Inspector Alan Banks 11 Kalt wie das Grab

wiederholte Banks. »Andrew Handleys Oberkörper wurde von einer Schrotflinte aus nächster Nähe zerfetzt. Das würde ich kaum ein bedauerliches Ableben nennen, verdammt noch mal.«
      »Unglückliche Wortwahl«, murmelte Gallagher. »Und das ist kein Grund zu fluchen.«
      »Wir sind hier alle Erwachsene, nicht wahr? Und ich bin ja wohl nicht der Erste.«
      »Unter uns befindet sich eine Dame«, sagte Clough und grinste Annie an.
      »Fick dich ins Knie«, sagte Annie.
      Gallagher wedelte mit den Händen. »In Ordnung, in Ordnung, meine Damen und Herren. Können wir uns für einen Augenblick beruhigen und wieder zum eigentlichen Thema zurückkommen? Wenn es ein Thema gibt.«
      »Danke, Mr. Gallagher«, sagte Banks. »Ich glaube, wir waren gerade bei Andrew Handley.«
      »Na gut«, sagte Clough. »Ja. Ich kannte ihn. Er hat manchmal für mich gearbeitet.«
      »Als was?«
      »Er hat Dinge erledigt. Ich delegiere eine Menge.«
      Banks lachte laut auf.
      »Chief Inspector!«
      »Tut mir Leid. Ich konnte nicht anders. Delegieren. So, so. Würden Sie sagen, Sie waren mit ihm befreundet?«
      »Eigentlich nicht. Wir haben vielleicht ab und zu mal was zusammen getrunken, über das Geschäft geredet, aber darüber hinaus nicht. Ich weiß nicht, was er vorhatte.«
      »Und er wusste das von Ihnen auch nicht?«
      »Wahrscheinlich nicht.«
      »Besitzen Sie eine Schrotflinte, Barry?«
      »Seh ich aus wie ein verdammter Bauer?«
      »In Ihrem Haus in London haben Sie eine ganze Menge Schusswaffen.«
      »Die sind alle deaktiviert und legal erworben. Ich bin Sammler.«
      »Also, besitzen Sie eine Schrotflinte?«
      »Das habe ich Ihnen bereits gesagt.«
      »Nein, haben Sie nicht. Sie haben meine Frage nicht beantwortet. Besitzen Sie eine Schrotflinte?«
      »Nein.«
      Banks hielt kurz inne. »Was benutzen Sie dann zum Moorhuhnschießen beim Scarlea? Ein Blasrohr?«
      Gallagher legte den Kopf in die Hände.
      »Die haben Gewehre für ihre Gäste. Zum Leihen.«
      »Ach, hören Sie doch auf, Barry. Erwarten Sie, dass ich Ihnen glaube, ein regelmäßiger Moorhuhnjäger wie Sie besäße keine eigene Schrotflinte? Das fällt mir schwer.«
      »Glauben Sie, was Sie wollen.«
      »Wir können es überprüfen.«
      »Na gut, na gut. Kann sein, dass ich eine Schrotflinte besitze.«
      »Warum haben Sie es dann nicht gesagt?«
      »Weil es so aussieht, als wollten Sie mir einen verdammten Mord anhängen, und mein verdammter Anwalt...«
      »Barry!« unterbrach Gallagher. »Sei still. Halt einfach die Klappe. Ja? Lass mich das machen.«
      »Lügen macht es nur schlimmer«, sagte Banks. Er nickte Annie zu, und sie unterbrach die Aufzeichnung des Verhörs offiziell.
      »Was ist los?«, fragte Clough. »Kann ich jetzt gehen?«
      »Ich fürchte nicht, Barry«, erwiderte Banks. »Wir werden uns eine Beschlagnahmungsverfügung für Ihre Schrotflinte besorgen, um sie von Kriminaltechnikern auf die Morde an Andrew Handley und Charlie Courage untersuchen zu lassen.«
      Clough lächelte. »Machen Sie das. Wenn ich irgendwas mit diesen Morden zu tun hätte, was nicht der Fall ist, glauben Sie, ich wäre dämlich genug, meine eigene Schrotflinte zu benutzen und sie dann zu Hause rumliegen zu lassen?«
      Banks lächelte ebenfalls. »Wahrscheinlich nicht«, sagte er. »Aber das spielt eigentlich keine Rolle. Zumindest wird die forensische Untersuchung die Dinge klären, auf die eine oder andere Weise. Wir müssen auch ein paar Reifenspuren überprüfen, die wir an den Tatorten gefunden haben. In der Zwischenzeit können Sie unsere legendäre nordenglische Gastfreundschaft genießen.«
      »Soll das heißen, ich kann nicht gehen?«
      Banks schüttelte den Kopf.
      »Simon?«
      »Ihr Anwalt wird Ihnen sagen, dass wir Sie für vierundzwanzig Stunden in Haft behalten können, Barry. Alles, was darüber hinausgeht, muss von einem höheren Beamten als mir abgesegnet werden. Aber wenn Sie glauben, das sei ein Problem, sollten Sie nicht vergessen, dass Emily Riddle in der Tat die Tochter unseres Chief Constables war.«
      »Das kann er doch nicht machen, oder, Simon?«
      »Leider ja«, erwiderte Gallagher und fixierte Banks. »Aber jede Haft, die länger als vierundzwanzig Stunden dauert, wird sehr genau überprüft werden, das versichere ich Ihnen. Wenn Sie mich jetzt entschuldigen wollen, ich muss meinen Termin absagen.«
      Banks öffnete die