Im Land der Regenbogenschlange

Streitkräfte hatten bereits Darwin mit Bomben zugehagelt, man fürchtete eine Invasion. Als gut erhaltene Ruine hat nur der Hangar überlebt, der Betrieb wurde vor Jahrzehnten eingestellt. Fotos hängen aus, und die – nun ja, wie soll man sie nennen? – »Liebesgeschichte« von Neville Bullman, der 1940 als Flug-Meteorologe hierher versetzt wurde und sich in die einzige Frau verliebte, die hier im »Never-Never«, den 100 000 leeren Quadratkilometern, zur Verfügung stand: In Miss Rita. Nicht von den Eltern arrangiert, sondern vom Schicksal, den Umständen. Wie man noch nachlesen kann, ging die Liebe gut. So sind die Menschen, die Klugen unter uns. Sie erhalten eine Chance und nutzen sie. Wir anderen bereiten umsichtig unseren nächsten Irrtum vor.
    Zufällig komme ich auf dem Weg zurück an einem isolation place vorbei, dem schmalen Friedhof, ungepflegt, ja verwildert. Letzte Stätte für abgestürzte Piloten und Farmer, die beim Schlachten von Ureinwohnern selbst geschlachtet wurden. Und für Chan Ah Suing, einen chinesischen »Coolie«, der hier Selbstmord beging. Daly Waters muss ein rauer Fleck gewesen sein.
    Einen Steinwurf weg vom Pub steht der Rodeoplatz. Hier versammeln sich jedes Jahr an Ostern die Cowboys und feiern den Bachelor and Spinster Ball, einen bunten Abend, an dem sich die Junggesellen und Jungfern treffen zum – Zitat – »routing and drinking«, zum Vögeln und Saufen. It's a man's world out here, you bet .
    Mister Lindsay Carmichael muss antreten. Ich habe ihn schon gestern fürs Geschichtenerzählen gebucht, für heute um 13 Uhr. Aber es kommt nicht dazu, nicht gleich. Er wirft mir noch ein stubby , eine kleine Bierflasche zu, wir setzen uns, der Boss krächzt die ersten Worte – und hört auf. Grinsend dreht er den Kopf nach links, krächzt »look!« und ich schaue und alle weiteren Fragen erübrigen sich. Aus zwei Jumbo-Bussen wird eine Horde Gereister entlassen, die sich Richtung Pub wälzt, es überrollt, es unter sich begräbt, nach Bier schreit, in Dschingis-Khan-Formation die Wände entlangkeilt, zuletzt vor den BH -Wänden in Unordnung gerät, das Pub wankt inzwischen, selbst Tische und Stühle müssen aus dem Weg, wieder Schreie, Freudenschreie, sogar arabische Wörter sind zu vernehmen, vielleicht die Übersetzung eines deutschen Satzes, denn eine Frauenstimme rief gerade frank und frei: »Schau mal, Bernd, hier hängt ein Büstenhalter Größe 80F.« Ich recke den Hals, vergebens, zu viel Gedränge davor. Plötzlich zwei scharfe Trillerpfeifen, der Besuch ist zu Ende, der Heuschreckenschwarm schwärmt zurück in die mit laufenden Motoren wartenden Busse, ein Aufseher zahlt die Rechnung, die weiß strahlenden Dinosaurier stauben davon.
    Das Wundersame: Sogleich ist der Zauber wieder da, die Oasenstille, das Flirren in der heißen Luft. Die Übermacht hat keine Verwüstungen hinterlassen, wir Übriggebliebenen lösen uns aus der Starre, Lindsay und ich dürfen wieder an unseren Platz. Now is story telling time.
    Vier Einwohner hat Daly Waters: Lindsay, seine Freundin Robyne, Sohn Patrick. Und George, einen Erwachsenen, der als Kind von den Eltern im Auto vergessen wurde und dabei einen Sonnenstich abbekam, einen australischen Sonnenstich. Und seitdem nicht mehr ganz auf der geistigen Höhe seiner Zeit ist. Aber freundlich sei er und durchaus harmlos. (Ich treffe ihn später kurz, stimmt alles.) Lebt im geerbten Haus seiner Mutter und verkauft ein bisschen Schrott an die Touristen.
    Lindsay ist hier draußen der König, er hat sogar durchgesetzt, dass im Pub geraucht werden darf, hat den amtlichen Erbsenzählern vorgerechnet, dass niemand an Tabakvergiftung stirbt, da der Wüstenwind das Gift der Raucher, das Gift von uns Massenmördern, beständig davonträgt.
    Bisweilen raufen die Rednecks, ein falsches Wort, der Griff zur falschen Bierdose, Streit um einen Billardtisch. Da das nächste Polizeiquartier 150 Kilometer entfernt liegt, hat der Hausherr auch den Posten des Sheriffs übernommen. Und greift persönlich ein, genauer, ruft persönlich seine Hunde. Zuerst mal Grizzly, einen Bären, der sich zur Tarnung als Hund verkleidet hat. (Ich spähe nachher mit angehaltenem Atem durch ein Zaunloch des Zwingers, ich will das edle Tier nicht stören.) Braucht das Ungetüm Hilfe, kommen noch seine Spielkameraden