Inspector Alan Banks 08 Der unschuldige Engel

Aber tief in seinen Augen funkelte etwas. Unschuld? Oder Wahnsinn?
      »Owen«, fuhr Banks ruhig fort, »gestern Nacht ist ein weiteres junges Mädchen ermordet worden. Ein siebzehn Jahre altes Schulmädchen von der Eastvaler Gesamtschule. Es ist so gut wie sicher, dass sie von derselben Person ermordet worden ist wie Deborah Harrison. Die gleiche Methode, die gleichen rituellen Elemente. Wir glauben, dass Sie diese Person sind.«
      »Lächerlich. Ich habe ferngesehen.«
      »Allein?«
      »In letzter Zeit bin ich immer allein. Dafür haben Sie gesorgt.«
      »Verstehen Sie unser Problem, Owen? Sie waren zu Hause, allein, und haben einen alten Film im Fernsehen angeschaut. Das kann jeder behaupten.«
      »Aber ich bin nicht jeder, oder?«
      »Was macht die Fotografiererei, Owen?«
      »Wie?«
      »Sie sind doch ein eifriger Fotograf, nicht wahr? Ich wollte nur wissen, wie es damit läuft.«
      »Gar nicht. Während meines Prozesses ist in mein Haus eingebrochen worden und die Einbrecher haben meine Fische getötet und meine Kameras kaputtgemacht.«
      Banks hielt inne. »Tut mir Leid, das zu hören.«
      »Aber sicher.«
      Banks holte den Filmbehälter hervor und hielt ihn hoch, damit Owen ihn sehen konnte. »Wissen Sie, was das ist?«
      »Natürlich weiß ich das.«
      »Gehört er Ihnen?«
      »Woher soll ich das wissen? Davon gibt es Millionen.«
      »Die Sache ist die, Owen, wir haben diesen Behälter in der Nähe der Leiche gefunden und wir haben Ihre Fingerabdrücke darauf gefunden.«
      Owen schien steif zu werden, so als spannten sich alle seine Muskeln gleichzeitig an. Alles Blut wich aus seinem Gesicht. »Was?«
      »Wir haben Ihre Fingerabdrücke auf diesem Filmbehälter gefunden, Owen. Können Sie uns erklären, wie sie dahin gekommen sind?«
      »Ich ... ich ...« Er schüttelte langsam seinen Kopf von einer Seite zur anderen. »Es muss meiner sein.«
      »Etwas lauter, Owen. Was haben Sie gesagt?«
      »Es muss meiner sein.«
      »Haben Sie eine Idee, wie er aufs Land in die Nähe von Skieid gekommen ist?«
      »Skieid?«
      »Ganz genau.«
      Er schüttelte den Kopf. »Da war ich neulich spazieren.«
      »Das ist uns bekannt«, sagte Susan Gay und schaltete sich zum ersten Mal ein. »Wir haben im Pub und im Dorf herumgefragt, und einige Leute haben uns gesagt, dass sie Sie am Freitag in der Gegend gesehen haben. Sie haben Sie erkannt.«
      »Kein Wunder. Wussten Sie nicht, dass ich berüchtigt bin?«
      »Was haben Sie dort getan?«, wollte Banks wissen. »Die Gegend ausgekundschaftet? Eine günstige Stelle gesucht? Planen Sie vorher alles sorgfältig? Gehört das zum Spaß?«
      »Ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen. Ich gebe zu, dass ich dort war. Ich bin spazieren gegangen. Aber das war das einzige Mal, dass ich dort war.«
      »Wirklich, Owen? Ich versuche, Ihnen zu glauben, ehrlich. Ich möchte Ihnen glauben. Seitdem Sie freigelassen worden sind, sage ich den Leuten immer wieder, dass Sie es vielleicht tatsächlich nicht getan haben und dass die Geschworenen vielleicht Recht hatten. Aber das sieht jetzt schlecht aus. Sie haben mich enttäuscht.«
      »Tja, entschuldigen Sie.«
      Banks veränderte seine Sitzposition. Auf diesen harten Stühlen kriegte er Rückenschmerzen. »Was suchen Sie, wenn Sie in Handtaschen oder Schulranzen junger Mädchen herumstöbern?«
      »Ich weiß nicht, was Sie meinen.«
      »Nehmen Sie gern ein Souvenir mit?«
      »Wovon?«
      »Ein Andenken, auf das Sie sich konzentrieren können, das Ihnen hilft, nachzuspielen, was Sie getan haben?«
      »Was habe ich getan?«
      »Was Sie getan haben? Erzählen Sie mir, wie Sie Ihren Kitzel kriegen.«
      Pierce sagte nichts. Er schien in seinem Stuhl zu versinken, sein Mund war zusammengepresst.
      »Sie können es mir erzählen, Owen«, sagte Banks. »Ich möchte es wissen. Ich möchte es verstehen. Aber Sie müssen mir helfen. Masturbieren Sie später, wenn Sie noch einmal durchleben, was Sie getan haben? Oder können Sie nicht an sich halten? Kommen Sie in Ihre Hose, während Sie die Mädchen erwürgen? Helfen Sie mir, Owen. Ich möchte es wissen.«
      Pierce blieb stumm. Banks rutschte wieder umher. Der Stuhl knarrte.
      »Warum bin ich hier?«, fragte Pierce.
      »Das wissen Sie.«
      »Es liegt daran, dass Sie glauben, ich hätte es bereits einmal getan, nicht wahr?«
      »Haben Sie es getan, Owen?«
      »Ich wurde