Inspector Alan Banks 05 In blindem Zorn

dann zur Theke.
      »Ein Pint Bitter und einen Gin Tonic, bitte«, sagte er zum Wirt, der ohne aufzuschauen das Bier zapfte und Carols Glas unter den Ginportionierer hielt.
      »Lange auf hier«, bemerkte Hatchley.
      »Ja.«
      »Ich mag Pubs mit flexiblen Öffnungszeiten. Ist der Dorfbobby hier?«
      Mit finsterem Gesicht deutete der Wirt auf den Tisch am Kamin.
      »Der?«, meinte Hatchley. »Genau den wollte ich sprechen.« Er zahlte, ging dann zurück zu seinem Tisch und stellte die Getränke ab. »Nur einen Moment, Liebling«, sagte er zu Carol und schlenderte rüber zu dem Tisch am Kamin.
      Die drei Männer spielten Karten; alle waren Ende vierzig und befanden sich in unterschiedlichen Stadien von Verfettung, Kahlheit oder Ergrauung.
      »Polizei?«, fragte Hatchley.
      Einer der Männer, kräftig, mit Boxernase und Glupschaugen, schaute auf. »Und wenn?«
      »Haben Sie einen Augenblick Zeit?« Hatchley zeigte zu seinem Tisch, wo Carol an ihrem Gin Tonic nippte.
      Der Mann seufzte und sah seine Kumpels kopfschüttelnd an. »Das schwere Los eines Polizisten ...«, brummte er. Die anderen lachten.
      »Worum geht's?«, knurrte er, als er sich an Hatchleys Tisch niedergelassen hatte.
      »Ich wollte nicht vor Ihren Kumpels reden«, begann Hatchley. »Könnte ein bisschen peinlich sein. Egal, Sie sind also der Bobby hier?«
      »Das bin ich. Constable Kendal, stets zu Diensten. Wenn Sie jetzt mal zur Sache kommen würden!«
      »Ja«, sagte Hatchley und schnippte gegen die Unterseite seiner Zigarettenschachtel. »Genau. Kippe?«
      »Mmmh. Warum nicht.«
      Er nahm eine Zigarette und Hatchley gab ihm Feuer. »Ihr Wirt hier ist ja ein erbärmliches Arschloch. Außerdem soll er ziemlich verschlossen sein, hab ich gehört.«
      »Ollie?« Kendal lachte. »Verschlossen wie das Grab eines Schotten. Warum? Was wollen Sie?«
      »Ich würde gerne eine kleine Wette mit Ihnen abschließen.«
      »Eine Wette? Versteh ich nicht.«
      »Ich erkläre es Ihnen. Ich wette um eine Runde Drinks, dass Sie ein paar Informationen aus ihm herauskriegen.«
      Kendals Stirn legte sich in Falten und seine wässrigen Augen schienen sich in Spiegel zu verwandeln. Er kaute auf seiner gummiartigen Unterlippe. »Informationen? Was für Informationen? Worüber reden Sie da überhaupt, verdammt noch mal?«
      Hatchley erzählte ihm von Ivers und dem Wagen. Beim Zuhören wurde Kendals Gesichtsausdruck immer verdutzter. Als Hatchley fertig war, starrte ihn der Constable nur noch mit offenem Mund an.
      »Übrigens«, fügte Hatchley hinzu und zog seinen Ausweis aus der Innentasche. »Mein Name ist Hatchley, Detective Sergeant James Hatchley, Kriminalpolizei. Ich bin gerade in Ihrer Gegend stationiert worden, also werden wir beide uns jetzt wohl öfter sehen. Sie sollten Ihren Ollie mal auf seine Lizenz ansprechen. Ich schätze, ich muss Sie nicht daran erinnern, dass Sie hier bei einer Ordnungswidrigkeit Beihilfe geleistet haben.«
      Blass und resigniert stand Kendal auf und ging zur Theke. Hatchley lehnte sich zurück, trank sein Bier und grinste.
      »Was sollte denn das alles?«, fragte Carol.
      »Ich versuche nur gerade herauszufinden, ob man sich in dieser Gegend auf die Unterstützung verlassen kann. Warum soll man einen Job selbst erledigen, wenn man es jemand anderen machen lassen kann? Es gibt Kerle, und ich kann mir gut vorstellen, dass der Wirt einer von denen ist, die erzählen dir, es pisst in Strömen, wenn draußen die Sonne scheint - nur um dich zu ärgern.«
      »Und du glaubst, dass er jetzt redet?«
      »Und ob der reden wird. Was bleibt ihm anderes übrig?« Er fuhr sich mit einer Hand durch sein dünnes, strohfarbenes Haar. »Ich habe mein ganzes Leben in Yorkshire gelebt«, sagte er, »und ich werde immer noch nicht schlau daraus. Manche Orte, manche Gemeinden sind so offen wie die Beine einer Nymphomanin. Freundlich. Hilfsbereit. Und andere sind so zugeknöpft wie eine jungfräuliche ... Entschuldige, Liebling. Jedenfalls habe ich den Eindruck, dass diese hier eine von Letzteren ist. Gott bewahre uns davor, dass hier in Redburn mal was Schlimmes passiert.«
      »Hättest du den Wirt nicht einfach selbst fragen können?«
      Hatchley schüttelte den Kopf. »Es ist besser, wenn der hiesige Bobby das regelt, glaube mir, Liebling. Er hat eine sehr ausgeprägte Motivation dafür: seinen Job. Und der Wirt muss an seine Lizenz denken. Auf diese Weise ist es viel