In der Nacht (German Edition)

müsste ich mal scharf nachdenken«, sagte Joe.
    »Wo?«
    »Auf dem Foto.«
    »Das ist doch uralt. Du hast mir einfach ein altes –«
    »Ja, das habe ich zunächst auch gedacht. Aber sieh dir mal diesen Lackaffen im Smoking an. Den langen Lulatsch da ganz rechts, der am Klavier lehnt. Siehst du die Zeitung neben seinem Arm? Wirf mal einen Blick auf die Schlagzeile.«
    PRÄSIDENT ROOSEVELT ÜBERLEBT ATTENTAT IN MIAMI
    »Das war letzten Monat, Albert.«
    Nun waren die beiden Boote nur noch dreihundertfünfzig Meter weit entfernt.
    Albert sah hinüber, fasste dann Masos Männer ins Auge und richtete den Blick wieder auf Joe. Er schürzte die Lippen und gab einen langgezogenen Seufzer von sich. »Du glaubst, das ist deine Rettung? Wir sind doppelt so viele und ihnen haushoch überlegen. Selbst wenn deine Leute uns sechs Boote auf den Hals hetzen, machen wir sie allesamt zu Kleinholz.« Er wandte sich an die Männer. »Legt sie um.«
    Sie reihten sich an der Reling auf. Joe zählte genau ein Dutzend Männer. Fünf gingen steuerbord, weitere fünf backbord in Position, während Ilario und Fausto in die Kabine eilten, anscheinend um irgendetwas zu holen. Die meisten Männer an Deck waren mit Thompsons und Pistolen bewaffnet, doch keiner hatte ein Gewehr, das auf diese Distanz etwas hätte ausrichten können.
    Aber das spielte keine Rolle mehr, als Ilario und Fausto mit einer Kiste zurückkamen. Jetzt erst fiel Joe das auf dem Deck fest montierte Dreibein ins Auge. Im selben Moment ging ihm auf, dass es nicht bloß ein Dreibein war, sondern eine Decklafette. Für richtig schweres Geschütz. Ilario griff in die Kiste und förderte zwei Munitionsgurte mit 7,62-mm-Patronen zutage, die er neben das Stativ legte. Dann hievten er und Fausto ein Gatling-Maschinengewehr mit zehn kombinierten Rotationsläufen aus der Kiste und machten sich daran, es auf der Lafette zu befestigen.
    Die Motoren der Schnellboote waren jetzt deutlich zu hören. Sie waren vielleicht noch 250   Meter entfernt, also außer Reichweite aller Schusswaffen, die sich an Bord des Schleppers befanden. Mit Ausnahme des Gatling- MG s. Sobald das verdammte Ding montiert war, würde es neunhundert Schuss pro Minute abgeben – eine einzige Garbe, die ins Schwarze traf, und es gab reichlich Fressen für die Haie.
    »Sag mir, wo sie ist«, zischte Albert, »und ich mach’s kurz und schmerzlos. Ein Schuss, Feierabend, das merkst du nicht mal. Aber zwing mich nicht, es mit Gewalt aus dir herauszupressen – ich reiße dich höchstpersönlich in Stücke, aber so, dass du stundenlang was davon hast, verlass dich drauf.«
    Die Männer riefen sich Kommandos zu und wechselten die Positionen, während die Schnellboote immer wieder ihren Kurs änderten. Das Boot auf der Backbordseite bewegte sich in weiten Schlangenlinien auf den Schlepper zu, während das steuerbord angreifende mit laut aufheulendem Motor abrupt von rechts nach links und wieder von links nach rechts zog.
    »Schluss jetzt«, sagte Albert. »Ich muss es wissen.«
    Joe schüttelte den Kopf.
    »Bitte«, sagte er so leise, dass es niemand hören konnte. Selbst Joe hatte Mühe, ihn über das Röhren der Motoren zu verstehen. »Ich liebe sie.«
    »Ich habe sie auch geliebt.«
    »Darum geht es nicht«, erwiderte Albert. »Ich liebe sie.«
    Ilario und Fausto hatten das MG montiert. Ilario legte den ersten Munitionsgurt ein und blies kurz in das Verschlussgehäuse, um eventuell vorhandenen Staub zu entfernen.
    Albert warf einen kurzen Blick über die Schulter und beugte sich zu Joe. »Ich will das alles gar nicht. Zum Teufel, was soll der ganze Mist? Ich will einfach nur wieder fühlen, wie es war, wenn sie über einen meiner Witze gelacht oder einen Aschenbecher nach mir geworfen hat. Und was den Sex angeht, ach was, das ist mir völlig egal. Mir würde es schon reichen, sie im Bademantel Kaffee trinken zu sehen. Du mit deiner Latino-Schlampe, du weißt doch, wovon ich rede.«
    »Ja«, sagte Joe. »Durchaus.«
    »Ist sie eigentlich eine Latina oder eine Niggerbraut?«
    »Beides«, sagte Joe.
    »Und das stört dich nicht?«
    »Albert«, sagte Joe. »Was, um Himmels willen, sollte mich daran stören?«
    Ilario Nobile, ein Veteran des Spanisch-Amerikanischen Krieges, hockte sich an die Handkurbel des Gatling, während Fausto den Munitionsgurt über den Knien liegen hatte wie eine Großmutter ihre Strickdecke.
    Albert zog seinen langläufigen 38er und hielt ihn Joe an die Stirn. »Wo ist sie?«
    Niemand hörte den