Im Dunkeln sind alle Wölfe grau

Feuer und ich fühlte – mein Gesicht – wie eine starre Maske, als wenn ich eine Neujahrsmaske aufgehabt und die sich in meiner Haut festgebrannt hätte. Als ich runterkam, stolperte ich über einen von denen am Boden. Er lag auf dem Bauch, mit dem Gesicht zum Beton. Ich faßte ihn unter den Armen und zog ihn zur Tür hin. Ich sah zur Tür. Der Holger hatte den Feuerlöscher weggeschmissen und ich sah ihn deutlich, als er die Tür aufmachte, sah ihn genau in der Türöffnung stehen und wie er rausstolperte und die Hände vors Gesicht hielt. Die ganze Zeit brannte es um uns rum und es kamen kleine Explosionen, das ganze Gebäude zitterte, das war wie ein Erdbeben, oder, als wenn eine Atombombe explodiert wär. Ich fühlte, daß ich in die Knie ging. Ich schaffte nich, den andern weiter zu zerren. Ich sah verzweifelt zur Tür und da kam er rein, der Bürobote, Harald Wulff. Er war’s, der mich rausgeholt hat. Wenn er nich gewesen wär, dann …«
»Erinnerst du …«
»Nein, genau da bin ich ohnmächtig geworden«, unterbrach er mich.
»Ich erinnere nich mehr, als daß ich ins Gesicht von Harald Wulff raufsah, und dann wurde alles dunkel, bis ich im Krankenhaus aufwachte, von oben bis unten in weiß eingepackt und mit solchen Schmerzen im Körper, daß es sich anfühlte, als wenn ich am Spieß gegrillt würde, lebendig. Ehrlich gesagt, du, ich hab geglaubt, ich war in der Hölle aufgewacht.«
»Gott, wie grauenhaft«, sagte eine der Frauen in der kleinen Zuhörerschar.
»Das ist gräßlich«, sagte die andere.
»Mensch, du mußt froh sein, daß du überhaupt mit’m Leben davongekommen bist, du, Olai«, sagte der Zwerg.
›Brandstelle‹ sah ihn starr an. »Genau das hab ich mich all die Jahre danach gefragt, du. Ob ich wirklich Glück hatte, oder ob’s nich am Besten gewesen wär, wenn ich auch draufgegangen wär.«
»Bloß, dann hättste uns nich getroffen!« sagte der Zwerg.
»Fünfzehn Mann gingen drauf. Nur ich und noch zwei überlebten, und die gingen ein paar Jahre später auch übern Jordan. Der Holger, der Piddi, jahrelange Arbeitskollegen – was hatte ich gemacht, daß ich überleben durfte? Sie hatten Familie, mehrere von ihnen, Frau und Kinder, es wär besser gewesen, wenn einer von denen rausgekommen wär … Ab und zu krieg ich fast ein schlechtes Gewissen.«
Die eine Frau legte eine mollige Hand auf sein Knie. »Das sollste nich haben, Brandstelle. Das sollste nich.«
»Nich?« Er sah sie wie benommen an. Er war noch immer nicht ganz von 1953 zurückgekommen.
Ich sagte langsam: »Holger Karlsen ging also durch die Tür raus, und gleich danach kam Harald Wulff rein? «
»Ja, ja – und hat mich gerettet. Er hat mich gerettet, verstehst du? Und der, den ich mit mir gezerrt hatte, das war einer von den andern, die überlebt haben, eine Weile …«
»Genau. Er rettete dich. « Das war das Wichtigste für ›Brandstelle‹, und ich würde ihm nicht widersprechen. Aber warum hatte er nicht Holger Karlsen gerettet? Warum war Holger Karlsen nicht ganz hinausgekommen, wenn er lebendig aus der Produktionshalle gekommen war? Selbstverständlich gab es da Explosionen und selbstverständlich konnte er einen Stahlbalken auf den Kopf bekommen haben, draußen vor der Halle – aber war das wahrscheinlich? Zufälligkeiten bestimmen über uns alle, aber – Raum für Zweifel gab es immer.
Langsam öffnete ich eine Bierflasche und reichte sie ›Brandstelle‹.
»Guck mal, hier. Du mußt ein trockenes Maul haben!«
Er sah mich leer an, nahm die Flasche, setzte sie an den Mund und trank. Dann sagte er: »Ich hab viele Jahre ein trockenes Maul gehabt, Veum.«
29
    Mit der Sonne schräg von rechts überquerten wir Sandvikstorget, und in einem spiegelnden Fenster sah ich uns, alle fünf. Der Zwerg, der Riesen-Olsen genannt wurde, und die zwei Damen gingen vor. Die Damen mußten aufs Klo und Riesen-Olsen hauste in einer Kellerwohnung gleich oben im Sandviksvei. Am Schluß kamen ›Brandstelle‹ und ich. Er hatte versprochen, mit mir zu Olga Sørensen zu gehen, falls sie noch am gleichen Ort wohnte, wie vor zwei Jahren.
    Als ich uns geschlossen im Fenster sah, schoß es mir wieder ein: ich unterschied mich nicht von den anderen. Für einen Privatdetektiv war ein gewisser Grad von Anonymität nicht zu verachten, aber daß ich so glatt ins Bild paßte, als Bingo-Spieler, im Aufreißerlokal der alternden Singles und jetzt, in versoffener Gesellschaft, mit schweren Plastiktüten an den Fäusten baumelnd, das machte mich