Inspector Alan Banks 07 Die letzte Rechnung

muss der Kerl, der abgedrückt hat, beide Läufe benutzt haben.«
      »Gibt es etwas aus dem Haus?«
      »Keine Fingerabdrücke, falls Sie darauf hinauswollen. Sie trugen Handschuhe. Und an dem Seil, mit dem sie seine Frau und seine Tochter gefesselt haben, war auch nichts Besonderes. Übrigens, erinnern Sie sich daran, dass der eine Stuhl, der, der umgekippt ist, feucht war?«
      »Ja.«
      »Das war Urin. Das arme Mädchen muss so verängstigt gewesen sein, dass sie in die Hose gemacht hat.«
      Banks schluckte. Das war Alisons Stuhl gewesen. Sie war diejenige, die schließlich zum Nähkorb gerutscht war.
      »Und Fußspuren?«, fragte er.
      »Da arbeiten wir noch dran, aber versprechen Sie sich nicht zu viel davon. Nach dem Regen der letzten Wochen ist der Boden wieder ziemlich ausgetrocknet.«
      »Gut, Vic, danke für den Anruf. Bleiben Sie dran und halten Sie mich auf dem Laufenden, okay?«
      »Geht klar.«
      Nachdem er aufgelegt hatte, zündete sich Banks eine Zigarette an und ging wieder hinüber zum Fenster. Die meisten Touristen stiegen gerade in ihre Wagen, entfernten die Diebstahlsicherungen und fuhren nach Hause. Das Kopfsteinpflaster, das Kreuz und die Kirchenfassade sahen im trüben Licht des Nachmittags schiefergrau aus. Am anderen Ende des Platzes schienen die El-Toro-Kaffeebar und der Zeitungshändler Joplin gute Umsätze zu machen.
      Banks dachte an Alison, die so viel Mut bewiesen hatte, als sie ihnen erzählte, was auf der Arkbeck Farm passiert war. Jemand hatte sie derartig verängstigt, dass sie in ihrem eigenen Urin gesessen hatte, vielleicht für Stunden. Der Gedanke daran, wie sie gedemütigt worden war und sich geschämt haben musste, machte ihn wütend. Er schwor sich, diejenigen zu finden, die ihr das angetan hatten, und alles daranzusetzen, dass sie büßen müssten.
     
    * III
     
    Freitagabends um sechs Uhr war das Queen's Arms immer voll, und nur mit Glück und schnellem Reaktionsvermögen ergatterten Banks und Susan Gay einen Tisch mit Kupferplatte am Fenster, von dem gerade eine Gruppe Kassierer der NatWest Bank aufstand.
      Wie so oft in den Dales hatte sich das Wetter innerhalb kürzester Zeit schlagartig geändert. Eine leichte Brise war aufgekommen und hatte die Wolken vertrieben. Am frühen Abend schien nun die Sonne durch die roten und bernsteinfarbenen Scheiben, durch die klaren Fenster schossen helle Strahlen und erleuchteten ein schäumendes Glas Bier und hoben den durch die Luft schwirrenden Qualm hervor.
      Die Rauchschwaden im Sonnenlicht erinnerten Banks an den Effekt, den ein Filmprojektor erzeugte, als man in den Kinos noch rauchen durfte. Als Kinder hatten er und seine Freunde immer ihr Geld für eine Fünferpackung Woodbines zusammengelegt und dann waren sie damit in die Vormittagsvorstellung ins Palace gegangen. Dort wurden Kurzfilme mit den drei Stooges gezeigt, eine Folge von Buck Rogers oder Flash Gordon oder ein schwarzweißer Western. Auf ihre Sitze gelümmelt, hatten sie die billigen »Woodies« geraucht, bis ihnen schlecht wurde. Bei der Erinnerung daran musste er lächeln und griff nach einer Silk Cut.
      Die beiden waren umgeben von auf- und abflauenden Gesprächen und Gelächter. Da das Wochenende begann, war die allgemeine Stimmung ausgelassen. Die meisten Gäste im Pub mussten bis Montagmorgen nicht mehr arbeiten. Sie konnten nach York oder Leeds zum Einkaufen fahren, das Schlafzimmer tapezieren, Tante Maisie in Skipton besuchen oder einfach nur faulenzen und sich im Fernsehen Fußball oder ein Pferderennen anschauen. Morgen fand das Pokalfinale statt, fiel Banks ein. Leider würde er wohl keine Möglichkeit haben, sich das Spiel anzuschauen.
      Er konnte nur hoffen, dass er heute Abend nicht zu spät nach Hause kam, um ein wenig Zeit mit Sandra zu verbringen. Es wäre eine ideale Gelegenheit, die Distanz zwischen ihnen ein bisschen abzubauen. Tracy war mit einem Schulaustausch in Frankreich und Brian studierte am Polytechnikum in Portsmouth, also hatten sie das Haus einmal für sich. Für ein gemeinsames Abendessen würde er zu spät kommen, aber mit einer guten Flasche Rotwein, Chopins »Nocturnes«, Kerzenlicht ... wer weiß, was sich daraus ergeben würde.
      Eine angenehme Vorstellung. Aber im Moment wartete er auf Gristhorpe und Richmond, um bei einem informellen Treffen die Freuden eines Pints und einer Fleischpastete mit der Pflicht, Notizen zu vergleichen und nach Spuren zu suchen, zu verbinden.
      Ab und