Ich Töte

gemacht und galoppierten nun mit Sicherheit auf der Jagd nach Informationen durchs Netz oder wodurch auch immer. Ein Haufen Gehirne arbeitete im Moment auf Hochtouren, um die neue, über den Äther verbreitete Nachricht von
    »Keiner« zu entschlüsseln, wie ihn die Zeitungen getauft hatten. Der Ausdruck war vielfach übernommen worden, und jetzt nannten ihn alle so. Die Macht der Medien. Wer weiß, wie sie ihn unter sich bezeichnet hatten, die Polizisten, bevor ihnen jener Name dank der Fantasie eines Journalisten auferlegt worden war.
    Den Detektiven die Logik, ihnen die Fantasie. Aber es war nicht 262

    gesagt, dass dem, der das eine hatte, das andere notwendigerweise fehlte.
    In dieser Hinsicht war er ein klarer Fall. Zumindest wünschte er sich, dass es so sei.
    Das Handy auf dem Beifahrersitz läutete. Der Klingelton war ein Popsong von Ricky Martin, den sein Neffe aus dem Internet heruntergeladen und ihm praktisch aufgezwungen hatte. Er hasste dieses Gedudel, hatte aber nie hinreichend gelernt, mit dem Handy umzugehen, als dass er es hätte ändern können.
    Fantasie und Logik ja, aber Horror vor der Technik.
    Er nahm das Handy und ging ran.
    Seine Rohrleitungen mussten noch ein bisschen aushalten.
    »Hallo?«
    »Coletti, ich bin’s, Barthelemy.«
    »Schieß los.«
    »Wir haben einen Hinweis. Ein Schweineglück. Giorgio Cassani, unser Korrespondent in Mailand, ist mit der Person befreundet, die das Stück geschrieben hat. Das Keiner im Radio vorgespielt hat. Vor zwei Minuten haben sie uns aus Italien angerufen. Ein paar Minuten geben sie uns noch Vorsprung, bevor sie die Polizei verständigen.«
    Volltreffer. Hoffentlich geht niemand dabei drauf. Und hoffentlich piss ich mir nicht in die Hose.
    »Und?«
    »Es heißt Nuclear Sun. Der Komponist ist ein Italiener, ein DJ
    namens Rolando Bragante alias Roland Brant. Verstanden?«
    »Natürlich hab ich verstanden, ich bin doch nicht blöd. Schick mir auf jeden Fall eine SMS mit den Daten. Man kann nie wissen.«
    »Wo bist du?«
    »Beim Sender. Alles unter Kontrolle. Bis jetzt ist nichts passiert.«
    »Sei auf der Hut. Wenn die flics es bemerken, haben wir den Scheiß.«
    »Ich kenne diese Burschen.«
    »Glück dann«, lautete Barthelemys lakonischer Gruß.
    »Euch auch. Halt mich auf dem Laufenden, falls es Neuigkeiten gibt.«
    Er schaltete das Handy aus. Ein italienischer DJ mit englischem Pseudonym. Ein Diskohit mit dem Titel Nuclear Sun.
    Was zum Teufel sollte das denn heißen?
    Er spürte einen Stich im Bauch. Die Entscheidung war gefallen.
    263

    Er warf die Kippe aus dem Fenster, öffnete die Tür und stieg aus dem Wagen. Dann ging er auf die andere Seite, ein paar Stufen runter, um sich, von der Silhouette des Autos geschützt, im Halbdunkel zu verstecken. Dort befand sich eine Vertiefung in der Mauer, neben dem geschlossenen Rollladen eines Geschäfts. Er öffnete die Hose und befreite sich mit einem Seufzer der Erleichterung. Als hebe er ab. Er sah zu seinen Füßen das gelbliche Rinnsal aus Urin wie einen Wildbach den leichten Abhang runterfließen.
    Sich so gehen zu lassen war ein fast sexueller Genuss, die stellvertretende Befriedigung physischer und spielerischer Bedürfnisse des menschlichen Wesens. Wie damals als Kind, als er mit seinem Bruder in den Schnee pinkelte und Figuren …
    Moment mal. Blitzartig überkam es ihn. Der Schnee. Was hatte Schnee damit zu tun? Er sah das Foto in einer Illustrierten, eine männliche Figur im Skianzug beim Einstieg in den Skilift, neben sich ein hübsches Mädchen. Dann war da Schnee, viel Schnee. Er hatte eine so präzise Eingebung, dass es ihm den Atem verschlug.
    Shit. Roby Stricker, der war es. Und wenn er’s wirklich war, dann hatte er es.
    Seine physiologische Ausstattung wollte sich nicht beruhigen.
    Die Aufregung bescherte ihm einen Anfall von Nervosität. Er unterbrach den Fluss auf die Gefahr hin, dass seine Hände was abbekamen. Es hatte Fälle gegeben, in denen das Risiko, dass seine Hände was abbekamen, praktisch eine Gewissheit war. Das hier wäre sicherlich nicht der abstoßendste. Aber Roby Stricker, wo konnte er ihn finden, jetzt?
    Er schüttelte einmal kräftig sein sexuelles Rüstzeug und packte es in die Unterhose. Schnell ging er zum Auto zurück, ungeachtet der Tatsache, dass er seine Hose noch nicht geschlossen hatte.
    In dieser Stadt treibt sich ein Mörder rum, René, sagte er zu sich.
    Was glaubst du, wen das juckt, ob deine Hose zugeknöpft ist oder nicht?
    Er setzte sich und nahm das