Im Sturm: Thriller (German Edition)

koordinieren.
    »Sergeant, wir müssen machen, daß wir hier wegkommen!«
    »Wir sollen fliehen?«
    »Wir müssen verschwinden und melden, was hier vorgefallen ist, damit hier keine Flugzeuge mehr zu landen versuchen. Sieht so aus, als hätten wir den Stützpunkt verloren. Wie kommt man am schnellsten nach Reykjavík?«
    »Aber Sir, es sind doch noch Marines –
    »Wollen Sie in russische Gefangenschaft? Wir haben verloren! Ich habe gesagt, daß wir das melden müssen, und Sie werden tun, was ich sage, verdammt noch mal!«
    »Aye, aye, Sir.«
    »Wie sieht’s mit Waffen aus?«
    Ein Schütze rannte zu einem Marine, der bäuchlings am Boden lag. Um ihn herum verbreitete sich eine rote Lache, Blut aus einer unsichtbaren, tödlichen Wunde. Mit dem Sturmgewehr M-16 des Gefallenen, seinem Tornister und dem Patronengürtel kehrte der Schütze zu Edwards zurück und übergab ihm die Kollektion. »So, jetzt haben wir alle eins.«
    »Dann nichts wie weg.«
    Der Sergeant legte den Gang ein, wendete und hielt auf die zerstörte Satellitenantenne zu.

MS Julius Fucik
    »Flugzeuge gesichtet, Backbord voraus!« schrie ein Ausguck. Cherow setzte das Fernglas an und fluchte leise. Unter den Tragflächen der viermotorigen Maschine hingen Raketen.

Penguin 8
    »Sieh mal einer an«, sagte der Pilot der Orion leise. »Unser alter Freund, die Doctor Lykes. Sonst noch etwas in der Nähe, Tacco?«
    »Nichts«, erwiderte der Kampfbeobachter, »im Umkreis von hundert Meilen kein einziges anderes Überwasserschiff.« Sie hatten gerade den Horizont rundum mit dem Suchradar abgetastet.
    »Und diese Luftkissenfahrzeuge kamen auch nicht aus einem U-Boot.« Der Pilot nahm eine Kurveränderung vor, um in zwei Meilen Entfernung mit der Sonne im Rücken an dem Schiff vorbeizufliegen. Sein Kopilot musterte das Schiff durchs Fernglas. TV-Kameras an Bord, bedient von den Bordwaffenmannschaften, würden noch bessere Nahaufnahmen liefern. Zwei Hubschrauber ließen an Deck ihre Triebwerke warmlaufen. Jemand an Bord der Fucik geriet in Panik und schoß eine tragbare SAM-7 ab. Der Hitzesensor des Flugkörpers erfaßte die Orion nicht, sondern ließ ihn der tiefstehenden Sonne entgegenfegen.

MS Julius Fucik
    »Idiot!« grollte Cherow. Der Rauch aus dem Raketenmotor kam dem Flugzeug noch nicht einmal nahe. »Jetzt schießt er auf uns! Äußerste Kraft voraus! Rudergänger, aufgepaßt!«

Penguin 8
    »Schön«, sagte der Pilot und drehte von dem Frachter ab. »Tacco, wir haben ein Ziel für unsere Harpoons. Hat Keflavik sich gemeldet?«
    »Nein, aber Sentry eins gibt Nachrichten nach Schottland weiter. Keflavik ist von einem Raketenangriff getroffen worden und geschlossen, ob wir nun den Stützpunkt halten können oder nicht.«
    Der Pilot stieß eine knappe Verwünschung aus. »Na schön, den Piraten da sprengen wir aus dem Wasser.«
    »Roger«, erwiderte der Kampfbeobachter. »Verdammt – rotes Licht für die Backbord-Harpoon. Das Ding läßt sich nicht scharf machen.«
    »Dann fummeln Sie dran rum!« rief der Pilot, doch alle Mühe war vergeblich. Bei den überhasteten Vorbereitungen zum Start hatte ein übermüdetes Team vom Bodenpersonal es versäumt, die Steuerkabel des Geschosses richtig anzuschließen.
    »Gut, ich habe wenigstens eine, die funktioniert. Bereit!«
    »Feuer!«
    Der Flugkörper löste sich von der Tragfläche und fiel zehn Meter, ehe sein Triebwerk zündete. An der Reling des Sturmdecks der Fucik standen dicht gedrängt die Fallschirmjäger, viele mit tragbaren SAM-7, und hofften, die anfliegende Rakete abzuschießen.
    »Tacco, versuchen Sie mal, einen F-15 zu erreichen. Der könnte diesen Kahn mit der Bordkanone bepflastern.«
    »Versuch ich schon. Zwei Eagle sind auf dem Weg, haben aber nur noch wenig Treibstoff. Mehr als ein, zwei Anflüge kriegen wir nicht hin.«
    In der Kanzel schaute der Pilot durchs Fernglas zu, wie die weiße Rakete dicht über den Wellenkämmen dahinjagte.

MS Julius Fucik
    »Rakete im Anflug, Backbord, dicht überm Horizont.« Wenigstens taugen unsere Ausgucks etwas, dachte Cherow. Er schätzte die Distanz zum Horizont ab und gab der Rakete eine Geschwindigkeit von 1000 Stundenkilometern ...
    »Ruder hart Steuerbord!« schrie er. Der Rudergänger wirbelte das Rad bis zum Anschlag herum und hielt es fest.
    »Einer Rakete können Sie nicht davonfahren, Cherow«, sagte der General leise.
    »Weiß ich auch. Aber passen Sie mal auf.«
    Das Schiff mit dem schwarzen Rumpf drehte stark nach Steuerbord ab, legte sich