Honor Harrington 17. Um jeden Preis

Sekundärdisplay gebeugt und war die Ortungsdaten noch einmal durchgegangen. Er richtete sich auf und nickte.
    »Ich glaube, Admiral Henke hat recht, Ma'am«, sagte er. »Mir will es sogar scheinen, als wäre das, was wir dort sehen, nur ein Teil des Gesamtmusters. Ich würde sagen, es besteht eine gute Chance, dass die Havies erheblich mehr davon haben, als wir bisher finden konnten.«
    »Nun, mit so etwas haben wir schließlich gerechnet«, stellte Truman fest. Sie überlegte einen Augenblick und zuckte mit den Schultern. »Ich glaube zwar nicht, dass es noch etwas ändert, Wraith, aber starten Sie eine zusätzliche Schale aus Drohnen, und benachrichtigen Sie Scotty. Sie sollen den Weltraum vor sich abgrasen wie mit einem feinen Kamm, und Scotty soll die Daten unmittelbar übertragen bekommen.«
    »Jawohl, Ma'am. Ich kümmere mich sofort darum.«
    Goodrick begann Befehle zu erteilen, und Truman nickte Henke über das Com zu.
    »Guter Fang, Mike. Davon abgesehen, wie sieht es auf Ihrer Seite aus?«
    »So weit nominal.« Henke grinste unangenehm. »Ich weiß, der Maßstab ist kleiner, aber ich glaube, wir bekommen jetzt ein kleines bisschen Revanche für Grendelsbane.«
    »Dazu sind wir hier«, stimmte Truman ihr zu, lehnte sich in ihren Kommandosessel zurück und musterte die taktische Darstellung.
    Aufgrund der Befehlsstruktur in der Achten Flotte trug sie tatsächlich drei unterschiedliche ›Hüte‹: Sie war Honors Stellvertreterin und Trägerkommandeurin, die Chefin von LAC-Trägergeschwader 3 und die Kommandeurin der Ersten Division von CarRon 3, den Trägern Werewolf und Chimera . Natürlich waren zwei dieser drei Posten im Augenblick nicht besonders wichtig, sinnierte sie, während sie zusah, wie die LACs der Werewolf und der Chimera sich zügig von ihren Trägern entfernten. Und wenn sie als Chefin der Ersten Division sprach – und als Kommandeurin der Kampfgruppe Gaston – schien sich im Moment alles sehr gut zu entwickeln.
    Beschrei's bloß nicht , mahnte sie sich. Klopf lieber auf Holz.
     
     
     
     
    »Sie kommen direkt auf uns zu, Sir«, sagte Commander Inchman tonlos.
    »Aber sie nähern sich nicht auf Standard-Raketendistanz, oder, Sandra?«, stellte Beach fest. Er stand neben ihr und blickte auf die Icons in ihrem Plot.
    »Die hyperraumtüchtigen Schiffe nicht, Sir; es sieht aus, als bremsten sie ab, um in etwa einer Lichtminute Abstand relativ zum Planeten zum Stillstand zu kommen. Ihre LACs dringen jedoch weiter vor.«
    »Und wer glaubt, sie ließen unsere hyperraumtüchtigen Schiffe intakt, damit sie ihnen die LACs abschießen können, der träumt«, brummte Myron Randall hinter dem Konteradmiral.
    »Wahrscheinlich«, stimmte Beach grimmig zu, und Randall lief leicht rot an. Offenbar hatte er nur unabsichtlich so laut gesprochen, dass der Admiral ihn hören konnte.
    »Andererseits«, fuhr Beach fort, »kommen sie in Reichweite unserer Raketenbehälter.« Er bleckte die Zähne zu einer Grimasse, die nur ein sehr kurzsichtiger Mensch ein Lächeln genannt haben könnte. »Schade, dass sie sich nicht noch zwo Monate mehr Zeit gelassen haben.«
    »Da liegen Sie richtig, Sir«, stimmte Inchman zu. Ihre Stimme klang rau vor frustrierter Wut.
    »Vielleicht, vielleicht nicht, Sandra.« Beach legte ihr die Hand auf die Schulter und drückte sanft. »Die Chancen stehen gut, dass die Versorgungsstelle uns wieder einmal ihr Bedauern ausgesprochen hätte.«
    Er begriff Inchmans Frustration – und Zorn – sehr gut. Die zusätzlichen Raketenbehälter, die ihnen längst versprochen waren, hätten ihre Kampfkraft auf hohe Distanz erheblich verbessert. Andererseits lag das ›Versprechen‹ wirklich schon sehr lange zurück.
    »Ich weiß schon, Sir. Nur …« Inchman verbiss sich, was sie hatte sagen wollen, und Beach seufzte.
    »Man bringt sie, so rasch es geht, in die Systeme an der Front, Sandra. Wenn die Mengen begrenzt sind, muss jemand zu kurz kommen. Und seien Sie mal ehrlich: Wenn Sie die Prioritäten verteilen müssten, hätten Sie dann einen Angriff ausgerechnet auf Gaston vorhergesehen?«
    »Nein, Sir«, gab sie zu.
    »Also tun wir unser Bestes mit dem, was wir haben«, sagte Beach so philosophisch er konnte. Über die Schulter blickte er Randall an.
    »Wann können wir uns in Marsch setzen, Myron?«
    »In zwölf Minuten«, antwortete Randall, nachdem er rasch aufs Chrono geschaut hatte. »Captain Steigerts Ingenieure tun ihr Bestes, aber …«
    »Verstanden.« Beach lachte bitter auf und drückte