Augenblick vor! Ich habe den Weg zu euch aus eigener Kraft gefunden! Ich bin verdammt noch mal wer!« Ich hätte ihn fragen sollen, wer zum Teufel denn er ist, dass er Rechenschaft von mir verlangt, aber manchmal fallen einem die besten Entgegnungen erst hinterher ein. Wenn man sich Schritt für Schritt herantastet in der Beschwörung magischer Wesenheiten, dann kommt einem jede neue Begegnung natürlich als etwas bisher noch nicht dagewesen Wichtiges vor. Ich konnte damals auch nicht ahnen, dass es nur sozusagen die Aushilfskraft der Vorzimmerdame des Türwächtergehilfen war, mit der ich da redete.
    Irgendwie schien mein angerissener Stammbaum die Stimme zumindest zum Blättern in Unterlagen zu bewegen. ›Montag, Montag‹, summte wahrscheinlich sein lippenloser Mund, ›da war doch irgendwas mit Montag, wenn ich nur wüsste, wo ...‹
    Schließlich, nach einer Pause, die mir wie zwei Stunden vorkam, träufelte der Geist mir wieder Worte ein:
    Du musst Wert beweisen!
    Die goldene AmEx, tatsächlich. Aber irgendwie leuchtete mir das sogar ein. Die konnten schlecht jeden dahergelaufenen Zausel, dem